miércoles, 29 de febrero de 2012

Et in Arcadia Ego (29 de Febrero...)


“Por favor noche
Cae”
Samuel Beckett

A mí


Una silla al borde de la cama y esperar
ir tocando
(de a ratos)
su brazo
hasta sentir ese  inapelable frío

Y después…

No saber  qué hacer con sus papeles
con esas fotos humedecidas
con estos borceguíes anacrónicos

Qué hacer con tanta letra olvidada
con las piedras de “colección”
( ese modo  ridículo de otorgar preciosidad a los desechos)
qué con el Batman de plástico
o con los nombres mal bordados en viejos pintores

Quién podrá utilizar las bufandas
los anteojos
la vieja Sony digital
 cómo explicarle a los perros
que no busquen  más  pan
por las mañanas...

(continuará… o no)

El que sabe irse acomoda el pasado y se despide.  

   



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“-Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".
                                                                                              Antonin Artaud








El hospital de los repodridos

Pantalla de LCD; 32 pulgadas full definition.  Nuestro hombre  está sentado frente a ella. Se escucha Brahms  mientras los tres chanchitos miran cómo se congela el lobo.

— Está mucho mejor a juzgar por su semblante.
— ¡Sí! Babea menos.
— ¿Sigue llorando?
— Un poco, pero sin ruido.

sábado, 25 de febrero de 2012

Inercia envilecida * Poesía de la No Ficción.

“Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.”
Al Príncipe, Pier Paolo Pasolini






Inercia envilecida
es la mañana

Preparemos todos los contadores
encendamos todas las pantallas
que la desdicha viene a predicar
una vez más
junto a la tostada del desayuno.


Trapos impasibles cubren  heridas calientes
los números bailan sobre el videograf

Estación Once
tren 3.772
plataforma 2
hora 8.32
personas 1. 200/ 1. 300



Frecuencias diarias 320
antigüedad  50 años
velocidad   26 kilómetros por hora
40 metros y el paragolpe


Ambulancias 100
colores 3  
para la desesperación
Rojo, amarillo o verde

causa número 1701/12
muertos 51
Heridos 703

La muerte
 subsidia su silencio
Junto a la porfiada voz  que aún advierte:

“No frena. Este tren no frena”

  


* A los familiares y  a las víctimas  del accidente ferroviario ocurrido en día 22 de febrero de 2012 en la estación de trenes  ONCE.
* A la desidia de los responsables del servicio. (Empresa TBA y Asociados)     

.

miércoles, 22 de febrero de 2012

BioBrevis: La revancha de Frances Farmer




Quizá las colinas o las lluvias ligeras de la ondulada Seattle. El olor del café tostado. Quizá   los sermones de amigos invisibles.  Lo que haya marcado un camino de piedras.


* 1913. Septiembre. Mamá Lilian  sostiene  entre sus brazos a una futura estrella de Hollywood.
“Sí. Será una estrella”, se promete.
Frances Farmer relee el instructivo. No le gusta lo que ve; presiente que hay más volteando las hojas. Decide escribir sus propias reglas.

* Y fue atea.

A veces descubría que era útil  acordarse de él. Sobre todo cuando perdía cosas que eran importantes. Después de correr  a través de la casa asustada y  sin aliento, me  detenía  en el centro de la habitación y cerrando  los ojos, decía: "Por favor Dios, déjame encontrar mi sombrero rojo con la franja azul." Por lo general, funcionaba. Esto me satisfizo hasta que empecé a darme cuenta de que si Dios amaba a todos sus hijos por igual, entonces ¿por qué molestarse con el sombrero rojo, y dejar que otras personas pierden a sus madres y padres para siempre. Empecé a ver que él no tenía mucho que ver con sombreros o gente que muere.

 ["God Dies," The Scholastic, May 2, 1931, primer premio]

* Un viaje en barco.

En 1935, mientras estudiaba en la Universidad de Washington, ganó un concurso de suscripción para el diario  La Voz de Acción.

 (Periódico radical que se publicó semanalmente en Seattle desde marzo de 1933 hasta octubre de 1936. Aunque la voz de Acción fue leal al Partido Comunista, éste  casi nunca fue nombrado. El enfoque general fue en cuestiones de trabajo forzoso, el desempleo, el racismo, la difícil situación de los pequeños agricultores, empobrecidos, hambrientos y obligados a dejar sus hogares.)

El primer premio era un viaje a la Unión Soviética, que ella aceptó a pesar de las fuertes objeciones de su madre, con el fin de ver el pionero Teatro de Arte de Moscú.



Desdibujada por la niebla del muelle y con las valijas repletas de contradicciones enfrentó a su madre, a la Paramount, a su futuro.  Papeles absurdos de mujer bonita. ¿Dónde poner un poco de realismo social?

Más y más piedras. Alcohol. Altercados con la policía.  Uniones sentimentales fallidas. Mamá al acecho.

 "¿ Have you ever had a broken heart?" Le grita al hombre que va a detenerla. 
Década  adversa para una mujer independiente, contestataria y amiga de comunistas.  

* 1943. Comienza el viaje sin el canto de las sirenas… Solo drogas  para calmar a este corazón roto. Y drogas pesadas. Muy pesadas. Drogas (clorpromazina) que solo habían sido probadas en  chanchitos de la India. Eso: Frances es el nuevo animalito de prueba.

 La historia no tiene grandes hitos hasta el día de su muerte, ocurrida en 1970.   Salvo un detalle: no sin antes haber sido  violada por el  personal  hospitalario, Frances habría sido una de las 100.000 víctimas del frenético doctor Walter Freeman. Sí, ese del picahielo y el mazo de caucho haciendo agujeritos en el cráneo para desconectar el cerebro… Sí, el del “lobotomobile” que recorría los Estados Unidos.     




* Frances nunca volvió a ser Frances.



Quizá los  dioses ausentes. O las  drogas. Las depresiones. Quizá los  recuerdos y los sueños perdidos. Quizá el   dolor que produce estar en la vidriera del mundo. Quizá los amaneceres en Seattle tengan la culpa de esta rebeldía compartida.

Quizá la culpa sea, finalmente, de Dios. 



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En el gran altar de  Kurt Cobain, Frances Farmer  tiene su revancha.


Frances Farmer Will Have Her Revenge On Seattle


It's so relieving
To know that you're leaving as soon as you get paid
It's so relaxing
To hear that you're asking whenever you get your way
It's so soothing
To know that you'll sue me, this is starting to sound the same

I miss the comfort in being sad
I miss the comfort in being  sad
In her false witness, we hope you're still with us,
To see if they float or drown
My favorite patient, a display of patience,
Disease-covered Puget Sound
She'll come back as fire, And burn all the liars,
leave a blanket of ash on the ground

I miss the comfort in being sad
I miss the comfort in being  sad


[Qué descanso saber que te irás cuando cobres
Resulta tan relajante
oír que, allá donde vas
te quieres salir con la tuya,
Resulta tan sedante saber que me demandarás,
esto está empezando a sonar todo igual.
Echo de menos la comodidad de estar triste.
En su falso testimonio esperamos que sigas con
nosotros, para ver si flotan o se ahogan,
nuestra paciencia favorita, un ejemplo de paciencia
Gemidos cubiertos de enfermedades,
Ella volverá como el fuego, para quemar
a los embusteros, y dejar una
manta de cenizas en el suelo.
Echo de menos la comodidad de estar triste.]







P.D: Frances, el nombre que Kurt eligió para su gran esperanza, su hija.  

sábado, 11 de febrero de 2012

Mascaritas y bufones: Comparsa 2012






Siga el baile, siga el baile…

— Queda un rato de sol  y algo de silencio pero no hay ganas
—¿Algo de métrica?
— Para qué…
—¿Un par de adjetivos?
—¿Ficcionar  el hoy? No me paré en la vereda de enfrente. Me fueron empujando hasta allí   todas las mentiras, las contradicciones, las hipocresías. 

Es tiempo de Carnaval  y las carrozas continúan su marcha aunque me convierta en piedra protestando (protestante). 

Varios féretros famosos… y de los otros.
Camiones con cianuro y explosivos

Aplaudidores, percusionistas, ministros
El grupo de remeras violetas repartiendo una ración de viajes con subsidios.
Micros larga distancia cascoteados en la autopista.
Y los cuarenta grados a la sombra.
Y la tristeza a la sombra.

Muere un turista francés frente al mármol
De los caídos en Malvinas.
Nadie se acerca a socorrerlo.
Muere  la  pequeña pasajera de la  canoa
Mientras el yate retoca la pintura.
Digo “muere”  y, de algún modo, miento. Los mataron.

Olas de “noticias” que te atropellan, que te empujan mientras el negocio lo siguen haciendo OTROS  con tu trabajo y el mío. Con tu cabeza y la mía.  Con tu vida y la mía.  

Anillitos de oro que jamás usaremos. Tierras que dejaron de ser nuestras. Parodias de libertad.
 Hasta actores de reparto con ropas de ocasión (minero, ex combatiente, pobre de Puerto Madero)

Es curioso el modo de represión. Tu palabra, si es adversa, si está en contra, es producto de  la locura o la  envidia o la hijaputez. Seguro sos hijo de la más  selecta dictadura o fuiste su ejecutor. Muchos temen quedar atrapados en ese estigma y callan.

23.30 horas en Argentina. Desalojan a palazos y gases lacrimógenos a los manifestantes en Catamarca y La Rioja aunque parece más importante para los medios locales la muerte de Whitney Houston
 En las próximas horas este breve resumen del corso quedará absolutamente desactualizado. "Así es la vida" me sugieren. 

P.D.: No. Así no ES. 



BioBrevis: El adiós a un Pescado Rabioso.



Enero de 1950. Uno puede imaginar que el alma de algún otro poeta penetra el cuerpo de este bebe nacido en la  provincia de Buenos Aires. Nombre: Luis Alberto Spinetta.
Con un  padre músico  es casi imposible no creer que las melodías sean tan necesarias para vivir… como el oxígeno o el pan.  El chico se irá formando, guiado por su instinto.

Entre baldosones  y  farolas se escucha la voz de Nebbia, de Moris. Osos y balsas. Los Shakers. Cruzando el océano: los Beatles. Por el ojo de la cerradura se filtra un Piazzolla.  Los libros también hablaran a su modo: Artaud, Foucault, Castaneda, Jung, Freud.
El flaco supo modelar todos estos elementos y transformarlos en  40 años de  música y  poesía imposibles de resumir.

Lejos del  standard, de las clasificaciones y conveniencias. Siempre próximo a la libertad de expresión más allá de paradigmas socioculturales o políticos.

Parejas, amor libre, familia. Caminos recorridos con la premisa de un futuro siempre mejor. Amistades. Honestidad con uno mismo.


“A mí que me dan con un hacha  «que la letra no se entiende», « que la poesía no se entiende»  qué puedo hacer…”


     "¿Porqué seguir soportando continuamente la misma cantinela complaciente en la radio, en la TV, en todas partes?
¿Por qué seguir participando así de esa caravana ciega de comercio y mediocridad rumbo a la muerte?
No te evadas. La música de ROCK esperaría mucho tiempo más por vos si no fuese tan urgente la salida al AMOR. Spinetta - Black - Bocón - PESCADO RABIOSO"




"El disco Artaud fue el primer eructo después de que uno se toma un Uvasal tras haber comido y bebido a mansalva.
La primera huella de la lucha del anticuerpo contra la infección.
Fue el antídoto al sufrimiento, el antídoto al art noveau, al art déco, a la moda, a las drogas, el antídoto a la promiscuidad sin sentido"





“Mi nombre es Luis Alberto Spinetta.

Tengo 61 años y soy músico.

Desde el mes de Julio sé que tengo cáncer de pulmón.”




Febrero de 2012.  Todos te dijeron Hasta la vista.  ¿Ya habrá encontrado, tu Alma,   la cuna del próximo diamante? 


P.D: “La verdad que no planté un árbol… creo que planté una semilla” L.A.S.





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Barro tal vez...