Julio 4: Recortes

Una foto arrancada a la esquina de calle 3 y 39.  

Pasado:

Ella sólo cuidaba el jardín. Y mis manos… porque una vez (el recuerdo aún arde) apoyé mi mano sobre una pared rugosa – de esas que están maquillada con pequeñas piedritas y trozos de vidrio- sin advertir que aplastaba a una gata peluda. Creo que grité y lloré del dolor. Desde ese día, mi abuela redobló el esfuerzo: una búsqueda diaria entre las plantas. Cuando encontraba  alguno de estos seres extraños – miniaturas casi idénticas al verdadero gusano loco del parque de diversiones- lo metía en un viejo tarro de lata, lo rociaba con alcohol fino y prendía un fósforo. Una leve explosión. En el fondo del tarro, eso bicho que había sido verde claro se iba oscureciendo hasta el marrón.  Un poco de alcohol y el mundo era más seguro.

También protegía al pequeño jazmín de los terribles caracoles. No sé si era el mismo tarro pero para deshacerse de ellos bastaba un poco de sal fina. Los caracoles escupían una espuma espesa hasta quedarse inmóviles.

No recuerdo haber visto placer en sus ojos frente a estas matanzas. Era su modo de cuidar: al jazmín y a mí.

Presente: rasgo de moralidad. Un video de difusión hecho por el Estado Islámico. Apenas contables, más de veinte cuerpos mutilados de soldados. Cabezas sin torsos y viceversa. Eso sí: la imagen está editada, “desenfocada”  allí donde se ven partes de cuerpos desnudos. Pudor absurdo.

Futuro: Seguirá lloviendo mientras decimos adiós al sabor de las cerezas.  

Todo  junto, apretado entre las curvas -sin guard rail-  del  cerebro…en este instante.  

O sea... Nada, en comparación.

*A medio camino entre un film de Kusturica y uno de Tarantino, la escena del ex secretario de obras públicas revoleando bolsos con millones de dólares, a través de las paredes de un convento, a las cuatro de la madrugada, nos  dibuja a muchos de nosotros la amarga sonrisa  de la confirmación.  ¿Sabés que tira junto a los bolsos? Tira tu no-techo de losa y te deja con cuatro chapas podridas. Tira tu no-asfalto y te deja el barro que se te mete hasta el alma. Tira tu fe en los gobiernos “populares”.

*Nunca había sentido con tanta violencia el paralelismo de espacios y tiempos. Mientras ese hijo de mil putas pide cocaína y se hace el alucinado otros cientos de hijos de puta se hacen los sorprendidos.

Esto, acá.

*Allá, en uno de los mundos paralelos llamado “Pulse”, alguien saca su fusil  Sig Sauer MCX  y comienza a disparar haciendo “blanco” exacto en 50 personas y mejorando la performance electoral de un tal  Pato Donald Trump.

*Un poco más a la derecha del mapa  un caimán de Disney  se roba un pequeño niño de las manos de sus padres quizá como acto de “justicia” por la muerte de otro compañero de cautiverio, el gorila del zoo. (Lástima que siempre en estos intercambios  paga la persona equivocada.)

*En la primavera mediterránea, el mar se puebla de barcos, delfines y cadáveres abandonados que alguna vez fueron madre amasando pan, hijo jugando con una pelota, padre buscando refugio entre los escombros. El vaticano propicia la creación de más cuadrillas juntacadáveres mientras estrecha la mano de uno y otro bando hacedores irrefutables de todos los conflictos.  

*la lista de espacios y tiempos es infinita. Quizá tus tiempos sean un paso de comedia  u otra tragedia más.

 Hasta aquí,  este  junio congelado. Y mi fiebre. Y la falta de electricidad. Y la carrera sin GPS. Y otro duelo consagrando mi experiencia en los círculos del amor fallido. 

O sea… nada en comparación. 

...

El horóscopo para cáncer: de proponerse acortar un poco las alas de la imaginación, no me caben dudas en augurarle un ciclo realista en cuanto a su labor. ¿Más cortas?[...] La plaza de Perón se convirtió en una venta de choripanes. Corridas de grandes pacifistas, con palos en las manos, al grito de: esos zurdos de mierda son los que arman quilombo.[...]Tengo un sistema aceitado de convicciones, todas, absolutamente todas sin fundamento. Todas refutables ¿Y? En esta cadena de ideas que conectan el pasado con el presente y el futuro inmediato debe haber habido una primera vez infundada. Ideas impuestas no con métodos racionales sino más bien apelando a lo emocional o corporal en estado bruto ( el garrote fue suplantado, muchos siglos después, por los discursos peripatéticos que perdieron su vigencia cuando se introdujeron entre las uñas y la dermis unas largas agujitas. Luego se inventaron las guerras mundiales y los divanes fóbicos. Hoy se impone el ántrax, la viruela o las intervenciones. Pronto volveremos al robo de fuego y al garrote) Si todo lo dicho no alcanza para avalar mis libres convicciones razonadas... No me importa.[...] Mayo 14, o3.00 hs. Un bebe ahogado con leche. Unos animales ahogados con cientos de milímetros de lluvia. Yo ahogada por boludeces: recursos estilísticos, prerrogativas literarias, lecturas de cuya inocencia desconfío.[...] Sobre el puente Pueyrredón todos lloran.

De Recortes de Diario

...

" Trato de concentrarme y perderme entre las palabras de Tito Livio y las de Mommsen. Roma y Aníbal Barca. Los campesinos que habitan los Alpes no pueden creer lo que ven, monstruos grises de orejas grandes y una trompa que vocifera. Elefantes africanos que dejan huellas sobre la nieve (ancestros, quizá, del elefante condenado a balancearse al ritmo de las palmas)[...] Estoy perdida. Este juego de esconderme entre los libros ya no me sirve; el golpe que recibo cuando debo salir del escondite es cada vez más fuerte. [...] Hago zapping entre "canción animal" de Soda Stereo y los misiles que cruzan el cielo de Kuwait. Si comenzara en este momento la tercera guerra mundial, me encontraría ocultando mis problemas entre las Sombras sobre vidrio esmerilado y la biografía de Saer. [...]Quizá no haya nada más para decir: Todo fue dicho y es inútil buscar palabras nuevas. Todas son tan viejas como la forma de las manos o mis recuerdos; Pero entonces... ¿Qué hago frente a este papel? Garabateo signos que no son nada y puedo ensayar: es tarde para anochecer frente al mar. B-A-S-U-R-A-" [...] Se me ocurre que el motivo por el cual ya no aparece el arco iris en la literatura realista (por más real que este sea) pasa por el significado que connota: pureza, alegría, magia; algo real que connota irrealidad. Tengo que hacer una lista de sustantivos literariamente irreales.
Horacio decía: he construido un monumento más perenne que el bronce y más alto que la real decrepitud de las pirámides (el famoso exegi monumentum). ¿Cómo se construye ese monumento?"
Fragmento de RECORTES DE DIARIO

Escribiendo como si nada...

Buscar un adjetivo mientras las balas rozan los tilos, dejarse envolver por la sensualidad obscena de la caída del sol mientras los rostros oscurecidos se enfrentan. La misma miseria de siempre. Pobres contra pobres y las bocas de los ataché cagándose de risa. Adaptarse a este panorama implica una ductilidad propia de alienados. ¿Cómo se puede dar la palabra al otro cuando no existe ninguna posibilidad de diálogo?No puede ser que la muerte haya golpeado las ventanas, las puertas, mi cabeza y yo siga escribiendo como si nada, pensando como si nada: acaso no serán la escritura y el pensar algunas de las formas que tiene la muerte. Es la prohibición máxima de la palabra: hablar de la propia muerte. Todo puede decirse menos ese final o ese principio.[...]Los pozos son de Poe, los laberintos, inconcebiblemente de Borges y todas las cucarachas tienen la cara de Kafka. Debe haber alguna estupidez que sea capaz de concebir y hacerla propia.Dejé de escribir diarios íntimos cuando aprendí a mentirme. Cesar: debiste quemar tu diario antes del "no escribiré más"[...] Ninguna de las seis personas con las que cuento me sirve. Debería inventar una persona singularísima que diera cuenta de lo que pienso como propio, como ajeno, como no pensado, como no querido pensar.[...] Este comienzo( no creo que sea tal) fue demasiado dilatado. Hace tanto tiempo que junto pesares, sentires, miradas y palabras ajenas. Pero es tan típico en mi tener de confidente a la indecisión. No me abandona jamás. y aquí estoy habiendo jurado que el veinte empezaría y desde luego ya es veintiuno[...]

Recortes de Diarios

Buscar un adjetivo mientras las balas rozan los tilos, dejarse envolver por la sensualidad obscena de la caída del sol mientras los rostros oscurecidos se enfrentan. La misma miseria de siempre. Pobres contra pobres y las bocas de los ataché cagándose de risa. Adaptarse a este panorama implica una ductilidad propia de alienados. ¿Cómo se puede dar la palabra al otro cuando no existe ninguna posibilidad de diálogo?


No puede ser que la muerte haya golpeado las ventanas, las puertas, mi cabeza y yo siga escribiendo como si nada, pensando como si nada: acaso no serán la escritura y el pensar algunas de las formas que tiene la muerte. Es la prohibición máxima de la palabra: hablar de la propia muerte. Todo puede decirse menos ese final o ese principio.[...]Los pozos son de Poe, los laberintos, inconcebiblemente de Borges y todas las cucarachas tienen la cara de Kafka. Debe haber alguna estupidez que sea capaz de concebir y hacerla propia.


Dejé de escribir diarios íntimos cuando aprendí a mentirme. Cesar: debiste quemar tu diario antes del no escribiré más[...] Ninguna de las seis personas con las que cuento me sirve. Debería inventar una persona singularísima que diera cuenta de lo que pienso como propio, como ajeno, como no pensado, como no querido pensar.[...] Este comienzo( no creo que sea tal) fue demasiado dilatado. Hace tanto tiempo que junto pesares, sentires, miradas y palabras ajenas. Pero es tan típico en mi tener de confidente a la indecisión. No me abandona jamás. y aquí estoy habiendo jurado que el veinte empezaría y desde luego ya es veintiuno[...]

Calesita...

“ Chau novela. Es imposible hacer un plan de trabajo sin una mínima historia. Tengo los personajes, el lugar, el tiempo pero no tengo ni idea de lo que quiero que pase ( o de lo que quieren ellos, como en Pirandello)[...] Sopapita-Villa Pineral- el boliviano-los muertos de Sierra Chica- el nutriero de Pila: eslabones de una soberbia cadena que permite bajar los costos del wisky y aumentar los de la leche.
Quisiera encontrar una serie de palabras y combinarlas de tal forma que fueran capaces de conmover no sólo a las mentes “iluminadas” sino a aquellos que van por la vida sin iluminación. ¿ Cuántos siglos hace que el arte perdió su popularidad? [...]País del todo es posible: un ciclista recorre el mundo acompañado por su perro. Recorre el mundo hasta que llega a nuestra casa: Westphal y su perro Shiri Khan son atropellados en la ruta once a la altura de General Lavalle. No hay, no puede haber final feliz: el perro murió. [...]Se fue Polo. Las noticias son así: cerca de las dos de la tarde una formación que se dirigía hacia... embistió a... conductor de... Se fue Polo.