Ruzica si bila: Goran Bregovic

Por breves instantes no hubo nada más que una  melodía  acariciando el corazón.

Todos conservamos el recuerdo de una rosa.

Goran Brevogic, Buenos Aires, 27 de abril de 2016. 

On Repeat

“Sólo la música puede crear una complicidad indestructible entre dos seres. Una pasión es perecedera, se degrada como todo aquello que participa de la vida; mientras que la música pertenece a un orden superior a la vida y, por supuesto, a la muerte.” E.M.Cioran

  En el inicio de la cuenta está la vieja canción de cuna: mi abuela, entonando unos acordes que acompañan las andanzas de una loba y su lobito. ¿En qué momento me quedaba dormida? Imposible saberlo pero sí recuerdo que muchas veces soñaba estrellas.

Llevo recorridas miles de millas auditivas; Un diario personal donde han quedado plasmadas todo tipo de sensaciones. Con palabras jamás podría copiar lo que grabó la música en mí. Es “ese” sol de verano mientras suena la  #41 Dave Matthews, “esa” caminata nocturna entre escombros (siendo yo misma un escombro más) al ritmo de “If I Only Could”, “esa” marea  meciendo a “Nebel”…

Y todas, siempre, en modo repeat.

La probabilidad de reescritura es casi nula. Cada melodía tiene sus huellas y son como mojones en la ruta. A favor y en contra. Porque hay melodías que salvan y otras que duelen… que sabemos que duelen y, sin embargo, a ellas volvemos.   

On repeat. Para sobrevivir o hundirse o quedarse dormido soñando estrellas.

Jota, Enero 2

Biobrevis: Jeff Buckley o las respuestas de un río

Otoño del  ´66.  Tim Buckley  frente  a un niño recién nacido. Busca en su mente una casilla donde poner esta imagen, pero no la encuentra. Se va perdiendo  entre laberintos blancos y botellas de Jack Daniels hasta el adiós final.

Su legado: un apellido “algo” famoso y un par de cuerdas vocales.    

El pequeño Jeff  o "Scottie" Moorhead creció en un territorio lleno de preguntas. Preguntas que se instalaron en esas cuerdas vocales heredadas con la ilusión de recibir respuestas.

1991. Iglesia Santa Ana, Nueva York. Se organizó un tributo a Tim Buckley. Jeff participó interpretando "I Never Asked To Be Your Mountain". Fue absolutamente personal… saldar una antigua deuda, quizá.  

Ese tributo fue el primer escalón a la fama, al reconocimiento de pares y al negocio de la música (del que siempre renegaría)

Noches inolvidables en el  Sin-é,  122 St. Mark's Place en Manhattan's East Village, covereando a cantautores de la talla de Cohen, Simone, Dylan. Recitando a Poe… soñando con versos de Baudelaire o de Rimbaud. Mezclando el sonido occidental con la armonía de oriente. Siempre buscando respuestas.

Luego de su “Grace” publicado en 1994 y un número interminable de conciertos sintió la necesidad del anonimato. Volver a ser nada más que un simple músico. Quiso sacarse esa pesadísima corona de laureles.

En 1996 deja a JEFF BUCKLEY en el ropero y se viste de  Martha and the Nicotines o Jaime de Cevallos o Topless America…

¿Con qué fin?

“El lujo de equivocarme, de arriesgarme, de rendirme…” Tan simple como eso.

29 de mayo de 1997.

Jeff estaba en Memphis  preparando su segundo disco “My Sweetheart The Drunk”. 

Ya era de noche cuando él y su amigo Keith, tras perderse entre las calles del lugar  dieron con el margen del río Wolf, un afluente del Mississippi, suave en la superficie pero violento allí donde no se ve.   

Entre rocas y  basura y botellas  Keith hizo sonar su guitarra mientras Jeff, vestido con su jean, sus botas y su camiseta blanca, se iba metiendo en la boca del lobo.

-¿Ey, Qué hacés?

Jeff seguía nadando mientras cantaba 

“I'm gonna give you my love... I'm gonna give you my love”

-Viene un barco… salí del agua!

Minutos después,  Keith ya no vio a su amigo sobre la superficie. Se cansó de gritar su nombre.

Helicópteros, buzos, patrullas. La búsqueda de Jeff  no dio resultados. Como en el cuento, el lobo se había tragado a su víctima.

Una semana después su piercing intacto y su cuerpo mutilado por el agua flotaban en el Mississippi. 

-Ni drogas ni alcohol en sangre.

- ¿Preguntas en las cuerdas vocales?

- Puede haber quedado alguna pero casi todas fueron contestadas por el río.   

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“ stay with me under these waves, tonight.

be free for once in your life tonight.” [Nightmares by the Sea]

Hoy. Tributos. Muchos y merecidos de esos otros “hijos” que sienten una especie de deuda, también.  

"Jeff Buckley era una gota pura en un océano de ruido." (Bono)

Bye...Gil Scott Heron

Poeta, músico, activista militante afroamericano. Casi el padre del rap.  Una voz que se apagó este 27 de mayo. 












http://gilscottheron.net/

Now we rise and we are everywhere

“Pocas cosas más terribles y fascinantes que el éxito póstumo de un fracasado: la idea de que se puede volver de la tumba a recoger los laureles negados en vida –una forma de resurrección donde la presencia de la obra suple a la ausencia del cuerpo–; la noción de que el ama puede ser, después de todo, unos cuadros, unos libros, unas canciones, unas películas. La cosa se vuelve todavía más seductora si el perdedor de entonces y triunfador de ahora decidió separar los tantos con el violento tajo de un suicidio (pensar en los girasoles de Vincent Van Gogh, en La conjura de los necios de John Kennedy Toole). Y, mejor todavía, si el cadáver que se deja es joven y buen mozo. Así era Nick Drake: fracasado, lleno de pastillas y de una belleza melancólica.”

 Rodrigo Fresan 

THINGS BEHIND THE SUN

“Look around you find the ground

Is not so far from where you are

be not too wise”

Nicholas Rodney Drake (19 de junio de 1948- 25 de noviembre de 1974) era socio de los antidepresivos. Error de cálculo o voluntad: una sobredosis de  Amitriptyline lo llevó detrás del sol.  

John Martyn y "Solid Air" (para Nick)

Till Lindemann (el Fuego de Rammstein)

23-10-2006
Un par de palabras...

****La soledad, a veces, me da una cantidad de creatividad. Estás bebiendo otro copa de vino y te estás sintiendo peor aún. El arte no trabaja sin dolor; el arte también existe para compensarlo.

*** Cuando era un adolescente, estaba obsesionado con tener muchas cosas comerciales, coches, ropas, cosas estúpidas. Ahora que tengo todo eso, entiendo que las cosas superfluas pueden convertirte en una clase de persona muy estúpida.
En la Alemania Oriental había muy pocas cosas, pero había también una sensación de la solidaridad que ya no existe. Ahora estamos hasta el cuello en la consumición, el ego, el individualismo. Ahora antes que la amistad, está la mercancía.

*** No soy un músico en el significado actual. Yo no sé nada sobre los instrumentos. Pero estoy apoyando nuestra música con mi voz y mis letras. Es una cuestión de la ilustración, del timbre y de la fonética. No deseamos – válgame el cielo! - crear un estilo fascista.

El autor: Till Lindemann... La voz principal de Rammstein. Un texto: “MESSER” (Cuchillo) colección de poemas...

El Haber - Vinicius De Moraes

Resta, sobre todo, esta capacidad de ternura
esta intimidad perfecta con el silencio
esta voz entrañable pidiendo perdón a todo:
-¡Piedad! porque ellos no tienen la culpa de haber nacido...

Resta este antiguo respeto por la noche, este hablar bajito
esta mano que tantea antes de tomar, este miedo
de herir tocando, esta fuerte mano de hombre
llena de mansedumbre hacia todo lo que existe.

Resta la inmovilidad, esta economía de gestos
esta inercia cada vez mayor ante el infinito
este balbuceo infantil de quien quiere expresar lo inexpresable
este irreductible rechazo a la poesía no vivida.

Resta la comunión con los sonidos, este sentimiento
de la materia en reposo, esta angustia de la simultaneidad
del tiempo, esta lenta decomposición poética
en busca de una sola vida, una sola muerte, un solo Vinicius.

Resta este corazón quemándose como un cirio
en una catedral en ruinas, esta tristeza
ante lo cotidiano; o esta súbita alegría
de oír pasos en la noche que se pierden sin memoria...

Restan las ganas de llorar que despierta la belleza
esta cólera ante la injusticia y el desencuentro
esta inmensa pena de uno mismo, esta inmensa
pena de uno mismo y de su fuerza inútil.

Resta este sentimiento de la infancia arrancado
a pequeños absurdos, esta tonta capacidad
de reír sin motivo, este ridículo deseo de ser útil
y este coraje para comprometerse sin necesidad.

Resta la distracción, la disponibilidad, este dejarse estar
de quien sabe que todo ya fue como es en lo que vendrá
y al mismo tiempo estas ganas de servir, esta contemporaneidad
con el mañana de los que no tuvieron ayer ni hoy.

Resta la facultad inconmovible de soñar
de transformar la realidad, dentro de esa incapacidad
de no aceptarla sino como es, y esta visión amplia
de los acontecimientos, y esta impresionante

E innecesaria preciencia, y esta memoria anterior
de mundos inexistentes, y este heroísmo
estático, y esta pequeñísima luz indescifrable
a la que los poetas dan a veces el nombre de esperanza.

Resta el deseo de sentirse igual a todos
de reflejarse en miradas sin curiosidad y sin historia
resta esta pobreza intrínseca, esta vanidad
de no querer ser príncipe sino del propio reino.

Resta este diálogo diario con la muerte, esta curiosidad
ante el momento que vendrá, cuando, apresurada
ella entreabra mi puerta como una vieja amante
sin saber que es mi última novia.






Especial para la revista Crisis (1976). Traducción: Santiago Kovadloff

AMOR de amores

Mientras Respire (M. Bosse)




En el frío y en el calor
Lo bueno y lo malo
En la luz y en la oscuridad
Tú y yo siempre abrazados
Una isla para los dos
En medio del mundo
Y una mínima habitación
Será suficiente universo
Que nos lleve el amor por donde quiera
Él sabrá dónde ir...
Yo sólo sé desde ahora
Que te amaré mientras respire
Lloverá sobre la ciudad
Mil lluvias, mil años
Pero nada podrá borrar
El sándalo de nuestras manos
Que nos lleve el amor por donde quiera
Él sabrá dónde ir...
Yo sólo sé desde ahora
Que te amaré mientras respire
Que puede pasar cualquier cosa
Yo te amaré mientras respire
Imposible explicar
En una sola canción
Ni un milímetro
Ni un solo verso de los dos
Yo sólo sé desde ahora
Que te amaré mientras respire








P.D: Sentimiento que marea, duele, que da vértigo... Y sin embargo!

And If i only could-RUNNING UP THAT HILL

El Tesoro De los Inocentes

El tesoro que no ves
La inocencia que no ves
Los milagros que van a estar de tu lado
Cuando comiences a leer de los labios
Y a ignorar los embustes y gustar
Con tu lengua de las aguas que son dulces
Aunque te sientas mal


Si no hay amor que no haya nada entonces, alma mía
No vas a regatear!


Un hermoso día el de hoy!
Ay! Qué bello día es hoy!
Está para desatar nuestra tormenta
Que va a tronar por el dolor
Juegan a "primero yo" y después a "también yo"
Y a "las migas para mí" y cierran el juego porque ya saben que... el tonto nunca puede oler al
diablo (vida mía!) ni si caga en su nariz


Esa mancha que está allí...
Por allí... en el suelo! allí!
Y en tu bella cicatriz
Parece sangre y sin embargo sonreís


El tesoro que no ves!
La inocencia que no ves!
El placer es tan oscuro como el culo de un topo negro y si no hay amor que no haya nada
Entonces, alma mía
No vas a regatear!


Placer que es cruel...
(Le echás el guante
sin lágrimas...
a tu pena allí nomás)
.. y el mundo allí nomás


El sol cocina lento...


Placer que es cruel...
(Vos siempre estás con una excusa a flor de labios...
sin lágrimas..
Con tus dolores allí nomás, sin vida
Con tu sangre en el suelo...


Carlos "Indio" Solari

Desencuentro...

Fue ayer o anteayer o en otra vida...


Sonidos y palabras que recuerdo en "ciertas" ocasiones...




Estás desorientado y no sabés
qué "trole" hay que tomar para seguir.
Y en este desencuentro con la fe
querés cruzar el mar y no podés.
La araña que salvaste te picó
-¡qué vas a hacer!-
y el hombre que ayudaste te hizo mal
-¡dale nomás!-
Y todo el carnaval
gritando pisoteó
la mano fraternal
que Dios te dio.


¡Qué desencuentro!
¡Si hasta Dios está lejano!
Llorás por dentro,
todo es cuento, todo es vil.


En el corso a contramano
un grupí trampeó a Jesús...
No te fíes ni de tu hermano,
se te cuelgan de la cruz...


Quisiste con ternura, y el amor
te devoró de atrás hasta el riñón.
Se rieron de tu abrazo y ahí nomás
te hundieron con rencor todo el arpón


Amargo desencuentro, porque ves
que es al revés...
Creiste en la honradez
y en la moral...
¡qué estupidez!


Por eso en tu total
fracaso de vivir,
ni el tiro del final
te va a salir.






Música de Aníbal Troilo- letra de Cátulo Castillo






P.D.: Lejos, muy lejos (y por suerte) esas viejas voces.


A seguir.

Nothing Else Matters y Juan

So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters


Never opened myself this way
Life is ours, we live it our way
All these words I don't just say
And nothing else matters


Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters


Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know


Never cared for what they say
Never cared for games they play
Never cared for what they do
Never cared for what they know
And I know


So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
No, nothing else matters




Nada mas importa
( Muy cerca, no importa que tan lejos No pudo ser mucho más que del corazón
Por siempre confiando en quienes somos Y nada más importa
Nunca me abrí de esta manera La vida es nuestra, la vivimos a nuestro modo
Todas estas palabras que no me limito a decir Y nada más importa


Busco confianza y la encuentro en ti Cada día hay algo nuevo para nosotros
Abrir la mente para una visión diferente Y nada más importa


Nunca me preocupé por lo que hacen Nunca me preocupé por lo que saben
Pero lo sé
Nunca me preocupé por lo que dicen Nunca me preocupé por los juegos que juegan
Nunca me preocupé por lo que hacen Nunca me preocupé por lo que saben
Y lo sé


Muy cerca, no importa que tan lejos
No pudo ser mucho más que del corazón
Por siempre confiando en quienes somos
No, nada más importa)




P.D.: Los Cristos de mi Querido Juan en http://www.cristos2006.blogspot.com

it's probably me

Hola!!! Somos amigos aún?


Podes verme allí? Yo No lloro... tengo motivos pero... no lloro.






"When the world's gone crazy and it makes no sense
And there's only one voice that comes to your defense.
The jury's out and your eyes search the room
And one friendly face is all you need to see.
And if there's one guy, just one guy
Who'd lay down his life for you and die,
I hate to say it, i hate to say it, but it's probably me.


I hate to say it, i hate to say it, but it's probably me..."








Eso... una cara amistosa es todo lo que necesitas...

Chopin... EL PIANISTA