sábado, 6 de febrero de 2010

Salgo. No tengo miedo.


Salgo. Son los once de la noche y la calle se durmió.


Todo está tan peligroso que dejo mi celular sobre la mesita blanca. Necesito pensar.


No te rías ¿eh?


Hace años que no hago más el balance clásico de excel pero me vi los ojos y no son los mismos.


Creí que los alfileres del invierno habían cicatrizado pero no. Mi cuaderno de notas se ahogó con las tormentas de agosto. Glu-glu-glu... es la última frase.




(Te lo dejo también, en la misma mesita)




¿Te acordás de la persiana de calle 9? Ilusión de brillo y luz del otro lado. Girar. Buscar. Intentar.


Vuelta de campana una vez más.




¿Te acordás de las otras persianas?


Esas que mostraban cientos de mundos extraños. Lejanos. Muy lejanos. Carteles de clausurado salvo los lugares que se animaron a suspender reglas de espacio-tiempo.






Sé lo que pensás...




“estabas mucho peor: te dolía la muela y te habían cortado por la mitad”


(vos, robando frases ajenas, como siempre)




Esta noche no quiero que me lo digas. No voy a dejar que me lo digas, por eso salgo.




Y no sé si vuelvo mañana.




Y no sé si vuelvo. Total, hice y deshice tantas veces las bolsas con ropa y con libros.






Eso sí. Te dejo todo lo que no conseguí para que lo intentes vos.






Salgo.




Un beso.




YO


Diario de un Saltamontes (partido en dos)




Diccionario del Saltamontes Ilustrado:
Excusa: el destino nos separa… // No sos vos… soy yo.



Sábado 16:
Pieza de Ballet. Julietas mimetizadas con la brisa. Excelente idea la del metrónomo.
Tempo. Habría que adaptarlo al ridículo reloj que marca todos los segundos como iguales y no, no lo son.


Domingo 17:
Con la yema de los dedos (aún sin uñas) escarbando entre las dendritas. Me robaron las palabras y las necesitaba para regalar.
Feliz cumpleaños, dije, moviendo un poquito las hojas.

Lunes 18:
Un grupito de niños se entretiene atando un petardo alrededor del pequeño hámster. Explota, liberado al fin de las torturas. Travesuras. Desmesuras.
Liberado al fin de las basuras mundanas.




Martes 19:
Javier me cuenta sobre la identificación a partir de los dichos de los otros.
Tantas veces te llaman “idiota” que al final…
Como el pequeño Águila y el gallinero. Gallinero este planeta.

Miércoles 20:
La nueva Antropología poética me apasiona. Deseando formar parte… pero soy un simple Saltamontes.


Tan lejos del cielo prometido
focos furiosos que guían nuestro paso
a través de un mar desconocido
hitos de la historia
mitos de la gloria
ritos de las momias
pitos de las fobias
sombras

Tan lejos del mundo organizado
(de su frágil y fúnebre argumento)
y sin embargo tan respetado
regirán las normas
cuidarán las formas
moldearán las hormas
sonarán las bombas
nada

Tan lejos la lucha desdentada
(mueca guerrera, combate en el espejo)
tan cerca la muerte desvelada
ricos indolentes
pobres malolientes
putas de gerentes
fatuos presidentes
todos mis ausentes. las sombras. la nada.

Grasshopper


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Jueves 21:

Diseñé un recolector de perlas cibernéticas. Filter con reactivos Ph9, aplicados a mails, posteos y comentarios, que tienen la virtud de revelar el adn del alma. Luego, sencillamente, copy and paste.

(( * No matter the tall of the mountain. It cannot block out the sun * ))
Me robo del Circe du Soleil

Patas para la humedad de la Luna así comienza a andar.


Viernes 22:

Granizo de verano.
Desahogando margaritas.
Las manos en el trapecio.

En la casa de Saco están Johnny y los piratas bañados en Jack Daniels...
"Y entre copa y copa siguió esquivándome" (upssss... ) “Perder la memoria es algo parecido a morir- aunque esto es una verdad a medias- morir es mucho mejor que no tener recuerdos...” Ferrara y su "No hables más de mi"


Sábado 23:Calor de perros. Hasta los mares parecen tierra arada. Las famosas magdalenas de Proust… el sonido de una coca Zero destapada... sahumerios de mirra… Reflejos condicionados. Lo que vuelve.

Acumulando memorias antistress. Fucking furia.
Más hambre que el chavo del 8 y las secuelas en los huesos pelados. Hambre del otro.

Domingo 24:

Hoy tuve doble ronda de miradas profundas. Sin hielo. En el bar de siempre aunque no acepten con agrado a los saltamontes.


Lunes 25:
Preparando la fórmula magistral: inmunoglobulina A. Tan simple como lo hacen los animales lastimados: limpiarse las heridas con la propia saliva.

La miro y es tan bella: Todo el tiempo del mundo para des-arreglarse. Un tajo 10 centímetros en el jean, crema para rulos desprolijos. Ojitos de conejo que prueban el rimmel. Ay.

Siento que mis patas se pegotean en dulce de leche. Integrante de un circo. Meado por el mono, no es vida.

Martes 26:

Por ahora no dudo de mi realidad. Los pájaros aún descienden a horario y la luna se va llenando. Preñada le dije al ozcuro. Preñada aceptó.

Acaso en algún momento sea oportuno dejar de contar el tiempo así.

Lo pienso. Lo pienso.

“прервать фантастики” (abort the fiction o interrumpe la ficción) escribió Rasputín Pielinski en sus notas marginales a сколько секунд я могу жить без тебя
Perseguido por el fantasma de un pensamiento único:



[…]En la vida, las palabras deben llevar gestos entre sus piernas. Sin ellos, todo es una gran ficción.[…] (La traducción es nuestra)


вы знаете

Miércoles 27:

Ay!





Jueves 28: En los ojos prestados una nueva Hiroshima. Usando conceptos en lugares erróneos.

La posibilidad de coser, a pura risa, infinidad de telones. No pregunto ni imagino. Es lo que Hay.



Viernes 29:

Dice Reuters:
“Reclusive U.S. author J.D. Salinger, who wrote the American post-war literary classic "The Catcher in the Rye," has died of natural causes aged 91.”

Recuerdo frase Salinger en caso de emergencia:




"Don't ever tell anybody anything. If you do, you start missing everybody"



Todos Holden por un ratito. Ser un Guardián. El guardián de los sueños acotó la hija en otro libro (de Pesadillas?)

Lavanderias:




dos bolsas de recuerdos para secar con aire caliente, así se achican. Están tan estirados!
Y otras dos bolsas para que los perfumen. Lavanda clásica estará bien.

Javier y las dimensiones de los acontecimientos. Evaluación del sujeto. Única. Mmmmmm. No. No podés odiar si no te prestan un saludo. Odiá si tu perro se acerca con un balín en el lomo.
Vuelvo a los Tests y las mariposas. Y el jarrón. El jarrón de los niños.




(AY)

Sábado 30:

Cosas de Santos andróginos mientras vos adornas con guirnaldas los altares.

Un Saltamontes perdido y cientos de luciérnagas creyéndose leds.





La luna en su punto máximo. En los silencios encuentro las respuestas. Como Siempre.

Cierro donde duele. Cierro donde no puedo ser yo.

“No hay AZAR cuando se trata de elegir lo que nos deshonra”
Marcel Aymé

Agrega Grass_ : Nunca hay Azar.

“Darkness there, and nothing more” Poe dixit.


Domingo 31:


No creen en dios pero usan su varita.

Comentarios al revés de la trama, así son las arenas.

Si acaso amanece siendo algún otro Febrero espero no seguir siendo el mismo tetris mal armado.
Busco huellas entre la lluvia de verano.
Confío en los arcoiris del día después, aunque no pueda verlos.


(Susurra el Maestro)

If that is our destiny, you cannot change it. But do not go with fear, Grasshopper; fear is eternal darkness. Go instead with inner strength…







Diario de un Saltamontes (partido en dos)









Hogueras del Primero de año:

Remuevan en fuego que la vieja no pudo con nosotros. El infierno en la patas de los gallos. Regado con Martinis tres aceitunas y smoking jacket. Te vendieron la sonrisa más gastada de Bogart. Delirate ésta, dandy. Cocodrilo dandy. Subido al crucero del amor con las botas de lluvia y las cañas de pescar. Desapercibido nunca. “Vampiros de dentadura postiza, Firmadme, que os firmo.” Hoguera de reojos, de mala leche condensada, de gusanía. Excluidos abstenerse de la sopa de almejas.
Se me nota el acento en los tacos. Chan-chán. Seguiré siendo ostra. Costra. Mostra.


Sábado 2:
*El casting de los Reyes Magos fue un éxito

Convocó a miles de barbudos y de negros

No fue fácil elegir esos ojos exactos de estrella errante…

Domingo 3:
*Me puse a robar ausencias de una vieja carpeta mientras esperaba…

Lunes 4 :
*Rutas cortadas por el París- Dakar sudamericano

* Rutas cortadas por el adiós de Sandro

“si quieres yo te doy el mundo
Pero no me pidas que no te ame así”












*Rutas cortadas por las chispas del Burj Dubai

(Que salieron de los televisores)


* Todo Tarde Siempre.

Martes 5:



* Yo sólo pedí un mail

Y acabo de entrar en el record de Guinness

Categoría: record refresh page Hotmail

Quizá deba volver a la carta en los zapatitos

Al pasto y al agua.

Quizá me coma las esperanzas con salsa golf…


Casi Enero 6…

Pero los “Casi no cuentan”








“Si en algún puerto del Mediterráneo hay un filósofo profundo que haga metafísica con olor a calamar, ése es mi maestro.” Manuel Vicent
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Jueves 7

Colas de bancos. Una anciana, madre, disfrazada por su hijo. Casi revancha. Le puso una copia de su short, zapatillas, gorra. Anacronismo insultante o la simple voluntad de compartir ropa deportiva?

“Bla..bla..bla… más vale solo que mal acompañado” sentencia un viejo. Sus pantalones bien abrochados en la cintura.

En la esquina de 11 y 44 el payaso de los globitos y el paralítico que vende salvavidas de plástico para reyes. Dame dos.



Viernes 8

Las huellas digitales de dios no coinciden con las halladas en tu cuello. Sí, la pisada en el muelle pero se detienen justo al borde del último pilar.

Me crucé con F. Me cuenta su grave problema. “Estoy seco, las palabras ya no me salen… es que estoy tan feliz” ¿Puedo ayudarlo? La fe camina un montón. Cuadras y cuadras de personas forman la fila para besar los pies del Gauchito Gil. De todo el país hasta el terrible horno correntino.


Sábado 9


La reproducción del Guernica está colgada al revés pero me da pena decírselo.
¿Hará por mí otro tanto o no debo esperar nada?


Domingo 10

Aprendiendo a contar en años/sombra. El tiempo es un simulacro dice Javier que dice algún genio.
Busco en Google: cómo organizar simulacros. Incendios, inundaciones, accidentes. Nada sobre el tiempo. Debo inventar.

A ver… “los pájaros comienzan el descenso” es una buena referencia.


Lunes 11

Algún gracioso juega con una mira láser sobre la frente de mi pobre canario. Punto rojo. El encantador putrefacto haciendo graffiti por mí. Voy a filmar la tormenta con otros ojos.











Martes 12

“No se pudo entregar el mensaje siguiente a todos los destinatarios”

Ahora entiendo la importancia de las botellas arrojadas al mar.



Miércoles 13:

Aún no existe en in-ciertos rincones…












Diccionario del Saltamontes ilustrado:

Karma: no mires para otro lado, algo habrás hecho.

Indolencia: Tres gotas de agua y tu cactus no sería este triste mondadientes.

Miseria: Todos los “demasiado” que intente ponerle a tu vida.

Soberbia: ¡Esto no es para vos!

Paris-Dakar: Sin sponsor, sin combustible, me bajo acá!

Había un diseñador de pecados capitales pero no salió en los créditos de Seven.
Brad Pitt-ttiP darB se leía en tu espejo.


Miércoles 13:


A los botes salvavidas grita el turista pasado de merca. Un segundo después (esa es la fracción de la muerte) Desde el cielo, Haití parece una sopa de macarrones. 100.000 macarrones. O más.
Un ángel con máscara MSF no alcanza. Inútiles los saltamontes, si no, entregaría todas mis hojas.


Jueves 14:


Comprobación de los estados del alma incluida la de un animal como yo.
Vértigo. Saltos sin ver la rama siguiente. A veces quiero bajarme.
Sonreí grass_ la carita dice sisi.

Viernes 15:




El cartero, por una vez, llegó a tiempo. Inconciencia absoluta de lo que lleva en sus manos; pero sabe leer rostros.
Vamos a la guerra de una vez, Maestro. Taxonomía artística para la PosPosmodernidad: No genero, no raza, no credos. Sólo dos casillas: los que aman la música y los que no.

Enrico Carpisci, el mayor exégeta de Dante dice que hay un Círculo omitido en su infierno: donde luego de arrancar los corazones lo sintetizan transformándolos en alcancías y los vuelven a colocar.


Cuando sea 16 dejaré de masticar futuros.


(del griego ταξις, taxis, "ordenamiento", y νομος, nomos, "norma" o "regla")


Убийцы бюллетень