viernes, 27 de mayo de 2011

Bye...Gil Scott Heron


Poeta, músico, activista militante afroamericano. Casi el padre del rap.  Una voz que se apagó este 27 de mayo. 












http://gilscottheron.net/

jueves, 26 de mayo de 2011

Jim Jarmusch dixit


Coffee and Cigarettes


"Nada es original. Roba de cualquier sitio que te llene de inspiración o alimente tu imaginación. Devora películas viejas, películas nuevas, música, libros, pinturas, fotografías, poemas, sueños, conversaciones intrascendentes, arquitectura, puentes, señales de tránsito, árboles, nubes, ríos, luces y sombras. Selecciona para robar solamente aquellas cosas que le hablen directamente a tu alma. Si lo haces, tu trabajo (y tu robo) será auténtico. La autenticidad es invaluable; la originalidad no existe. Y no te preocupes en ocultar tu robo – celébralo si hace falta. En cualquier caso recuerda siempre lo que dijo Jean-Luc Godard: “De lo que se trata no es de dónde tomas las cosas, sino hacia dónde las llevas”.



martes, 24 de mayo de 2011

Biobrevis: CLARICE LINSPECTOR

Elegir la propia máscara es el primer gesto voluntario humano. Y es solitario.


 Ucrania. Brasil. Los viajes. Los amores. Los congresos. La enfermedad. La muerte. Todos los detalles de un estar en el mundo. Pero... Qué lugar, sino sus letras, puede ser mejor para descubrirla.   


"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: sobro, y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por desesperación y por cansancio. No soporto más la rutina de ser yo mismo, y si no fuese por la novedad que siempre representa escribir, moriría simbólicamente todos los días. Pero estoy preparado para salir discretamente por la puerta del fondo. Experimenté casi todo, incluso la pasión y la desesperación. Ahora sólo querría tener lo que pude haber sido y no fui." 
de: La hora de la estrella







"Esto no es una lamentación, es el grito de un ave de rapiña. Irisada e inquieta. Un beso en la cara muerta.

Escribo como si fuese a salvar la vida de alguien. Probablemente mi propia vida. Vivir es una especie de locura que la muerte comete. Porque en ellos vivimos, vivan los muertos.
De repente las cosas no tienen por qué tener sentido. Me satisfago en ser. ¿Tú eres? Estoy seguro de que sí. El sinsentido de las cosas me provoca una sonrisa de complacencia. Todo, sin duda, debe de estar siendo lo que es.
Hoy es un día de nada. Hoy es hora cero. ¿Existe por casualidad un número que no sea nada? ¿Qué es menos que cero? ¿Qué comienza en lo que nunca ha comenzado porque siempre era?, y, ¿era antes de siempre? Me adhiero a esta ausencia vital y rejuvenezco por entero, al mismo tiempo contenido y total. Redondo sin principio ni fin, soy el punto antes del cero y del punto final. Camino sin parar del cero al infinito. Pero al mismo tiempo todo es tan fugaz. Siempre fui e inmediatamente dejaba de ser. El día transcurre a su aire y hay abismos de silencio en mí. La sombra de mi alma es el cuerpo. El cuerpo es la sombra de mi alma. Este libro es la sombra de mí. Pido la venia para pasar. Me siento culpable cuando no os obedezco. Soy feliz a deshora. Infeliz cuando todos bailan. Me dijeron que los lisiados se regocijan y también me dijeron que los ciegos se alegran. Y es que los infelices se resarcen. 
Nunca la vida ha sido tan actual como hoy: por un tris no es el futuro. El tiempo para mí significa disgregación de la materia. La putrefacción de lo orgánico, como si el tiempo fuese un gusano dentro de un fruto y le robase al fruto toda su pulpa. El tiempo no existe. Lo que llamamos tiempo es el movimiento de evolución de las cosas, pero el tiempo en sí no existe. O existe inmutable y en él nos trasladamos. El tiempo pasa demasiado deprisa y la vida es tan corta. Entonces para no ser presa de la voracidad de las horas y de las novedades, que hacen pasar el tiempo deprisa cultivo una especie de tedio. Saboreo así cada detestable minuto. Y cultivo también el vacío silencio de la eternidad de la especie. Quiero vivir muchos minutos en un solo minuto. Quiero multiplicarme para poder abarcar incluso esas áreas desérticas que dan idea de inmovilidad eterna. En la eternidad no existe el tiempo. Noche y día son contrarios porque son el tiempo y el tiempo no se divide. De ahora en adelante el tiempo será siempre actual. Hoy es hoy. Me sorprendo y al mismo tiempo desconfío de tanto que me es dado. Y mañana tendré de nuevo un hoy. Hay algo doloroso y tajante en vivir el hoy. El paroxismo de la nota más fina y alta de un violín insistente. Pero está el hábito y el hábito anestesia. El aguijón de la abeja del día floreciente de hoy. Gracias a Dios, tengo qué comer. El pan nuestro de cada día.
Querría escribir un libro. Pero ¿dónde están las palabras? Se agotaron los significados. Nos comunicamos como sordomudos con las manos. Querría que me diesen permiso para escribir a un son arpado y agreste la escoria de la palabra. Y prescindir de ser discursivo. Así: polución.
¿Escribo o no escribo?
Saber desistir. Retirarse o no retirarse: ésta es muchas veces la cuestión para un jugador. A nadie le enseñan el arte de retirarse. Y no hay nada de raro en la situación angustiosa en la que debo decidir si tiene algún sentido continuar jugando. ¿Seré capaz de retirarme dignamente? ¿O soy de los que se obstinan en seguir aguardando a que algo ocurra? ¿Algo como, por ejemplo, el propio fin del mundo? ¿Mi muerte súbita acaso, hipótesis que volvería superfluo mi desistimiento?
No quiero competir en una carrera conmigo mismo. Un hecho. ¿Cómo se vuelve al hecho? ¿Debo interesarme por el acontecimiento? ¿Podría descender hasta el punto de llenar las páginas con informaciones sobre los “hechos”? ¿Debo imaginar una historia o doy rienda suelta a la inspiración caótica? Tanta falsa inspiración. ¿Y si viene la verdadera y no llego a tomar conciencia de ella? ¿Será demasiado horrible querer adentrarse en uno mismo hasta el límpido yo? Sí, y cuando el yo comienza a no existir, a no reivindicar nada, comienza a formar parte del árbol de la vida: eso es lo que lucho por alcanzar. Olvidarse de sí mismo y no obstante vivir intensamente.
Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. Es en este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo.
Meditación leve y suave sobre la nada. Escribo casi totalmente liberado de mi cuerpo. Como si éste levitase. Mi espíritu está vacío por tanta felicidad. Tengo ahora una libertad íntima sólo comparable a un cabalgar sin destino a campo traviesa. Estoy libre de destino. ¿Sería mi destino alcanzar la libertad? No hay una arruga en mi espíritu, que se explaya en espuma fugaz. Ya no me siento acosado. Estado de gracia.

Un soplo de vida

domingo, 22 de mayo de 2011

Un oso verde (entre Gelman y yo)



Ya no sé. Pensé que lo sabía, que arrastraba ese recuerdo cargado de realidad desde las páginas de un viejo libro de lectura (¿Mi amigo Gregorio?)

Estamos el libro, yo  y la imagen de un oso desandando el camino. Esa forma de libertad me daba tristeza.

Tengo un oso verde
Que siempre se pierde
Yo le hago chas-chas
Y él se pierde más.

Oso que te pierdes
¿A dónde te vas?
A un país  muy verde
Donde no hay chas-chas.

Releer el propio pasado.



Las formas del vacío: La escritura del duelo en la poesía de Juan Gelman. Estudio de Geneviève Fabry  que une  las primeras lecturas infantiles al horror.

Escribe la autora:
  “En la clarificación de las fuentes de los fragmentos poéticos de la  junta luz nos hemos topado con algunos textos que no parecen remitir a un texto anterior preciso. En primer lugar hay un poema que no se ha podido identificar. Lo cierto es que no pertenece a los poemarios del exilio. Lo más curioso, y es de recalcar también  el hecho de que esto  tiene sentido, en la perspectiva de la lectura es que este poema comparte el mismo motivo central que otro de un libro mucho más reciente, Valer la pena (año 2001)”

 El oso verde. El camino de otro exilio.

Sigue:
“El motivo del oso verde vuelve en Valer la pena, en  uno de los poemas más estremecedores del libro, “Regresos”:

Así que has vuelto.
Como si hubiera pasado nada.
Como si el campo de concentración, no.
Como si hace 23 años
que no escucho tu vos ni te veo.
Han vuelto el oso verde, tu
sobretodo larguísimo y yo
padre de entonces.
Hemos vuelto a tu hijar incesante
en estos hierros que nunca terminan.
¿Ya nunca cesarán?
Ya nunca cesarás de cesar.
Vuelves y vuelves
y te tengo que explicar que estás muerto.

(Valer la pena, 1996-2000)


Análisis literario reconstruyendo las sendas de los creadores. Mejor: la de los seres humanos.

Tantos osos verdes como ojos capaces de apreciarlos.

Juan Gelman y las cosas que no me mostraron…

Releer el pasado y comprobar  que la niñez no siempre es ingenua.

No sé cuál era el libro. No importa.
  
El oso verde sigue su camino. Busca libertad. Y siempre con  la misma tristeza.  



viernes, 20 de mayo de 2011

Poor Law 3D




Siga la senda 
Los erguidos re-sapiens ocultan su prehistoria entre las brasas
Y el mapa se pone en movimiento  piedra   cobre→ bronce→ hierro→ alfabetos→ excedentes

↓ ↓

Coleccionistas de frutas improvisando la caza (o masticando los restos que dejaron las hienas)
Arpones chozas   fijar estacas en tierras oxidadas ( y trampas) → mi cabra, tu leche→ tu cosecha, mis ostras rojas→ mi oro (¿?)→ aprender a pescar a construir navíos a comerciar→  a escribir→  a conquistar→ a mentir
↓ ↓

Y La igualdad  fue utopía
↓ ↓

Reyes carros  vituallas
El triunfo de los talentos (los otros talentos)
Diez impuestos recaudados por el quebrador de huesos  ( pre- Pink Panther Show)
↓ ↓
Y las tablas de la Verdad cagándose en el monte y el profeta

Ecuaciones  malo=feo=pobre  (V o F)
[* Si contesta F tenemos un cepo para  usted.]

Bueno=lindo=rico (V o V)
[* Entienda que no hay opción.]
↓ ↓

Plusvalía ortopédica en tres sabores: Smith on the rocks, Marx con pasas de uva y Keynes Cream   que no logró resolver  la parálisis del homo laboriosus (ni llenarle la panza)
↓ ↓

Al pie de la era del nylon
los  últimos corsarios toman jugo de siglos
mientras un homo indigens
muere de tarro vacío
↓ ↓

y sed.



** Bienvenidos historiadores del eterno retorno
la tumba está servida.







sábado, 14 de mayo de 2011

" I have no idea"



-¿Has encontrado la solución a la adivinanza? -preguntó el Sombrerero, dirigiéndose de nuevo a Alicia.

-No. Me doy por vencida. ¿Cuál es la solución?

-No tengo la menor idea -dijo el Sombrerero.

-Ni yo -dijo la Liebre de Marzo.




La muerte viene en helicóptero
 a pie
 en sobrecitos.
La muerte twittea con los dedos llenos de sangre
y la boca de pochoclo.
La muerte tienen dos ases en la manga
-de fibra óptica
de plomo automático-
y un vuelo gratis  sobre el mar.


¿En qué se parece la “JUSTICE” al loading de Crysis 2?
¿En qué se parecen las mordidas de titanio a las minas de Angola?
¿En qué se parecen los precintos colocados en las patas de los pollos
a la fuerza de la libertad?

Now we rise and we are everywhere





“Pocas cosas más terribles y fascinantes que el éxito póstumo de un fracasado: la idea de que se puede volver de la tumba a recoger los laureles negados en vida –una forma de resurrección donde la presencia de la obra suple a la ausencia del cuerpo–; la noción de que el ama puede ser, después de todo, unos cuadros, unos libros, unas canciones, unas películas. La cosa se vuelve todavía más seductora si el perdedor de entonces y triunfador de ahora decidió separar los tantos con el violento tajo de un suicidio (pensar en los girasoles de Vincent Van Gogh, en La conjura de los necios de John Kennedy Toole). Y, mejor todavía, si el cadáver que se deja es joven y buen mozo. Así era Nick Drake: fracasado, lleno de pastillas y de una belleza melancólica.”

 Rodrigo Fresan 



THINGS BEHIND THE SUN


“Look around you find the ground
Is not so far from where you are
be not too wise”

Nicholas Rodney Drake (19 de junio de 1948- 25 de noviembre de 1974) era socio de los antidepresivos. Error de cálculo o voluntad: una sobredosis de  Amitriptyline lo llevó detrás del sol.  







John Martyn y "Solid Air" (para Nick)

lunes, 2 de mayo de 2011

Micromundos




* “El hombre es un peregrino que ha emprendido un largo viaje: partió desde la piedra, siguió adelante hacia el vegetal y el animal y ha llegado ahora hasta la etapa humana. Tiene aún largo camino por recorrer para alcanzar lo divino, de modo que no debe detenerse. Cada momento es precioso; cada paso debe llevarlo adelante y acercarlo a su meta.” Sathya Sai Baba.

Miles y miles de personas, entre cánticos, lágrimas y flores despidieron a su viejo cuerpo enfermo.

    Amarillo. Rojo. Verde. A ciertas horas, por  la avenida, sólo es posible circular a 20 kilómetros por hora. Y siempre es tarde cuando te espera la tristeza.

* “Responded a la violencia ciega y al odio inhumano con el poder fascinante del amor” Juan Pablo II.
Creer en los milagros. Estar en Varsovia, bajo una lluvia que nada  sabe sobre algo llamado piedad.  Otra vez la FE de miles  y Karol Wojtyla muestra su rostro beatificado.

 En quince minutos cierra la farmacia. Cuento el dinero. Respiro: alcanza.  Como alcanzan los “bancos”  en Abadía de Westminster. (Me gustó más el casamiento de la Bella durmiente)

*
“El principio fundamental de la anarquía es la abolición del salario y la sustitución del actual sistema industrial y autoritario por un sistema de libre cooperación universal, el único que puede resolver el conflicto que se prepara. La sociedad actual sólo vive por medio de la represión, y nosotros hemos aconsejado una revolución social de los trabajadores contra este sistema de fuerza. Si voy a ser ahorcado por mis ideas anarquistas, está bien: mátenme.”
Albert Parsons, uno de los condenados por la revuelta de  Haymarket, allá por 1886.

“Si Kristina se presenta a la reelección  Perón, Eva Perón y Néstor Kirchner podrán descansar en paz.” Dijo Hugo Moyano,  secretario general de la CGT. Bombos y banderas y adelanto de los festejos por el día del  trabajador.

Café con leche  en la playa de estacionamiento. Llegó el frío. No me acuerdo dónde puse el ticket. Ah, sí. Bolsillo del pantalón.  Esta semana perdí dos fotos. Una: la luna menguante, el martes por la madrugada.  Otra: el sol del jueves, al amanecer. Me prometo ampliar  la categoría de “cosas absolutamente imprescindibles cuando uno deja su casa por tiempo indeterminado”. Achissss. (No puedo enfermarme… no puedo enfermarme…)

* “A esos Reyes Magos les pediría sólo una cosa: que me volvieran a ese tiempo en que creía en ellos, a esa remota infancia, hace mil años, cuando me dormía anhelando su llegada en los milagrosos camellos, capaces de atravesar muros y hasta de pasar por las hendiduras de las puertas —porque así nos explicaba mamá que podían hacerlo—, silenciosos y llenos de amor. Esos seres que ansiábamos ver, tardándonos en dormir, hasta que el invencible sueño de todos los chiquitos podía más que nuestra ansiedad. Sí, querría que me devolvieran aquella espera, aquel candor. Sé que es mucho pedir, un imposible sueño, la irrecuperable magia de mi niñez con sus navidades y cumpleaños infantiles, el rumor de las chicharras en las siestas de verano.” Ernesto Sabato en “Antes del Fin”.  

Amarillo. Rojo. Verde. Giro a la izquierda. Otra vez en casa. Mientras la televisión me muestra el rostro casi centenario de un gigante que se ha ido, apuro el batido de una torta de cumpleaños. Y todo se mezcla.  Quizá esto, también, sea un milagro.



 P.D:  En el último segundo de este post escucho al presindente de los Estados Unidos. Confirma la muerte de Bin Laden. No sé cómo, cuándo, dónde...  No sé cómo seguirá ese micromundo subterráneo que él dirigía ametralladora en mano. En nombre de SU FE.

¡Oh gente! ¿Qué diréis cuando os pregunten acerca de mí?
‘Atestiguaremos que entregasteis el mensaje de Allah, cumplisteis la misión que se os confió, y nos disteis buen consejo y recomendaciones. . .’ CORAN.