lunes, 31 de diciembre de 2007

Diez Años de tu transparencia...






“Y pase lo que pase, uno ha de ser el riesgo, una la salvación para los dos”




No es el infierno o su sagrada saña
El motivo de todo lo ensayado,
Sino el miedo a sufrir lo prodigado
La disculpa ¡Esa sutil infamia!


Menos gloriosa que su nombre es una
Muerte estéril: sin cuervos ni cipreses
Muerte sin muerto, sin cruces- tantas veces-
Sombrío desden: sin himnos a la luna.




Años nuevos convierten en rivales
Vida y vejez creyendo que ésta mancha
Nuestra infeliz certeza de inmortales.


Y muero porque ya no me recuerdas
Y vives porque sigo amaneciendo… (1998-2008)

BRILLA TU



Es la tarde y no hay espacio ( ni tiempo) para otra charla.


Vincent me mira desde sus cuatro rostros. Pregunta por las nubes. Le explico que son diferentes, que tienen una textura imposible de pintar.


Perdón… Me río del imposible.


Sigo contando.
El ha visto tantos cielos nocturnos y mis palabras son tan acotadas, pero fue lo que percibí: infinitas estrellas donde creí que había vacío…


Que ignorancia la mía… “las estrellas ahí nomás, a su alcance, frías.”


“¿Pongo un poco de música?” No hay respuesta.


Conozco sus silencios tanto como los míos…

viernes, 28 de diciembre de 2007

Y cayendo...


We're damaged people
Drawn together
By subtleties that we are not aware of
Disturbed souls
Playing out forever
These games that we once thought we would be scared of


When you're in my arms
The world makes sense
There is no pretense
And you're crying
When you're by my side
There is no defense
I forget to sense
I'm dying


We're damaged people
Praying for something
That doesn't come from somewhere deep inside us
Depraved souls
Trusting in the one thing
The one thing that this life has not denied us


When I feel the warmth
Of your very soul
I forget I'm cold
And crying
When your lips touch mine
And I lose control
I forget I'm old
And dying "DAMAGED PEOPLE" Depeche Mode






(Somos personas dañadas
Atraídos al otro
Por las sutilezas de las que no estamos concientes


Almas perturbadas
Agotadas por siempre
De estos juegos que una vez pensamos que nos asustarían


Cuando estás en mis brazos
El mundo tiene sentido
No hay pretensiones
Y estás llorando
Cuando estás a mi lado
No hay defensa
Olvido para sentir que estoy muriendo


Somos personas dañadas
Rezando por algo
Que no viene desde algún lugar profundo en nosotros


Almas depravadas
Confiando en la única cosa
La única cosa que esta vida no nos ha negado


Cuando siento tu calor
De tu propia alma
Olvido que tengo frío
Y que estoy llorando
Cuando tus labios tocan los míos
Y pierdo el control
Olvido que estoy viejo y muriendo)



Fiel...


Sentada junto al viento. En mis oídos una canción desmedida, extranjera, virtual. Huele a jazmines que huelen a Dios.
Aquí yo. (Léase yo: fragmentos que tratan de seguir sonriendo. Y sonríen. Solos.)


Perdón… algo que me pertenezca?


FIEL


NO SE GRITA.
LOS PACTOS SON ASI.
LAS RAMAS DEL LAUREL
SE DISTIENDEN
SE CONTRAEN
SEGÚN EL RITMO.


ES SUCIO
PERO NO DUELE.


CUANTA FRICCION
HASTA ENCONTRAR
TUS OJOS
QUE NO EMPUJAN.








P.D: un mundo irrecuperablemente dual…
BIEN-MAL, PEQUEÑEZ- INMENSIDAD, VOS-YO

Lucidez agobiante


Diarios, cartas, hoy e-mail tratando de sacarnos un peso. Tratando de compartir con algún otro, que quizá desconocemos (o que, seguramente, desconocemos) lo que llamo “Lucidez agobiante”.


“13 de mayo. Preguntas si debes mandarme los libros. ¡En nombre del cielo, mi buen amigo, te suplico que no permitas que se acerquen a mí! No quiero ya ser guiado, animado, inflamado; este corazón arde ya bastante por sí mismo; lo que más necesito son cantos que me adormezcan( …) ¡Cuántas veces he tenido que calmar mi sangre, lista a enardecerse e inflamarse! No es posible que hayas visto algo tan desigual, tan inquieto como este corazón; ¿pero tengo necesidad de decírtelo, a ti, mi amigo, que has sufrido tantas veces al verme pasar, a menudo, de una negra preocupación a una loca extravagancia; de una dulce melancolía al ardor de una pasión? Así gobierno a mi pobre corazón como trataría un niño; le dejo pasar todos sus caprichos. No vayas a repetirlo, que hay quienes harían un crimen de esto.”
WERTHER, Wolfgang Johan von Goethe
Quien más quien menos conoce el final del joven Werther: No hubo “carta al amigo” que lo salvara de su propia mente…










P.D.: El crupier reparte; Por favor espere…

viernes, 30 de noviembre de 2007

Volviendo... Vendrá la Muerte (Pavese)


















VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-.

Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo.

Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.



CESAR PAVESE

sábado, 14 de julio de 2007

Realidad...


Zoológico de Buenos Aires. El “hábitat” del mono forma parte del recorrido casi obligatorio de cientos de personas que se paran a observarlo; que le sacan fotos…
El sigue actuando su vida: come, duerme, juega con las sogas…
¿Se habrá cansado de mirar ese paisaje de libertad?
Un paisaje que le muestra la llanura ilimitada, el cielo tormentoso, la posibilidad del encuentro con otros “iguales”?
Un telón de fondo…
Si comprendió que sólo se trata de una gran ilusión ya no intentará escapar chocando con la pared… aunque lo más probable es que día a día vuelva a desear satisfacer esa esperanza.


Pensemos esta imagen al revés… el mono nos observa… vos y yo, día tras día también, intentando convertir nuestra celda, nuestro gran mural en “realidad” y lo único que conseguimos es chocar con la pared…






P.D.: Un poco de Amor Francés… a propósito de las mentiras…


“A partir de la noche en que me besaste en la frente, me juré a mí mismo no mentirte nunca. Es el procedimiento más rudo, más brutal; ¿dirás, acaso, el menos tierno? Pero creo que obrar de otro modo sería despreciarte, envilecerte incluso. No estás hecha para que se te sirva con un amor falso y lleno de muecas. Preferiría rajarte la cara que burlarme de ti a tus espaldas.”
Carta de Gustave Flaubert

martes, 10 de julio de 2007

"No es No" Hugo Filkenstein



“No” es “No”,
y hay una forma de decirlo:
No.
Sin admiración,
ni interrogantes,
ni puntos suspensivos.
“No”
se dice de una sola manera.
Es corto, rápido,
monocorde,
sobrio y escueto.
No.
Se dice de una sola vez.
No.
Con la misma entonación.
No.
Como un disco rayado.
No.
Un “No” que necesita
de una larga caminata o
una reflexión en el jardín,
no es “No”.
Un “No” que necesita
justificaciones y explicaciones,
no es “No”.
“No”
tiene la brevedad de un segundo.
Es un “No” para el otro,
porque ya lo fue para uno mismo.
“No” no deja puertas abiertas,
ni entrampa con esperanzas,
ni puede dejar de ser “No”,
aunque el otro y el mundo
se pongan de cabeza.
“No” es el último acto de dignidad.
“No” es el fin de un libro sin más
capítulos ni segundas partes.
“No”
no se dice por carta,
ni se dice con silencios,
ni en voz baja,
ni gritando,
ni con la cabeza gacha,
ni mirando hacia otro lado,
ni con símbolos devueltos,
ni con pena y mucho menos
con satisfacción.
“No” es “No” porque no.
Cuando el “No” es “No”,
se puede mirar a los ojos, y el “No”
se descolgará naturalmente de
los labios.
La voz del “No” no es trémula,
ni vacilante,
ni agresiva, y no deja
duda alguna.
Ese “No” no es
una negación del pasado:
es una corrección al futuro.

Y solo quien sabe decir “No”puede decir “Si”.

sábado, 7 de julio de 2007

Prendido al mal


Estoy “prendido del mal” en la vida; mi estado mental es y ha sido demasiado “abstracto”, hasta el punto de que independientemente de lo que se haga por mí yo no puedo volver a darle un equilibrio a mi vida. Me siento tranquilo cuando puedo seguir una regla, como aquí en el hospital. Carta a Theo, Vincent Van Gogh, 30 de abril de 1889

miércoles, 4 de julio de 2007

más amor (BTS)






“El amor no tiene nada que ver con la explotación. No es un trato comercial o un sistema contable que requieren que las acciones de una persona sean equilibradas por las de otra. Por el contrario, el amor expresa genuina preocupación por el bienestar de otros. Esto es difícil de comprender en nuestra sociedad del “dame”, que supone que la gente siempre tiene motivos ocultos para sus acciones.

Con frecuencia nos conformamos con relaciones que ofrecen seguridad, que operan como un negocio: “Tú me satisfaces y yo te satisfago”. Infortunadamente, en cuanto surge alguna alteración en nuestro contrato, estamos listos para buscar otra relación. En definitiva, el amor real no tiene nada que ver con lo que diga o haga otro. Está basado en nosotros – no en la otra persona – y es una expresión de lo que somos, lo que tenemos y lo que podemos compartir.

Cuando amamos a alguien, queremos hacer algo por esa persona. Si realmente nos importa nuestro marido, nuestra esposa, nuestros hijos o nuestro amigo, nos entusiasmará cada oportunidad para servir. Y una vez que hemos brindado servicio, estaremos aún más entusiasmados, porque estaremos felices de saber que hemos podido ayudar. Cada vez que surja una dificultad, estaremos ansiosos por hacer algo por nuestra persona amada para demostrar nuestra preocupación y compromiso, sin pretender nada a cambio.”


lunes, 2 de julio de 2007

Naranjo en flor


NARANJO EN FLOR

Era más blanda que el agua

que el agua blanda

Era más fresca que el río,

naranjo en flor

Y en esa calle de estío,

calle perdida,

dejó un pedazo de vida

y se marchó.


Primero hay que saber sufrir,

después amar,

después partir

y al fin andar sin pensamiento.

Perfume de naranjo en flor,

promesas vanas de un amor

que se escaparon en el viento.

Después, qué importa del después

Toda mi vida es el ayer

que me detiene en el pasado

Eterna y vieja juventud

que me ha dejado acobardado

como un pájaro sin luz.


Que le habrán hecho mis manos?

Que le habrán hecho,

para dejarme en el pecho

tanto dolor?

Dolor de vieja arboleda,

canción de esquina,

con un pedazo de vida,

naranjo en flor.



Letra: Homero ExpósitoMúsica: Virgilio Expósito

http://www.youtube.com/watch?v=RFbmocop1KM

jueves, 28 de junio de 2007

Calesita...

“ Chau novela. Es imposible hacer un plan de trabajo sin una mínima historia. Tengo los personajes, el lugar, el tiempo pero no tengo ni idea de lo que quiero que pase ( o de lo que quieren ellos, como en Pirandello)[...] Sopapita-Villa Pineral- el boliviano-los muertos de Sierra Chica- el nutriero de Pila: eslabones de una soberbia cadena que permite bajar los costos del wisky y aumentar los de la leche.
Quisiera encontrar una serie de palabras y combinarlas de tal forma que fueran capaces de conmover no sólo a las mentes “iluminadas” sino a aquellos que van por la vida sin iluminación. ¿ Cuántos siglos hace que el arte perdió su popularidad? [...]País del todo es posible: un ciclista recorre el mundo acompañado por su perro. Recorre el mundo hasta que llega a nuestra casa: Westphal y su perro Shiri Khan son atropellados en la ruta once a la altura de General Lavalle. No hay, no puede haber final feliz: el perro murió. [...]Se fue Polo. Las noticias son así: cerca de las dos de la tarde una formación que se dirigía hacia... embistió a... conductor de... Se fue Polo.

martes, 26 de junio de 2007

El comienzo...


Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas y no poder olvidarlas” Fabián “Polo” Polosecki (1964-1996)