El evangelio según Johnnie Walker -etiqueta negra-

“y no sabemos qué ratas se ocuparán de recoger

             nuestros cadáveres

           ni qué botellas vacías se llevará la lluvia” 

 La Luz del Mundo, Miguel Ángel Sosa Higuera

A la memoria de Miguel,  por regalar su mundo hecho poema. 

No les importa que llueva otoño

sobre Talbot Street

ni que el viento esconda

 las huellas de  los turistas

en las playas de Mahón

Ellas

las últimas dos putas del universo

sienten el mismo susurro

- caricia en  hombro  desnudo-

de un teclado rabioso.

Entonces

 tacos y  versos

como espejos huérfanos

en  tienda  de anticuario

vagan sin rostro.

En sus carteras

Tus penates de vidrio

esas locas deidades regenteadas

por  Johnnie Walker

-Etiqueta Negra-

Siguen haciendo su trabajo.

*

No les importa que el barco zarpe

Inapelable

sin barquero

sin monedas

sin guión de diálogo

ni puntos suspensivos

Ellas

todas las esquinas de Dublín

chispean sus incendios de memorias

de ostias

de sirios

de niebla  excomulgada.

un teatro del mundo

que  huele a cantina mediterránea

a Temple bar

a puñal  de serafines.

Incendios de memorias

que escupen  letras

frente a un  cliente   fantoche

tan sobrio que no comprende

el lenguaje de los campos de amapolas

cultivados sobre sábanas de lino.

Los epitafios en cajas chinas

 siguen esperando tu mirada.

*

No les importa que un frasco

Con luciérnagas

 no sea linterna

Para noches tautológicas

malsanas

Ellas

 todas tus  historias

Están listas para desandar

la soledad  del mostrador

y   sobrevivir

a este  cuerpo de papel maché

a esta nada atolondrada

a este humo.

Al fin de cuentas

Cuando toque a maitines

-aunque tu noche sea sorda-

Ellas

 todas tus historias

Se arrojarán de tu vaso

Al vacío.

Y seguiremos sin saber…

The ponies run, querido Irish, forever

Igual que en  la noche de tu cumpleaños, Irish, quedan el whisky a compartir, tus madrugadas y las palabras.

Ayer a la  mañana, de regreso a casa, manejando  alrededor de una ciudad vacía, escuchaba a Cohen.  Y en la vieja costumbre que tengo de asociar música y personas te aparecías. No era Dublín pero se palpaba la niebla. No hay casualidades en este mundo.

No sé que pasó para que ya no esté tu cuerpo del otro lado del teclado pero sé dónde encontrarte.

Sé donde guardabas la mayoría de  tus instantes.

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OJOS DE ESTATUA

Nada me ha herido más que aquellos ojos,

y nada en el mundo más que ellos puede curarme.

-IBN HAZM DE CÓRDOBA-

para Elia G. Castro

Enfrentado a la soledad de la noche

como quien se mira al espejo y ve su muerte

como un pescador ante la galerna

como un alcohólico ante el último trago

que podrá pagarse

Enfrentado a la soledad de la noche

como una puta sola y arrugada

como un perro apaleado rebuscando entre basuras

como un enfermo terminal de cáncer

sin su dosis de morfina

cuando el amanecer aún está lejos

y sólo oye su respiración jadeante

Enfrentado a la soledad de la noche

como quien duerme en una playa

sin más cobijo que sus pensamientos

como un magnate arruinado mirando fijamente

la pistola que guarda en el cajón

Enfrentado a la soledad de la noche

como Miguel de Cervantes escribiendo a la luz de una vela

en una mazmorra hedionda

con las ratas como únicas musas

Enfrentado a la soledad de la noche

como un niño de cualquier color

mamando de la teta seca de su madre moribunda

sin fuerzas

ni para espantar a las moscas

bajo el sol de metralla de la puta injusticia

Enfrentado a la soledad de la noche

como un mendigo ciego en Times Square

en la Plaza de Santa Ana

en Xmaa-el-fnaa

en Piccadilly Circus

o en la Krásnaya Plóshad

Enfrentado a la soledad de la noche

como un hombre de ojos muy abiertos

en el acto de comprender

que la sangre que mancha sus manos

es la del hombre que yace a sus pies

Enfrentado a la soledad de la noche

como dos amantes víctimas de la tristeza post-coito

que se preguntan qué coño están haciendo allí

y no terminan de decidirse a hablar por fin

o a marcharse

Enfrentado a la soledad de la noche

como el murmullo apagado de una fuente

en los bosques de la Alhambra

como un guitarrista tocando para nadie

bajo la luz sarcástica de las estrellas

como una vendedora de rosas

perdida en el desierto

Enfrentado a la soledad de la noche

mientras tú miras al techo

enfrentada a la soledad de la noche

y el camión de la basura se lleva las horas

que perdimos

por no estar juntos

por estar

así

sencillamente así

enfrentados

a la soledad

de la noche

mientras las botellas vacías ruedan

bajo

la

cama

MIGUEL ANGEL SOSA

Miguel Ángel Sosa Higuera (1974-2011), escritor, traductor, anarquista  (“shakespearianamente ácrata” ) autor de LA CÁRCEL DE LA NOCHE, CEREMONIA DEL ECLIPSE, ME TIENE USTED HASTA LOS COJONES Y OTROS RELATOS, de la novela A TUMBA ABIERTA, del dietario ESTADO CIVIL: EXTRATERRESTRE y de los poemarios LAS GAVIOTAS DE DUBLIN, MIENTRAS LA NOCHE SE PUEBLA DE ALAMBRADAS, LAS HOGUERAS DEL VINO, COMO UN STRADIVARIUS EN LA NIEVE, ESTO NO ES POESÍA NI PUTA LA FALTA QUE LE HACE A LA MADRE QUE TE PARIÓ y SONETOS Y CANCIONES.

http://lucesclandestinas.blogspot.com

http://librodearena.com/blog/irishrover35/310752

www.scribd.com/miguel_higuera

“lo dijo irishrover 05 junio 2011 | 1:48 AM

The ponies run

the girls are young

the odds are there to beat...

Sobran las palabras.

Un beso nocturnal.”

…
You live your life as if it’s real,
A Thousand Kisses Deep…