domingo, 29 de junio de 2008

Singing in the rain



¿Quién es Alex de Large?




*** Es Anthony Burgess, en los años ´60, tratando de ensamblar recuerdos y alucinaciones.


***Es Stanley Kubrick, en 1971, buscando un juego de luces que hable por si mismo.


***Es Malcolm McDowell ofreciéndose al sin sentido.


***Un melómano al que conmueve la novena sinfonía de Beethoven ( El bello 'Himno a la alegría')


***Un psicópata, bebedor de leche con estimulantes, dedicado a la más pura violencia.


(En la relación con el otro, muestra una afectividad superficial, cosificando al otro, lo manipula y utiliza… Hará todo lo posible para lograr su cometido no dudando en transgredir reglas ni leyes hasta la completa satisfacción de sus necesidades…crean un escenario intrapsíquico poblado por fantasías repetitivas de contenidos transgresores que les genera tensión interna por lo que son descargadas a través de la conducta.)


***Un asesino y un número para el sistema carcelario





***Un experimento para el Estado.
***Una terapia de aversión, una terapia conductual en la que, para suprimir una conducta no deseable, se aplica un castigo o ciertos estímulos desagradables o dolorosos, como un choque eléctrico o algún fármaco capaz de inducir náuseas; El método Ludovico: observar películas con escenas de violencia en todas sus formas, bajo los efectos de una droga que lo hace sentirse enfermo. En la parte final del tratamiento, se le hace oír música clásica, en especial, a Beethoven.
El resultado: cada vez que Alex desea cometer un acto violento (incluso en defensa propia), o escucha música, se siente enfermo, lleno de náuseas, completamente inutilizado. Su organismo asocia la violencia con malestar. Uno de los científicos responsables del tratamiento lo describe en estos términos: Nuestro sujeto se siente impulsado hacia el bien porque paradójicamente se siente impulsado hacia el mal. La intención de recurrir a la violencia aparece acompañada por hondos sentimientos de incomodidad física. Para aliviarlos, el sujeto tiene que pasar a una actitud diametralmente opuesta. Incapaz de agredir siquiera a una mosca, es puesto en libertad, para encontrar un mundo donde sufre agresión tras agresión, siendo incapaz de defenderse.





***Una naranja mecánica, un hombre programado


Burgess habla en su prólogo de elección moral, de esa libertad primigenia del ser humano que lo distingue de las bestias: la capacidad de percibir, razonar y decidir sobre sí mismo, sus acciones y su futuro. Alex es eminentemente un ser libre.


“El ser humano esta dotado de libre albedrío, y puede elegir entre el bien y el mal. Si solo puede actuar bien o solo puede actuar mal, no será mas que una naranja mecánica, lo que quiere decir que en apariencia será un hermoso organismo con color y zumo, pero de hecho no será mas que un juguete mecánico al que Dios o el diablo (o el Todopoderoso estado, ya que esta sustituyéndolo a los dos) le darán cuerda”. Anthony Burgess




"Quizás el hombre que elige el mal es en cierto modo mejor que aquél a quien se le impone el bien", según el capellán de la prisión.


***Una víctima del sistema.




"No nos interesan los motivos, la ética superior. Sólo queremos eliminar el delito...". "Y aliviar la espantosa congestión de las prisiones".


***Alex De Large es una pregunta sobre el rol de la sociedad, sobre la ética, sobre la manipulación de la conciencia, sobre el “libre albedrío”, sobre la criminalidad y




La locura…


"Me curaron muy bien" Yo, el gran drugo.

domingo, 22 de junio de 2008

Recuentos... RE-cuentos!


Había una vez...


Nahhh, hagamos algo mejor: comencemos a cerrar cuentas, a poner las "cosas" en su lugar.


Feliz Cumpleaños!!!

Siempre fui loco!



“La locura y la creación artística son dos caminos que pueden tomarse frente a una situación de crisis; la diferencia está en que en el arte hay juego, y en la locura sólo existe una distorsión de la realidad. El enfermo, como no soporta más, se disocia, se va del mundo, se inventa un sistema para tolerar el sufrimiento; el creador salda el sufrimiento con su obra… El manicomio despoja al sujeto de su palabra y más aún de sus capacidades conservadas y su creatividad. Lo despoja así de lo que dijimos constituye su humanidad: su posibilidad de ser productor-hacedor de su propia vida. El arte y la creatividad es un instrumento no sólo convocante sino organizador de un hacer específico que tiende a la desalienación, al encuentro y la conciencia crítica.”

Enrique Pichon Riviere, desde el análisis.


“Los hospitales psiquiátricos siempre fueron peores que las enfermedades mentales.”

Un interno, desde la experiencia.

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Y María recita frente al micrófono:

El dolor es un usurpador
que se instala se agazapa… como una garrapata que te chupa la vida…
yo lo dejé adueñarse…es amo y verdugo el Señor
es el dios
sabrá que estoy cansada?…
que no es grato inquilino?
Que si me suicido está perdido porque a donde vaya no viene conmigo
( “El perdido” )



La colifata: “El nombre nació de ese punto de encuentro entre la comunidad y los pacientes”

Adhiérase al colifatismo, dicen los internos del Borda sonriéndole a la cámara. Y agregan:
Salud es el cuerpo, el alma , el espíritu… La salud no sólo es la ausencia de la enfermedad. La salud es un abanico de cosas… Salud es la dignidad del ser humano.


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“Para la sociedad, las imágenes de la locura se ligan con la genialidad, la criminalidad, la violencia o la imposibilidad de lo sensato. La locura como construcción social tiende a creer que detrás de cada loco hay un Einstein o uno que desvaría todo el tiempo. Entonces, el proyecto de la radio La Colifata lo que hace es instalar una pregunta allí donde hay una certeza: loco = peligroso, genio, insensato permanente, y por lo tanto hay que apartarlo. Con la transmisión de las producciones que hacen los pacientes del BORDA, intentamos que en ese contacto directo y sensible, la comunidad trasforme en preguntas estas construcciones que tiene de la locura. Es una tarea que tiene que ver con deconstruir cierto imaginario y promover nuevas representaciones que cuestionen estos mitos. No pretendemos decirle a la gente cómo tiene que pensar, pero nos importa generar una sociedad que amplíe y que pueda considerar a estas personas como lo que son: personas…

En la Colifata cada participante tiene un espacio para hacer de él lo que le guste, lo que le interese, lo que en definitiva le haga bien. Hay poetas, músicos, actores de extraordinarios radioteatros, cronistas deportivos, opinadores, presentadores, etc. La experiencia de la radio optimiza el acto de la convivencia y la libre expresión. Todos los participantes declaran en diferentes circunstancias los deseos de que llegue el sábado y puedan volver a ‘hablar por la radio’.

El que "habla": Alfredo Olivera.

Él y un grabador. Voces. Reproducir al otro.

"Lo que los pacientes producían en el interior del psiquiátrico se transmitía al exterior y, entonces, surgía un impacto a ambos lados del paredón del Hospital. Cuando los pacientes escuchaban lo que los oyentes decían sobre ellos, se reestablecía el vínculo con la comunidad. Se daban cuenta de que su palabra tenía un valor.”

***Yo estoy en el manicomio pero quisiera salir para pedir a quien sea por mis queridos hermanos que necesitan cariño pero también alimento porque no hay verso ni nada que remplace el sustento

***La pobreza no viene del cielo ni la provocó ningún dios griego… la provocamos los seres humanos, los codiciosos los degenerados los crueles. Señores despierten hijos de una gran puta… No les tenemos bronca… les tenemos lástima!

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Manu Chao acompaña con su guitarra un freestyle colifato

Que horas son…
Comprender a cada persona
las horas pasan… no se nos pasa mas el tiempo… no hay tiempo… es una hora más en mi corazón… el tiempo que estamos nosotros encerrados en un hueco…



En fin… desde el ´91, se escuchan las voces que intentan escapar de los muros…


"Buenas tardes, aquí transmite LT 22 Radio La Colifata, directamente desde el Hospital Borda".


Es cierto: Siempre fui loco.

Mi vida es tan triste...Say No More.




Desde 1951 y todavía sin fin a pesar de.. y de…

El niño del oído absoluto, del piano clásico, de las tardes en Caballito convertido en Mister SNM…

Charly, el genial compositor irá mutando hasta ser reconocido como la única Estrella del rock argentino.

Maníaco depresivo con personalidad esquizoide dijeron en el Hospital Militar, cuando la “colimba” era obligación de patriotas. Años después su versión del Himno Nacional produciría arcadas en los defensores del Re- (T)- (P)-roceso.

Charly García y sus escándalos públicos. Un irse de los show bajándose los pantalones, protestando por la mala calidad del sonido, golpeando patovicas.

La entrada prohibida. Las drogas. La soledad.Entre lo anecdótico( o lo penosamente cretino) y el hombre que intenta sobrevivir.
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Charly por Charly (personaje y persona, uno y varios)
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***** Para componer, hay que empezar por la infancia: recordar una gran canción y tratar de hacer una igual. Parte de la melodía de “Desarma y sangra” la hice a los doce años. Todo está atrás, cuando eras chico.

Miro alrededor
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy /pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,/desarma y sangra.


***** Para hacer un tema como “Promesas sobre el bidet” hace falta una brasilera divina y un bidet. Y son cosas que no están al alcance de todos.


Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal
si sabés que no aprendí a vivir.
A veces estoy tan bien, estoy tan down.
Calambres en el alma,
cada cual tiene un trip en el bocho
difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.


*****La música solamente existe en este planeta porque hay aire. El universo es todo silencio.

“...y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.”


*****No veo una separación entre lo que me imagino y lo que se percibe que me imagino. Como la música es un artificio, es como estar adentro de las canciones.

Te siento respirar /lejos de tu lugar.
Hoy tuve un sueño con vos.
Que locos éramos los dos
en los buenos tiempos.



***** En las letras, antes inventaba cosas que no había vivido, y después las viví.

“Yo sé que soy imbancable/Yo sé que no soy felíz
Yo sé que soy un amable traidor
Pero alguien en el mundo piensa en mí”


*****Ustedes saben más que yo… ustedes deberían ser Charly Garcia…


Yo no quiero volverme tan loco
yo no quiero esta pena en mi corazón.


*****Yo inventé la estrella de rock… empecé a decir que era una estrella, era una estrella, era una estrella hasta que se lo creyeron…

“Voy yendo de la cama al living
sientes el encierro”


Desde “Vida” allá por el 72 hasta “Kill gil” en el 2007.


*****Me pegó con odio, como si yo fuera judío y él fuera nazi. No sé no le debe gustar mi música. Yo no soy Sarmiento, soy Charly García, y no tengo que dar examen de nada: yo voy y toco.
(De últimos golpes en la Trastienda…)


Cuando pienso en el fin
Cuando pienso en todo lo que di.
Cuando miro el final
Cuando sueño que todo… todo lo perdí
Gozar es tan necesario, mi amor
Gozar es tan diferente a matar…
(Funky)


Pregunta de Locura Compartida entre sonidos...

El mundo es un patio de prisión
¿A dónde querés ir?

¿Se me ha comprendido?






“Cuando la luz se va desvaneciendo
cuando ya el consuelo del rocío
se filtra en la tierra
invisible, inaudible…
entonces recuerdas, recuerdas tú, ardiente corazón
cuan sediento estuviste
de celestiales lagrimas y gotas de rocío”


Mamá, Lou Salomé, Cósima Wagner , Elizabeth…
La guerra, la música, La filología…
Todos los Dioses, ninguno, el crucificado, Zaratustra…




“Todas las interpretaciones, los comentarios a los que puede dar lugar el desmoronamiento de Nietzsche, quedarán bajo el signo de la misma ironía que traza Nietzsche en el momento de la partida. ¿Desde cuándo estaba al borde del abismo? Fue fulminado bruscamente entre fines del ‘88 y comienzos del ‘89, dicen algunos, entre los que se cuentan sus amigos íntimos. No, dicen otros, el mal lo atormentaba visiblemente desde Zaratustra, con toda seguridad desde finales del '87. Unos y otros creen en la realidad del profesor de filología, en la seriedad del filósofo. Unos y otros sólo quieren admitirlo en pleno ejercicio del entendimiento y así tomar literalmente sus declaraciones sucesivas, incluso contradictorias, que sólo sirven para discutir su lugar en la clasificación dentro del pensamiento contemporáneo.” Pierre Klossowski




“¿Tú el pretendiente de la verdad?" -así se mofaban-.
¡no! sólo un poeta!
un animal astuto, saqueador, rastrero,
que ha de mentir,
que premeditadamente, intencionadamente,
ha de mentir
multicolor larvado,
larva el mismo,
presa el mismo,
¿es eso el pretendiente de la verdad?...
Sólo loco! Sólo poeta!


"Todo es máscara en Nietzsche. Su salud es una primera máscara para su genio; sus sufrimientos, una segunda máscara, a la vez para su genio y para su salud. Nietzsche no cree en la unidad de un Yo, y no la experimenta: sutiles relaciones de poder y de evaluación entre diferentes «yo» que se ocultan, pero que también expresan fuerzas de otra naturaleza, fuerzas de la vida, fuerzas del pensamiento - tal es la concepción de Nietzsche, su manera de vivir” Gilles Deleuze




Así caí yo mismo alguna vez
desde mi desvarío de verdad
desde mis añoranzas de día
cansado del día, enfermo de luz
caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,
abrasado y sediento
de una verdad.


¿Recuerdas aún, recuerdas tú, ardiente corazón,
que sediento estuviste?
¡Sea yo desterrado
de toda verdad!
¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!


Casi en todo psicólogo se percibe una reveladora tendencia al trato con hombres corrientes y bien equilibrados: en esto se revela que él necesita siempre una cura, que tiene necesidad de una suerte de huida y olvido, lejos de aquello que sus observaciones e incisiones, de aquello que su oficio ha puesto ante su conciencia. El temor a sus recuerdos le es algo inherente. Ante el juicio de los demás, enmudece fácilmente... Acaso la paradoja de su situación vaya tan terriblemente lejos que las «personas cultas» aprendan por su parte el gran respeto justamente ahí donde él ha aprendido la gran compasión junto al gran desprecio...


Friedrich Nietzsche

Yo, Jacobo



Desde el Borda



¿Por qué está internado en este sitio?



Según los médicos debido a que estoy enfermo. Trastornos mentales. Yo creo sin embargo que la mayoría de la gente padece de trastornos mentales, incluso los propios médicos. El que más o el que menos padece de psicosis.
¿Y es que alguien sabe lo que es el alma, lo que es el intelecto? En el año 1942 me aplicaron electroshock. Se ve que querían sacarme la enfermedad del cuerpo. Pero yo no me quejo.
Los médicos son buenos, hacen lo que pueden. Recetan, dan consejos... Y además si me fuera de acá ¿adonde iría? No tengo nada, no tengo a nadie.



¿Cuál es esa demencia que se invoca en su poesía?


Es la demencia en sentido total.
Hay formas que obedecen a los nervios centrales y otras a los periféricos. Y puede ser también un castigo. El que va a nacer elige ser bueno o malo. Eso también pasa hasta con las vacas. Ahora bien, la mayoría de los dementes tiene la médula desviada. Cualquier enfermedad, aún el cáncer, es estado de locura. Y hay incluso gente que se alegra de estar loca. La demencia debe ser vista desde un punto de referencia moral. Y a esa pobre gente que está en este hospicio, habría que darle buena comida; la comida es mala. Enseñarles a sentarse en la mesa, a no robar, a no blasfemar. Y cambiar fundamentalmente la higiene. En mi poesía invocaba la locura. Aquí se conoce la locura. Ya estaban anunciados mis sufrimientos. Yo soy el Jacobo Fijman que aparece en los textos de Notredamus. Y ese día vi como un puñal.
Y me dije:"Quien sabe lo que van a creer de mí, quien sabe lo que van a hacer de mí". Pero yo nunca he querido ser dictador. Ni matar a nadie. Soy un santo.

¿Se siente un enfermo mental?

No. Rotundamente. No. En primer lugar porque tengo intelecto, agente y paciente. Y mis obras prueban que no sólo soy hombre de razón, sino de razón de gracia. Los médicos no entienden esas cosas. Se portan fácilmente bien. Pero no pueden ser lo que no son. Simplemente toman la temperatura de la piel. Dan pastillas, inyecciones, como si se tratara de un almacén. Y olvidan que en el fondo es una cuestión moral. Y es que no conozco a nadie que pueda entender la mente. Sin embargo no los odio. Hacen lo que pueden. Lo terrible es que nos traen para que uno no se muera por la calle. Y luego todos nos morimos aquí.

Reportaje a Jacobo Fijman, por Vicente Zito Lema

Una lágrima saltarina



Lucia Joyce o la cita obligada:


Ser cita obligada no parece ser un grato Destino.
Pero allí está la hija de… Los fragmentos de…




James Joyce escribe. Su hija danza alrededor. Amores perdidos. Violencia. Destrucción que no podrá aferrarse al papel. Discursos “psicóticos” llevados al acto.


Joyce, ciego o casi (interior y exterior confundidos, ahora, en su propia persona).


Y entonces la cita: escritos de Lucia que el amoroso padre hace llegar al Doctor Jung.


- Acá le traigo los textos que ella escribe, y lo que ella escribe es lo mismo que escribo yo.


La respuesta:


- Sí, pero allí donde usted nada, ella se ahoga.




Joyce buscaba una puerta para que su hija saliera de la locura.
La buscó en el arte. Él la buscó.


Mientras tanto, Lucía (así parece) se encadenaba fuera del mundo.




“(…) Luego Nuvoletta reflexionó por última vez en su larga vidita y juntó todas sus miríadas de decisiones errantes en una. Canceló todos sus compromisos. Se trepó a la baranda; profirió un infantil y nublado grito: ¡nuée, nuée!


Un vestido luminoso agitándose, y luego ya no estaba más. Y dentro del río que había sido una corriente (porque mil lágrimas ya habían ido y venido por ella y estaba orgullosa y apasionada en la danza y su nombre limoso era Missisliffi) cayó una lágrima, una singular lágrima, la más hermosa de todas las lágrimas ( quiero decir para aquellos amantes de las fábulas de amor-llanto que se "contentan" en el tan bello tipo de cosa común y corriente que se encuentra en cualquier tienda) porque se trataba de una lágrima saltarina.
Pero el río se la llevó, bebiéndosela como si su corazón fuera un arroyo: ¿por qué, por qué, por qué? Sería tan tonto flotar, pero no, ¡no puedo quedarme!”


Finnegans Wake, James Joyce

De barcas y hospitales...



De todos los navíos novelescos o satíricos, el NARRENSCHIFF es el único que ha tenido existencia real, ya que sí existieron estos barcos que transportaban de una ciudad a otra sus cargamentos de insensatos. Los locos de entonces vivían ordinariamente una existencia errante (…) No es fácil explicar el sentido exacto de esta costumbre. Se podría pensar que se trata de una medida general de expulsión mediante la cual los municipios se deshacen de los locos vagabundos (…)





La gran amenaza que aparece en el horizonte del siglo XV se atenúa; los poderes inquietantes que habitaban en la pintura de Bosco han perdido su violencia. Subsisten formas, ahora transparentes y dóciles, integrando un cortejo, el inevitable cortejo de la razón. La locura ha dejado de ser, en los confines del mundo, del hombre y de la muerte, una figura escatológica; se ha disipado la noche, en la cual tenía ella los ojos fijos, la noche en la cual nacían las formas de lo imposible. El olvido cae sobre ese mundo que surcaba la libre esclavitud de su nave: ya no irá de un más acá del mundo a un más allá, en su tránsito extraño; no será ya nunca ese límite absoluto y fugitivo. Ahora ha atracado entre las cosas y la gente. Retenida y mantenida, ya no es barca sino hospital…

“Stultífera Navis” Historia de la locura en la época clásica, Michel Foucault


P.D.: La nave de los locos, por Hieronymus Bosch, finales del siglo XV

VISIONARIO




Será un niño descubriendo entre los árboles a los viejos profetas. Y éstos le hablarán; le contarán las verdades del universo.

Será un hombre joven recluido entre las paredes de una abadía, dibujando, tallando y convirtiendo en palabras todo aquello que se presente a su más pura percepción.

Será esposo y maestro de su esposa.


Dirá algún biógrafo:

“Y así van transcurriendo los últimos años de una juventud compleja y llega la fructífera madurez donde escribe sus poemas y realiza sus grabados levantando la crítica y juicios adversos. Porque no cabe la menor duda que se manifiesta de forma inaceptable, que rechaza el orden establecido, que se muestra un republicano, un idealista que no habla más que del reino de la libertad y de la felicidad universal. Se lo tacha de ambicioso, exaltado, ignorante, y naturalmente, loco. Luchando contra la pobreza, sigue adelante, cumpliendo encargos de grabado que no le suelen faltar. Nunca fue bien visto por su tiempo y su obra gráfica le dio de comer en los momentos que su poesía era aborrecida (…) Organiza una exposición de sus obras, frescos, grabados, acuarelas y dibujos la que resulta ser un rotundo fracaso. La opinión general no varía.”







Escribirá sus PROVERBIOS DEL INFIERNO:

“Nunca perdió más tiempo el águila que cuando escuchó las lecciones del cuervo.”

“Un cuerpo muerto no venga las injurias.”



Dejará un canto para acunar:


“Duerme, duerme, niño afortunado,
que toda la creación duerme y sonríe;
duerme, duerme felices sueños,
mientras tu madre llora sobre ti.”



Será para Londres, UN LOCO, hasta el final de sus días.

Será WILLIAM BLAKE.


P.D.: En la imagen, su universo.

El perro




Y la reunión de los filósofos continuaba en la caverna platónica cuando los desalineados de barba y largas cabelleras (“según el capricho del tiempo”) comenzaron su labor.


El cínico posee del perro la virtud de la fidelidad y la preocupación por preservar y cuidar a su prójimo. Diógenes insistía en que lo llamaran perro “llámame perro; Diógenes no es más que un sobrenombre; soy, en efecto, un perro pero me cuento entre los perros de caza, los que velan por sus amigos”

Comían en la plaza pública sólo para desobedecer las reglas de las ciudades.

Permanencia. Pertenencia. Propiedad. ¿QUÉ? Nada de eso.

Eran excluidos.

Vagabundos.

Filósofos errantes. (Cioran hablando de vagabundos y cínicos: “Nunca conocí a alguien tan en carne viva, tan ligado a lo insoluble y lo inextricable”)


Intentan ayudar a los hombres en la Búsqueda de la felicidad.

¿Qué es la felicidad? Manejar la voluntad propia.

Técnica sencilla para alcanzar el poder sobre sí, el dominio de sí mismo: reprocharse con idéntica intensidad a uno mismo aquello que con tanto ardor les reprochamos a los demás.


Los cínicos saben que la libertad sólo es tal cuando uno la reclama y no cuando alguien la otorga.

“No ser esclavo de nada ni de nadie en el pequeño universo donde uno halla su lugar”

Crear Valores nuevos tras destrozar a las viejas costumbres adquiridas. Basta de convenciones, de valores asignados dirá siglos más tarde Nietzsche.



La anécdota es breve y se cuenta entre las dos o tres que forjaron la reputación de Diógenes: se encontraba éste echado gozando del sol Corinto, junto al Craneion (nombre de uno de los gimnasios) cuando Alejandro se le acercó y le dijo con aires de gran señor: “Pídeme lo que desees” A lo que el cínico respondió: “Que te apartes un poco, porque me tapas el sol. Y continuó reposando.

El cínico prefiere la subversión, incluso en las palabras, la sintaxis y el estilo.

Onanistas. Grandes precursores de Sade. ¿Caníbales?


¿Una Secta?



Una locura compartida en un instante de este viejo, viejo mundo.





(Extraído de CINISMOS. Retrato de los filósofos llamados perros. MICHEL ONFRAY)

Esto es absurdo!



Hablan y nadie se entiende. Dicen que hacen y nada sucede.
Un mundo moderno.


Entre el decorado y nosotros: DIDI Y GOGO. Vladimir y Estragón.

La posibilidad de compartir, al menos la cuerda para ahorcarse; al menos la espera… Al menos la locura.

Y dirigiendo la locura con palabras de extrema lucidez: SAMUEL BECKETT.




ACTO SEGUNDO Parte Final

(…) El sol se pone; sale la luna. VLADIMIR permanece inmóvil. ESTRAGÓN se despierta, se descalza, se levanta con los zapatos en la mano y los pone ante la batería; va hacia VLADIMIR y lo mira.)

ESTRAGÓN.-¿Qué te pasa?
VLADIMIR.-No me pasa nada.
ESTRAGÓN.-Me voy.
VLADIMIR.-Yo también.
(Silencio.)
ESTRAGÓN.-¿Hace mucho tiempo que me he dormido?
VLADIMIR.-No sé.
(Silencio.)
ESTRAGÓN.-¿Adónde iremos?
VLADIMIR.-No muy lejos.
ESTRAGÓN.-¡No, no, vámonos lejos de aquí!
VLADIMIR.-No podemos.
ESTRAGÓN.-¿Por qué?
VLADIMIR.-Tenemos que volver mañana.
ESTRAGÓN.-¿Para qué?
VLADIMIR.-Para esperar a Godot.
ESTRAGÓN.-Es verdad. (Pausa.) ¿No ha venido?
VLADIMIR.-No.
ESTRAGÓN.-Y ahora ya es tarde.
VLADIMIR. -Sí, es de noche.
ESTRAGÓN.- ¿Y si no le hiciéramos caso? (Pausa.) ¿Si no le hiciéramos caso?
VLADIMIR.-Nos castigaría. (Silencio. Mira el árbol.) Sólo el árbol vive.
ESTRAGÓN.-(Mirando el árbol.) ¿Qué es?
VLADIMIR.-EI árbol.
ESTRAGÓN.-Sí, pero ¿de qué clase?
VLADIMIR.-NO sé. Un sauce.
ESTRAGÓN.-Vamos a ver. (Lleva a VLADIMIR hacia el árbol y quedan ante él. Silencio.) ¿Y si nos ahorcáramos?
VLADIMIR. -¿Con qué?
ESTRAGÓN. -¿No tienes un trozo de cuerda?
VLADIMIR.-No.
ESTRAGÓN.-Entonces no podemos.
VLADIMIR.-Vámonos.
ESTRAGÓN.-Espera, tenemos mi cinturón.
VLADIMIR.-ES demasiado corto.
ESTRAGÓN.-Tú me tiras de las piernas.
VLADIMIR.-¿Y quién tira de las mías?
ESTRAGÓN.-ES verdad.
VLADIMIR.-De todas formas, déjame ver. (ESTRAGÓN se desata la cuerda que sujeta su pantalón. Este, demasiado ancho, se le cae sobre los tobillos. Miran la cuerda.) Yo creo que puede servir. Pero ¿será fuerte?
ESTRAGÓN.-Vamos a ver. Toma.

(Tiran cada uno de la cuerda. La cuerda se rompe. Están a punto de caer.)
VLADIMIR.-NO vale.

(Silencio.)
ESTRAGÓN.-¿Dices que tenemos que volver mañana?
VLADIMIR.-Sí.
ESTRAGÓN.-Entonces nos traemos una buena cuerda.
VLADIMIR.-Eso es.

(Silencio.)

ESTRAGÓN.-Didi.
VLADIMIR.-¿ Qué?
ESTRAGÓN.-No puedo continuar así.
VLADIMIR.-Eso se dice fácilmente.
ESTRAGÓN.-¿Y si nos separásemos? Quiza nos fuera mejor.
VLADIMIR.-Mañana nos ahorcaremos. (Pausa) A no ser que venga Godot.
ESTRAGÓN.-¿Y si viene?
VLADIMIR.-Estaremos salvados. (Toma su sombrero –el de LUCKY- mira en el interior, pasa la mano, lo sacude y se lo vuelve a poner.)
ESTRAGÓN. –Entonces, ¿nos vamos?
VLADIMIR. –Súbete los pantalones.
ESTRAGÓN. -¿Qué?
VLADIMIR.-Súbete los pantalones.
ESTRAGÓN.-¿Que me quite los pantalones?
VLADIMIR.-Que te los subas.
ESTRAGÓN.-Es verdad.

(Se sube tos pantalones. Silencio.)

VLADIMIR.-Entonces ¿nos vamos?
ESTRAGÓN.-Vámonos.

(No se mueven. Telón.)

COSPLAY: DRACULA O BELA?






***2008. “Cosplay” del inglés costume play, juego de disfraces, consiste en disfrazarse de algún personaje. Cosplayers se llaman a sus seguidores.


***1930. Universal Pictures necesita un protagonista para la adaptación de la novela de Bram Stoker, Drácula. Y allí estaba Bela Lugosi (Bela Ferenc Dezso Blasco, nacido en Lugos, Hungría, en 1882)aceptando ser en el cine (y en su propia vida) el siniestro conde de Transilvania… el vampiro mítico.


Hollywood lo aplaudió y se divirtió dejándolo jugar a los disfraces.


Un verdadero cosplayer.


A la inocencia de las cruces en alto siguió la decadencia de los colmillos, del porte noble. Siguió la necesidad de escapar. Siguió la parodia y la locura.








"La industria del cine fantástico empezó a decaer para la segunda mitad de los cuarenta y las películas de terror comenzaron a ser consideradas como cine serie B, es decir, poco serias y de baja calidad. Lugosi nunca pudo quitarse la sombra de su personaje por excelencia: la figura de Drácula lo persiguió hasta su muerte. Los directores y productores no podían concebir a Bela sin su capa y colmillos, por lo que el actor húngaro tuvo que aceptar películas infames, como las de Monogram Pictures: El murciélago diabólico o El fantasma invisible, e incluso parodias de sus propios éxitos cinematográficos que lo fueron hundiendo dolorosamente en el ridículo y en el descrédito: Zombies on Broadway (1945), Abbot and Costello meet Frankestein (1948), Bela Lugosi meets a Brooklyn Gorilla (1952)."






Completamente olvidado por la industria cinematográfica, se volvió adicto a la morfina; era frecuentemente internado en hospitales de beneficencia como el Hospital Metropolitano de Los Ángeles; actuaba en centros nocturnos de quinta categoría y poco a poco fue cayendo en la miseria absoluta.


Además, Bela asumió la personalidad del vampiro como propia, se creía la reencarnación de Drácula, vestía de smoking y capa, dormía en ataúdes, incluso llegó a beber sangre humana.




Bela Lugosi es un ejemplo de la locura extrema del artista y su obra que termina por adquirir vida propia y devorarlo sin piedad.


Murió el 16 de agosto de 1956 de un ataque al corazón. Su tumba se halla en el Holy Cross Cementery de Los Ángeles, California.






Por deseo propio, se le enterró con su adorada capa negra forrada de satín rojo, como bien le correspondía al más elegante vampiro de toda la historia del séptimo arte.




Hoy los “niños” juegan disfrazándose…








“Lo que fue, eso será, y lo que se hizo, eso se hará; no hay nada nuevo bajo el sol. (Eclesiastés 1:9)

MALVINAS



Locura de multitudes



Guerra tejida entre informes negativos de inteligencia, marchas, contramarchas y wisky.


"Lejos del sutil tablero diplomático, miles y miles de argentinos habían atiborrado la Plaza de Mayo para dar su respaldo a la medida.
Forzado por el reclamo popular para que saludara desde el balcón de la Casa Rosada, Galtieri apareció e improvisó un mensaje de circunstancias:

"Estoy seguro de que cada uno de ustedes, hombres, mujeres, la gran juventud argentina y la niñez, están sintiendo, como yo siento, alegría y tremenda emoción por este acto", dijo.



Ocho días después fue convocada otra multitud para presionar al mediador estadounidense, que se hallaba en el país. Allí si, el presidente fue más enfático y habló de no ceder ni un metro cuadrado de la geografía nacional.


Mas tarde, incurrió en una afirmación temeraria:

"¡Si quieren venir que vengan, presentaremos batalla!".


Los intentos por arribar a una salida negociada, poco a poco, iban dejando paso (ante el desbocado discurrir de los acontecimientos) al lenguaje de los gladiadores."




El resto es una historia de sumo dolor. Al triunfalismo siguió la más triste derrota. Y lo peor: el abandono.”

1982-2008… Demasiados años y sólo conseguimos algunas cruces blancas vistas desde un avión.


P.D.: El toque de “queda”… el brazo roto de Martín… La primer caminata a Luján… LoCura Compartida eso de: ESTAMOS GANANDO!!!

LOCA



Cuánto BLA BLA… cuánto BLA BLA pequeña Alejandra!


Han contado hasta el número de tus poros.

Han organizado Congresos sólo para descifrar cuántas gotas de Seconal son necesarias para ser Pizarnik.


Un culto a la soledad y al dolor… pero vos sólo querías escapar


QUE LOCA!!!!!!!







Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé de la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

LA JAULA, ALEJANDRA PIZARNIK

LOCURA DE AMOR II



El arte no demuestra, pero el arte presiente. Y es lícito pensar que Shakespeare, al dar vida mental a la divina hechura de su alma, presintió que en ella fundía para siempre las eternas aspiraciones del sentimiento en todos los climas, en todas las edades, en todos los caracteres de los hombres.
Ofelia enmudece melancólica y prorrumpe después, cantando versos que aprendió en tiempo más feliz, unos alusivos al estado de su corazón, y otros en que no se ve conexión ni objeto; a todos saluda cariñosa, con todos reparte los rústicos dones que lleva en la falda; a cada momento se distrae, habla de su padre y suspira, se acuerda de su hermano, desea verlo y ,cuando le ve, no le conoce. Su risa, sus cantares, su furor, su alegría, sus lágrimas, su silencio, son toques felices de un gran pincel… Ofelia…
"de su melodioso canto a su turbia muerte" (from her melodious lay to Muddy death) Ofelia cae cual estrella fugaz en un cielo de tragedia. Sentimos su sufrimiento y la vemos morir tan pronto, alejándose agua abajo con la luz de su sonrisa en los labios, como se desvanece cielo abajo la luz de los cometas fugitivos.
“ Hay un Hamlet en el fondo de todo corazón humano, y en la oscuridad de la conciencia de ese Hamlet, resta siempre el centelleo de alguna luz que no supimos recoger. La luminaria pasó, pero su estela queda, y jamás volverá aquella sonrisa a inundar con su hechizo nuestra existencia.”

En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

Arthur Rimbaud


P.D.:La lista creada por este sentimiento es casi infinita...quién no creyó enloquecer?

Existir era AtroZ



“Detrás de Poe, (como detrás de Swift, de Carlyle, de Almafuerte) hay una neurosis. Interpretar su obra en función de esa anomalía puede ser abusivo o legítimo. Es abusivo cuando se alega la neurosis para invalidar o negar la obra; es legítimo cuando se busca en la neurosis un medio para entender su génesis. Arthur Schopenhauer ha escrito que no hay circunstancia de nuestra vida que no sea voluntaria; en la neurosis, como en otras desdichas, podemos ver un artificio del individuo para lograr un fin. La neurosis de Poe le habría servido para renovar el cuento fantástico, para multiplicar las formas literarias del horror. También cabría decir que Poe sacrificó la vida a la obra, el destino mortal al destino póstumo.






Nuestro siglo es más desventurado que el XIX; a ese triste privilegio se debe que los infiernos elaborados ulteriormente (por Henry James, por Kafka) sean más complejos y más íntimos que el de Poe. La muerte y la locura fueron los símbolos de que éste se valió para comunicar su horror de la vida; en sus libros tuvo que simular que vivir es hermoso y que lo atroz es la destrucción de la vida, por obra de la muerte y de la locura. Tales símbolos atenúan su sentimiento; para el pobre Poe el mero hecho de existir era atroz. Acusado de imitar la literatura alemana, pudo responder con verdad: El terror no es de Alemania, es del alma. Harto más firme y duradera que las poesías de Poe es la figura de Poe como poeta, legada a la imaginación de los hombres.






(…) Poe se creía poeta, sólo poeta, pero las circunstancias lo llevaron a escribir cuentos, y esos cuentos a cuya escritura se resignó y que debió encarar como tareas ocasionales, son su inmortalidad.




(…) Shakespeare ha escrito que son dulces los empleos de la adversidad; sin la neurosis, el alcohol, la pobreza, la soledad irreparable, no existiría la obra de Poe. Esto creó un mundo imaginario para eludir un mundo real; el mundo que soñó perdurará, el otro es casi un sueño. “


Jorge Luis BORGES

Locura De Amor



A Oscar Wilde no lo calla la Inglaterra victoriana; entre el delirio y la lucidez ha tomado la decisión libre de quitarse la vida o la palabra.

Entre sus grandes citas, se lee: cuando no conocía la vida, escribía; ahora que conozco su significado, no tengo nada más que escribir.

Fue humillado y exige la reparación en la desmesura de la tragedia y en la dolorosa lucidez; ya pasaron los tiempos del desvarío; resta el silencio, el suicidio; Oscar Wilde se muere antes de morir y en París, se muere, se calla a sí mismo…

Pero antes del silencio… escribió:


No todo hombre (De La balada de la cárcel de Riding)


Aunque cada hombre mata lo que ama,
que lo oiga todo el mundo,
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra lisonjera;
el cobarde lo hace con un beso,
el hombre valiente con una espada.

Unos matan su amor cuando son jóvenes,
y otros cuando son viejos;
unos lo estrangulan con manos de lujuria,
otros con manos de oro:
el más amable usa un cuchillo,
porque así el muerto se enfría antes.

Unos aman demasiado poco, otros demasiado tiempo,
algunos venden y otros compran;
unos dan muerte con muchas lágrimas
y otros sin un suspiro:
pero aunque cada hombre mata lo que ama,
no todos mueren por ello.

No todo hombre muere de una muerte vergonzosa
en un día de negra desgracia,
ni le echan un dogal al cuello,
ni un trapo sobre el rostro,
ni caen sus pies a través del suelo,
en un espacio vacío.

No todo hombre vive con hombres silenciosos
que lo vigilan noche y día,
que lo vigilan cuando intenta llorar
y cuando intenta rezar,
que lo vigilan por miedo a que él mismo robe
a la prisión su presa.

No todo hombre despierta al alba y ve
aterradoras figuras a través de su celda,
el escalofriante capellán vestido de blanco,
el deprimente y severo alguacil,
y el director todo de lustroso negro,
con el rostro amarillo de la sentencia.

No todo hombre se levanta con lastimera prisa
para ponerse sus ropas de presidiario,
mientras algún deslenguado doctor se regocija y anota
cada nueva y repentina crispación,
manoseando un reloj cuyo pequeño tictac
es como horribles martillazos.

No todo hombre siente esa enfermiza sed
que le reseca a uno la garganta, antes
de que el verdugo con sus guantes de faena
cruce la puerta acolchada
y le ate con tres correas de cuero
para que la garganta no sienta más sed.

No todo hombre inclina su cabeza para escuchar
la lectura del oficio de difuntos
ni, mientras la angustia de su alma
le dice que no está muerto,
pasa junto a su propio ataúd, camino
del espantoso corredor.

No todo hombre mira fijamente hacia el aire
a través de un pequeño tejado de cristal,
ni reza con labios de barro
para que pase su agonía,
ni siente sobre su mejilla estremecida
el beso de Caifás.

Locura Filosófica I



Lógica y lenguaje y un hombre.


Cuando cree haber fijado los límites del lenguaje, aquello que puede decirse con propiedad, lógicamente, Wittgenstein se da cuenta de que, fuera de esta frontera lingüística, están el bien, la felicidad, Dios, el arte..., la mística.


Entonces su vida comenzará a invadir el escritorio del gran Lógico.




“Arremeter contra los límites del lenguaje. Este impulso contra las paredes de nuestra jaula es perfecto y absolutamente desesperanzado. La ética, en la medida que surge del deseo de decir algo sobre el sentido último de la vida, sobre lo absolutamente bueno, lo absolutamente valioso, no puede ser una ciencia. Lo que dice la ética no añade nada, en ningún sentido, a nuestro conocimiento. Pero es testigo de una tendencia del espíritu humano que yo personalmente no puedo sino respetar profundamente y que por nada del mundo ridiculizaría.”


Un prisionero que desea escapar; que extraña la precariedad de las trincheras, el riesgo de perder la vida en cualquier momento, el compañerismo de la vida en el ejército.


Un prisionero que desdeña la vida civil, sus mentiras, su opulencia, su gusto por aparentar...


“Lo inexpresable, ciertamente, existe. Se muestra, en el ámbito místico.”


Cree vislumbrar, más allá de los objetos, la materia o los intereses económicos un impulso metafísico entre los humanos.


Descubre que la felicidad no viene determinada por el mundo exterior, sino que es algo íntimo del sujeto, personal, privado: los objetos, las casa, los coches... “separan al hombre de sus orígenes, de los sublime y eterno”.




“no hay premisas lógicas para la felicidad” ” ¿Sólo es feliz quien no quiere nada?” se pregunta. Respuesta afirmativa.


Su vida va tomando el último giro: alterna silencios con aforismos de difícil comprensión, protegido por una mirada fría y penetrante que lo distingue.


Se aísla solitario, seductor, maniático, extremadamente huraño. Enseña sin notas…Se pierde en su interior.


Sólo encontraba una cosa imprescindible para vivir y pensar: la soledad.






Una noche de Abril, pobre, enfermo, esperando la posible visita de los “amigos”, murió, no sin murmurar, irónicamente: “Dígales que mi vida ha sido maravillosa.”

Waterloo o la última locura napoleónica...



“ «Una batalla, ¡señores!

¿Sabéis qué es una batalla?

¡Hay imperios, reinos, el mundo o la nada, entre una batalla ganada y una perdida!».


Los oficiales superiores del ejército francés se quedaron de piedra. El coronel Combes-Brassard creyó que acababa de oír una «sentencia del Destino».

Pero no, era Napoleón. Había escuchado la charla pesimista de sus mandos, que cenaban en la habitación de al lado, y no pudo evitar interrumpir un discurso derrotista con una de sus frases definitivas.

La escena tuvo lugar en la granja de Le Caillou, cerca de Bruselas.


Era la noche del 17 de junio de 1815 y la batalla sobre la que discutían los militares franceses iba a ocurrir al día siguiente, junto a la aldea de Waterloo.


(…)


Del otro lado: el duque de Wellington, "poco sociable y agresivo", de escasa aplicación en los estudios y mucha a los naipes, a quien su familia decidió educar en la carrera de las armas.

Dicen que pasó a la historia porque hubo un NAPOLEON.


En el campo de batalla la locura compartida.

El final de la escena:

“-Nada, excepto una batalla perdida, puede ser tan melancólico como una batalla ganada.” Dijo el Duque de Wellington, ( sintiéndose Napoleón quizás?) al recorrer el campo diezmado tras la famosa batalla.

QUIJOTES



Cervantes lo sabía.

Alonso Quijano, El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, gestó su locura en cientos de libros de Caballería y buscó, entre los seres más próximos, una mente que le sirviera de compañera.

Sancho Panza era un campesino. Bruto, muy bruto. Vulgar y atropellado pero fiel a su señor.

Sus “cruzadas” tienen diferentes objetivos:

Para Don Quijote sólo cuentan los actos de Caballería.

Para Sancho la posibilidad de ser rico y famoso (Serás gobernador de alguna ínsula… )



Así, comienzan a mezclarse. E imaginan desde donde pueden: Quijote desde sus libros. Sancho desde lo que logra percibir.


Se combinarán, se fusionarán. Cambiarán posiciones.

Compartirán su locura.

Divan...


EL...buceando en mentes ajenas…

Dijo mucho. Y también…


“Si la inspiración no viene a mí salgo a su encuentro, a la mitad del camino.


La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.


Existen dos maneras de ser feliz en esta vida, una es hacerse el idiota y la otra serlo.


Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.


La gran pregunta que nunca ha sido contestada y a la cual todavía no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación del alma femenina, es: ¿qué quiere una mujer?


Sería muy simpático que existiera dios, que hubiese creado el mundo y fuese una benevolente providencia; que existieran un orden moral en el universo y una vida futura; pero es un hecho muy sorprendente el que todo esto sea exactamente lo que nosotros nos sentimos obligados a desear que exista.


Cualquiera que despierto se comportase como lo hiciera en sueños sería tomado por loco.


Dijo Platón que los buenos son los que se contentan con soñar aquello que los malos hacen realidad.


Todo chiste, en el fondo, encubre una verdad.


He sido un hombre afortunado; en la vida nada me ha sido fácil.


Si dos individuos están siempre de acuerdo en todo, puedo asegurar que uno de los dos piensa por ambos.”



P.D.: Fobias más antiguas que el Hombre frente al rayo:



“mi mundo ... es lo que era antes, una pequeña isla del dolor que flota en un océano de la indiferencia. Sigmund Freud"

THE WALL



Una idea surgida de ESE ACTO… “el comportamiento agresivo de un fan de primera fila condujo a Waters a escupirle en la cara. Inmediatamente disgustado consigo mismo y con lo que llegaban a ser algunos megaconciertos, Waters comenzó a fantasear con la idea de construir un muro entre el escenario y la audiencia, lo que llevó posteriormente a la concepción del álbum.”

No fue tan simple… ni tan LEVE…

Ladrillos que caían sobre las cabezas… Barret ¿???



Y fue mamá y papá que no regresa de la guerra…
Y otros ladrillos… “ ¿Tus piernas?”
“el fracaso sentimental, la violencia policial, la educación infantil o la locura…
“PINK” es cualquiera de nosotros… un antihéroe en el cual la vida tejió sus traumas.


Y, por supuesto, PINK busca “compartir” su locura!!!!!

Guerrero espiritual


Es una tarde típica de invierno. Quizá te sirvan las palabras de un devoto puro del Señor si es que su sonrisa no logra quitarte alguna que otra pena…

“Como el amor no se define por nuestras sensaciones agradables, el dolor puede ser una parte integral del amor. Aunque la mayoría de nosotros preferiría sentir felicidad y eliminar el dolor en nuestras relaciones, esta actitud se basa en un deseo de satisfacer nuestros sentidos. El amor genuino puede verdaderamente brindarnos gran felicidad, sin embargo puede también causar extremos sufrimiento.

Si examinamos aunque sea un poco nuestras vidas, vemos que nuestra mayor pena casi invariablemente proviene de relaciones con quienes amamos. Quizás intentamos dar y no fuimos debidamente apreciados, o quizás quisimos hacer un contacto amoroso y de alguna manera no pudimos. ¿Quién no puede recordar la profunda herida de ser traicionado, decepcionado, desatendido o abandonado? Al mismo tiempo, nuestra mayor felicidad también ha procedido de relaciones con otros. Es paradójico que el amor, la fuerza más curativa que hay, puede también hacernos tan vulnerables al dolor. (…)

“El origen del amor sólo se puede encontrar en un lugar mucho más allá de este mundo material. De hecho, el amor profundo no puede existir independientemente del Señor Supremo, porque El es el origen y almacén de todo. Aquellos que alegan amar sin una conexión con Dios pueden creer que tienen diamantes valiosos pero solamente poseen vidrio tallado… A medida que somos más susceptibles al amor y hacemos esfuerzos por servir a otros, entramos gradualmente en el reino del amor divino. Cuando ofrecemos amor tan genuino a otros, recibimos a cambio mucho más. Una vez que hemos desarrollado una profunda conexión espiritual, comenzamos a notar los mayores placeres que habíamos anticipado previamente pero no hallamos en la vida material. Descubrimos un amor que es interminable, ilimitado por el tiempo y las circunstancias y completamente satisfactorio.”

Su Santidad Bhakti Tirtha Swami.

EPPUR SI MUOVE





Yo, Galileo Galilei, hijo del difunto florentino Vincenzio Galilei, de setenta años de edad, comparecido personalmente en juicio ante este tribunal, y puesto de rodillas ante vosotros, los Eminentísimos y Reverendísimos señores Cardenales Inquisidores generales de la República cristiana universal, respecto de materias de herejía, con la vista fija en los Santos Evangelios, que tengo en mis manos, declaro, que yo siempre he creído y creo ahora y que con la ayuda de Dios continuaré creyendo en lo sucesivo todo cuanto la Santa Iglesia Católica Apostólica Romana cree, predica y enseña.(…(El Santo Oficio ha mandado judicialmente que abandone la falsa opinión que he sostenido, de que el Sol está en el centro del Universo e inmóvil; que no profese, defienda ni, de cualquier manera que sea, enseñe, ni de palabra ni por escrito, dicha doctrina, prohibida por ser contraria a las Sagradas Escrituras... En consecuencia (…)
abjuro, maldigo y detesto los arriba mencionados errores y herejías, y juro para lo sucesivo nunca más decir ni afirmar de palabra ni por escrito cosa alguna que pueda despertar semejante sospecha contra mí;


Juro además y prometo cumplir y observar exactamente todas las penitencias que se me han impuesto o que se me impusieren por este Santo Oficio.


Yo Galileo Galilei arriba mencionado, juro, prometo y me obligo en el modo y forma que acabo de decir, y en fe de estos mis compromisos, firmo de propio puño y letra esta mi abjuración, que he recitado palabra por palabra.




El viejo se dio vuelta y retomando su locura a compartir exclamó:
Eppur si muove (Y sin embargo se mueve).

Folie?



“Adoro los sueños, aunque mis sueños sean pesadillas y eso son las más de las veces. Están sembrados de obstáculos que conozco y reconozco. Esta locura por los sueños, que nunca he tratado de explicar, es una de las inclinaciones profundas que me han acercado al surrealismo. Un chien andalou nació de la convergencia de uno de mis sueños con un sueño de Dalí”. Luis Buñuel




Así se comparten los terrores, los dolores, las locuras. El arte, en cualquiera de sus formas seguirá siendo el gran remedio para los hombres

SCREAM...



"Caminaba yo con dos amigos por la carretera, entonces se puso el sol; de repente, el cielo se volvió rojo como la sangre. me detuve, me apoyé en la valla, indeciblemente cansado. lenguas de fuego y sangre se extendían sobre el fiordo negro azulado. Mis amigos siguieron caminando, mientras yo me quedaba atrás temblando de miedo, y sentí el grito enorme, infinito, de la naturaleza"


El que cuenta es MUNCH...


Abandonado por sus amigos, decidió pintarSE y buscar en tus ojos la comprensión...



En una sóla frase: compartir la locura...

sábado, 21 de junio de 2008

Siempre el Primero!





La mirada de Van Gogh está soldada, colgada, petrificada...




"Pero ningún otro pintor, fuera de Van Gogh, hubiera sido capaz de descubrir, para pintar sus cuervos, ese negro de trufa, ese negro de "comilona fastuosa" y a la vez como excremencial, de las alas de los cuervos sorprendidos por los resplandores declinantes del crepúsculo.
¿Y de qué se queja la tierra aquí, bajo las alas de los dichosos cuervos, dichosos sólo, sin duda, para Van Gogh y, además, fastuoso augurio de un mal que ya no ha de concernirle?
Pues hasta entonces nadie como él había convertido a la tierra en ese trapo sucio empapado en sangre y retorcido para escurrir vino.
En el cuadro hay un cielo muy bajo, aplastado, violáceo como los márgenes del rayo. La insólita franja tenebrosa del vacío se eleva en relámpago. A pocos centímetros de lo alto y como proveniente de lo bajo de la tela Van Gogh soltó los cuervos cual si soltara los microbios negros de su bazo suicida, siguiendo el tajo negro de la línea donde el batir de su soberbio plumaje hace pesar sobre los preparativos de la tormenta terrestre la amenaza de una sofocación desde lo alto.
Y, sin embargo, todo el cuadro es soberbio"

Van Gogh, el suicidado por la sociedad. Antonin Artaud













viernes, 20 de junio de 2008

Se prohíbe lavar la bandera







Aunque el celeste y el blanco sean
un gris uniforme
Por el sol y las traiciones a la patria

Con tantos culpables
-y tantos cómplices-
como fragmentos tiene la historia.


Paño manchado
Que no pudieron salvar
Ni el bordado de voces
Oscuras, ocultas, opuestas
Ni el tono dorado
Ni las gotas de rocío
Ni los goles
Y menos aún

-mucho menos-


los cascos
de los caballos
los congresales
las revoluciones
y sus contra



se prohíbe lavar la bandera


será para que no olvidemos
los agujeros del acero
el humo de las fogatas
o las ideas que la tejieron


una madrugada
junto al rio

lunes, 16 de junio de 2008

Somos realidad- Somos ficción





martes 20 de enero
querido emir: espero que al recibo de esta te encuentres bien. el viaje fue muy lindo. el avion es grande tiene tres asientos un pasillito y tres asientos yo iba del lado de la ventanilla. no se pueden abrir pero se veia la luna casi sobre el ala. con la pastilla que me dio tu mamá me dormi toda la noche. me desperto el sol. abajo era como un colchon de algodon. me asuste cuando nos metimos dentro del colchon no se veia nada. salimos y no lo vas a creer, caia nieve. el avion aterrizo justo al lado del mar pense que nos caimos. aca hace mucho frio. te envio una foto para que veas la cantidad de nieve que cayo no es muy blanca pero sirve para hacer los muñecos de las peliculas. lastima que no se me ve bien la cara yo soy el del buzo de mikimaus. los extraño. me llevaron en ferry a conocer la estatua de la libertad en los pies tiene un museo de la gente que llego a norteamerica como yo. subi hasta la frente por una escalera de caracol. son ventanas. se me revolvio el estomago consegui trabajo en una panaderia los dueños son tanos como don yilmo se entienden bastante. si dios quiere el año que viene vuelvo a casa con los bolsillos llenos me gustaria que puedan venir ustedes si tu mamá quiere puedo encontrar un lugar mas grande para los tres la abuela nos puede prestar el dinero no la hagas renegar.

te quiero mucho
papá


te mando un money orden para tu madre .bezos. escribime



De "Shh... que sueñes con angelitos!"

últimos atardeceres





Quizá sean los últimos atardeceres desde la torre...

La vida ronda por allí...


"Cuando pienso en el fin
Cuando pienso en todo lo que di.
Cuando miro el final
Cuando sueño que todo… todo lo perdí
Gozar es tan necesario, mi amor
Gozar es tan diferente a matar… " C.García




DOS PECES MUY GORDOS DISPUTÁNDOSE LA CARNADA!!



Mi querido Amigo Juan y su mundo 2007...


http://cristos2007.blogspot.com

Objects in "mind" are closer than they appear





Junio siempre traerá recuerdos.

Desde la lejanía que marcan miles de soles, desde ese fondo oscuro que integran cada uno de los rincones que solía ocupar, desde cada sueño promisorio (¿Los hubo?), desde cada pesadilla cíclica, recurrente, inolvidable.

Junio siempre traerá recuerdos. Y siempre no es “quizás” ni “tal vez” ni “acaso”. Siempre es aquello que persigue como sombra. Siempre es un “mientras respire”, “mientras pueda abrir los ojos”mientras crea que creo.


Junio es un teléfono que no suena y la esperanza de cables en perfecto estado de ruina. Junio es un cuerpo tibio que gira en torno a una bella idea irrealizable.

Junio es el tránsito por una ciudad desierta, áspera y ajena que congela un rostro ansioso de ver otros ojos, de verse reflejado en otros ojos. Junio es el viento que se lleva en pequeños remolinos algún suspiro, algún beso, una tormenta de lágrimas y alguna llovizna sobre el rostro. Junio es olor a encerado, a ropa nueva y torta de chocolate. Es todo lo que no pude ser.

Es todo.

Algún Junio me atrapará para llevarme hacia lo que presumo y quizás sea yo quien clave puñales, quien aparezca desde las sombras y cobre víctimas, quien monte la enorme estructura de escaleras, que hoy me veo obligada a trepar.

Así las cosas, si mi víctima es tan lerda como soy yo, corriendo por mis sueños, tal vez logre alcanzarla , destruirla y siga siendo Junio.

domingo, 15 de junio de 2008

El Haber - Vinicius De Moraes




Resta, sobre todo, esta capacidad de ternura
esta intimidad perfecta con el silencio
esta voz entrañable pidiendo perdón a todo:
-¡Piedad! porque ellos no tienen la culpa de haber nacido...

Resta este antiguo respeto por la noche, este hablar bajito
esta mano que tantea antes de tomar, este miedo
de herir tocando, esta fuerte mano de hombre
llena de mansedumbre hacia todo lo que existe.

Resta la inmovilidad, esta economía de gestos
esta inercia cada vez mayor ante el infinito
este balbuceo infantil de quien quiere expresar lo inexpresable
este irreductible rechazo a la poesía no vivida.

Resta la comunión con los sonidos, este sentimiento
de la materia en reposo, esta angustia de la simultaneidad
del tiempo, esta lenta decomposición poética
en busca de una sola vida, una sola muerte, un solo Vinicius.

Resta este corazón quemándose como un cirio
en una catedral en ruinas, esta tristeza
ante lo cotidiano; o esta súbita alegría
de oír pasos en la noche que se pierden sin memoria...

Restan las ganas de llorar que despierta la belleza
esta cólera ante la injusticia y el desencuentro
esta inmensa pena de uno mismo, esta inmensa
pena de uno mismo y de su fuerza inútil.

Resta este sentimiento de la infancia arrancado
a pequeños absurdos, esta tonta capacidad
de reír sin motivo, este ridículo deseo de ser útil
y este coraje para comprometerse sin necesidad.

Resta la distracción, la disponibilidad, este dejarse estar
de quien sabe que todo ya fue como es en lo que vendrá
y al mismo tiempo estas ganas de servir, esta contemporaneidad
con el mañana de los que no tuvieron ayer ni hoy.

Resta la facultad inconmovible de soñar
de transformar la realidad, dentro de esa incapacidad
de no aceptarla sino como es, y esta visión amplia
de los acontecimientos, y esta impresionante

E innecesaria preciencia, y esta memoria anterior
de mundos inexistentes, y este heroísmo
estático, y esta pequeñísima luz indescifrable
a la que los poetas dan a veces el nombre de esperanza.

Resta el deseo de sentirse igual a todos
de reflejarse en miradas sin curiosidad y sin historia
resta esta pobreza intrínseca, esta vanidad
de no querer ser príncipe sino del propio reino.

Resta este diálogo diario con la muerte, esta curiosidad
ante el momento que vendrá, cuando, apresurada
ella entreabra mi puerta como una vieja amante
sin saber que es mi última novia.







Especial para la revista Crisis (1976). Traducción: Santiago Kovadloff

viernes, 13 de junio de 2008

...



" Trato de concentrarme y perderme entre las palabras de Tito Livio y las de Mommsen. Roma y Aníbal Barca. Los campesinos que habitan los Alpes no pueden creer lo que ven, monstruos grises de orejas grandes y una trompa que vocifera. Elefantes africanos que dejan huellas sobre la nieve (ancestros, quizá, del elefante condenado a balancearse al ritmo de las palmas)[...] Estoy perdida. Este juego de esconderme entre los libros ya no me sirve; el golpe que recibo cuando debo salir del escondite es cada vez más fuerte. [...] Hago zapping entre "canción animal" de Soda Stereo y los misiles que cruzan el cielo de Kuwait. Si comenzara en este momento la tercera guerra mundial, me encontraría ocultando mis problemas entre las Sombras sobre vidrio esmerilado y la biografía de Saer. [...]Quizá no haya nada más para decir: Todo fue dicho y es inútil buscar palabras nuevas. Todas son tan viejas como la forma de las manos o mis recuerdos; Pero entonces... ¿Qué hago frente a este papel? Garabateo signos que no son nada y puedo ensayar: es tarde para anochecer frente al mar. B-A-S-U-R-A-" [...] Se me ocurre que el motivo por el cual ya no aparece el arco iris en la literatura realista (por más real que este sea) pasa por el significado que connota: pureza, alegría, magia; algo real que connota irrealidad. Tengo que hacer una lista de sustantivos literariamente irreales.
Horacio decía: he construido un monumento más perenne que el bronce y más alto que la real decrepitud de las pirámides (el famoso exegi monumentum). ¿Cómo se construye ese monumento?"
Fragmento de RECORTES DE DIARIO

domingo, 8 de junio de 2008

Fly!!!





Vuela amigo!!! Vuela tan alto como puedas. Y más también...

Las puertas se abren!

martes, 3 de junio de 2008

Viajes




Allí!
Una foto allí!

Las dimensiones del balcón nunca podrán con la grandeza de Shakespeare!!!

Impresión


Antes que Dalí, Buñuel y las hormigas llegaran a mi vida... Mucho antes, lo atroz se hizo presente disfrazado de situación cotidiana (¿siempre será igual?)




Era así:


-¿Rezaste?
- Sí, ya recé.
- A dormir entonces. Que sueñes con angelitos.




Las palabras se iban deshaciendo mientras yo fijaba la vista en la luz que provenía del baño. Ese estado entre sueño y vigilia, que todos (tarde o temprano) advertimos, me encontraba tratando de capturar ruidos ajenos.
Creo que no pasaba demasiado tiempo. (Lejos quedó “esa” percepción temporal) Me dormía. Y justo allí, en el medio de mi sueño aparecían las cucarachas.
Cucarachas en mis manos. Muchas.


Saltaba de la cama y corría hacia el baño. Agua. El chorro de agua las alejaba. La M de mi mano quedaba vacía y limpia, nuevamente.


Que no vengan las cucarachas fue el nuevo pedido que le hice al dios de ese momento.


Entendí, con el paso del tiempo, que ese “cucaracheo” en mis manos era producto de la posición (dormía boca abajo con los brazos bajo en cuerpo).


Entendí que no había tales cucarachas.


No entendí, aún, cómo pudieron ser tan reales pasando por los agujeritos del lavatorio.


No entendí por qué cucarachas, si jamás ninguna había caminado sobre mí…