Mostrando entradas con la etiqueta poesía. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta poesía. Mostrar todas las entradas

sábado, 3 de septiembre de 2011

Versos al negro del parque Japonés

Parque japones, 1935




Para Ramón Doll


Esa deforme cosa embetunada
Que es tu ancha cabezota
-¡pif,paf,pif,paf!- con ágil esquivada
Se libra de los golpes de la feroz pelota.

Negro: Si las pelotas que te tiran
No consiguen pegarte,
Quizás los golpes sientes de risas e intenciones;
Porque de los que tiran o que miran,
Junto con la pelota, ¿quién no se echa a matarte?
No hay proyectil más duro que el de los corazones.

¡Tú ríes! La tajada de sandía
Que es tu bocaza ¡pobre niño mal educado!
Se te abre hasta las muelas, tu mirada se enfría
Y, blanco acero, la hundes en el desocupado
Que ya está rebotando de idiotez la pelota
-¡pif, paf!- que en tu cabeza y en tu dolor rebota.

Espectáculo baratísimo caballeros!:
Por sólo unos centavos golpear al semejante,
Que lo es el pobrecito, lo es aunque se halle en cueros
Y se humille exhibiéndose por no andar de atorrante.
¡Prueben puntería! - y el instinto. –¡Adelante!

Aunque esto no era todo. La mansa bestia humana
Se revuelve fiera cuando se quiere divertir:
Hoy una mujer linda (¡Linda la cuadrumana!)
Te tiró… Negro, entonces, ¡yo no te vi reír!




Alvaro Yunque, Nudo corredizo, Editorial Claridad, 1929

* poeta nacido en  La Plata (1889-1982)  prohibido por las diversas dictaduras que  sobrevolaron Argentina.






"15 de diciembre de 1930. Mis amigos y sus esposas nos han invitado a Consuelo y a mí a pasear por el Parque Japonés. Había allí gran cantidad de gente, especialmente niños. Me atrajo su construcción con moderados toques de exotismo oriental. Hay en el centro un Lago Menor y un Gran Lago, y ente ellos, se levanta una réplica del volcán Fujiyama. que tiene unos toneles por los que pasa el famoso trencito. En el centro del Gran Lago, donde pudimos navegar en canoas, se encuentran los quioscos japoneses de las islas de las Geishas. Dentro del Fujiyama hay un estanque interior con grutas de estalactitas y estalagmitas. También visitamos la réplica del Circo Romano. Los juegos que más nos impresionaron fueron el looping de loop, desaconsejado para personas impresionables, el juego de las olas, el terremoto de Messina y el famoso water chute, donde en un carrito nos lanzamos por una pendiente al agua de un lago artificial. Consuelo no quiso volver sin antes disfrutar de las pistas de baile, animadas por orquestas de tango". Diario  de Antoine de Saint Exupery 

martes, 30 de agosto de 2011

Elegía a Ramón Sijé, Miguel Hernandez





A Juan Ramón Jiménez
Orihuela, noviembre 1931

Sr Don Juan Ramón Jiménez. Madrid.

Venerado poeta:
Sólo conozco a usted por su "Segunda Antología" que -créalo- ya he leído cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted dónde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en la silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.
No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dio este que fue de dioses paganos y héroes bíblicos.
Como le he dicho, creo ser un poco poeta.(…) Soñador, como tantos, quiero ir a Madrid. Abandonaré las cabras -¡oh, esa esquila en la tarde!- y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el tren de aquí a una quincena de días para la corte. ¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podría enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor? Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo  agradeceré  eternamente.”


MIGUEL HERNÁNDEZ
Arriba, 73. Orihuela.







**********          **********          **********          ********** 

En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, a
quien tanto quería.




Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera;
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y en tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata le requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández.(1936)






domingo, 19 de junio de 2011

¿Qué putas puedo?



 Jaime Sabines



¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?