jueves, 30 de junio de 2011

"Am Morgen meines Todes"



»Ich komme, ich weiß nicht, von wo?
Ich bin, ich weiß nicht, was?
Ich fahre, ich weiß nicht, wohin?
Mich wundert, daß ich so fröhlich bin.«

(Vengo, no sé de dónde. Soy, no sé qué. Voy, no sé adonde. Me maravilla estar tan alegre)

Alguien había puesto este cartel sobre el frente de su casa y Heinrich Von Kleist  se maravillaba ante versos tan raros. Buscarse. Siempre buscarse. Hasta que fue palabras, un disparo en el corazón de su compañera,  Un rasguño en su propia  boca.



Noviembre.1811.

Ella escribió a su esposo:

“Kleist, que quiere ser mi fiel compañero de viaje en la muerte, tal como lo fuera en la vida, se encargará de matarme. Después de hacerlo, él a su vez se dará la muerte. No llores, no estés triste, mi generoso Vogel, pues voy a morir de una muerte con la que han sido privilegiados muy pocos seres humanos. Enajenada por el más profundo amor, voy a cambiar la felicidad terrenal por la dicha eterna. Henriette” *


Y Él a su prima Marie:

 “(…) Considera que encontré a una amiga cuya alma planea en las alturas como una joven águila. Ella comprendió bien que mi tristeza era un mal superior, profundamente arraigado, incurable, y decidió morir conmigo, aunque dispone de medios para hacerme feliz aquí abajo. Me causó una  alegría inaudita al ofrecérseme con la sencillez de una violeta que se recoge en las hierbas. Abandona a un padre que la adora, un marido bastante generoso para aceptar quitarse delante de mí, y una niña, hermosa  como el sol de mañana. Debes comprender que mi alegre preocupación en lo sucesivo sólo es  encontrar una tumba bastante profunda para dejarme resbalar allí con ella. ¡Adiós por última vez! "

Pactos.

Luego del alcohol, la caminata y la pólvora llegó un simple  artesano de lápidas a grabar las palabras del riguroso papel. Y, quizá, por unos instantes, se sintió príncipe.
O poeta.
 

Nun, o Unsterblichkeit, bist du ganz mein
«¡Ahora, inmortalidad, eres completamente mía!»
                                    
El príncipe de Homburg


* Le vol du vampire, de Michel Tournier.






Entre museos y estampillas Alemania reconoce a su poeta

Biobrevis: Gary Oldman




New Cross, Londres, Inglaterra. 21 de Marzo de 1958.  Amar, desde pequeño,  el lenguaje de los pianos y los mundos contenidos en los libros.  

Remontar una familia desarmada, los abandonos, los menosprecios y salir a la luz con el firme propósito de ser OTRO.

1984 y los breves aplausos resuenan  en el  "Royal Court Theatre".
1985 y el premio restaurador: mejor actor revelación.

Le prestó el cuerpo al alma de Sid Vicious…  y a cada uno de sus personajes, por mínimos o secundarios que estos fueran.

Es Drácula, es el vigilante drogadicto de “The professional”, es el mago Sirius Black, es, es, es… Es la voz de Peacock, Lord Shen, en ese viaje desopilante que realiza  Po, el panda.

Es el director y guionista de Nil by mouth, un film con el cual intenta saldar deudas afectivas.

"I never told my father I loved him before he died, and I have a lot of issues about that. They're all swimming around in my head, in my heart, unresolved, and in a way it felt fitting to dedicate the film to him."




Multipremiado pero sin Oscar - Cosas de jurados-.  

Algunos críticos aseguran que sobreactúa; que con la energía que pone en cada personaje pueden hacerse  tres o cuatro películas…   Allá ellos con su mundo “minimal”, nosotros, acá, viendo como un tipo  juega a ser el doctor Frankenstein dando vida a persona (o animales) de papel.      

Sus mujeres y sus propio vicios. 
Seguir el camino.













jueves, 23 de junio de 2011

Mad World

All around me are familiar faces
Worn out places, Worn out faces
Bright and early for the daily races
Going no where, Going no where
Their tears are filling up their glasses
No expression, No expression
Hide my head I wanna drown my sorrow
No tomorrow, no tomorrow.

And I find I kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I’m dying are the best I’ve ever had
I find it hard to tell you, I find it hard to take
When people run in circles its a very very
Mad world, mad world.

Children waiting for the day they feel good
Happy birthday, happy birthday
And I feel the way that every child should
Sit and listen, Sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, No one new me
Hello teacher tell me what’s my lesson
Look right through me, Look right through me.

And I find I kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I’m dying are the best I’ve ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles its a very very
Mad world
Mad world
Enlarging your world
Mad world






Tears for Fears



REM


Surface Underground

miércoles, 22 de junio de 2011

Feliz en tu día...



(...)
(...)
(...)

(...)

Paréntesis: nueva carrera buscando el contenido.
No me des silencios.
Ni vacios.

 


martes, 21 de junio de 2011

Sin Cioran, Dios...

Acá empezaba un invierno más. 1995. Qué lejano ese Adiós de verano!





Ibiza, 31 de julio de 1966. Esta noche, sobre las 3, completamente despierto. Imposible seguir más tiempo en la cama. He ido a pasear por la orilla del mar, acompañado de los más sombríos pensamientos. ¿Y si me arrojara desde lo alto del acantilado? He venido hasta aquí por el sol, y yo no puedo soportar el sol. Todo el mundo está moreno, pero yo seguiré blanco, pálido. Mientras me entregaba a toda suerte de reflexiones amargas, contemplaba los pinos, las rocas, las olas “visitadas” por la luna, y de repente me di cuenta de hasta qué punto estaba yo ligado a este hermoso y maldito universo.
 (…)

14 de agosto. Esta noche, he estado muy atento al canto del gallo. Era tan sincero, tan lleno de entusiasmo, que me cuesta imaginar que no se dirija a nadie, que cante para él solo. Tiene claramente algo que comunicar, aunque su registro sea siempre el mismo y no parezca cambiar de fórmula.
¡Es igual! Tanta convicción debe corresponder a alguna realidad y traducir algún mensaje. No puedo creer que se trate de un simple ejercicio.


Cuadernos de Talamanca,  Emil Michel Cioran











"Dieu peut remercier Bach, parce que Bach est la preuve de l'existence de Dieu"

domingo, 19 de junio de 2011

¿Qué putas puedo?



 Jaime Sabines



¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

viernes, 17 de junio de 2011

How to Explain Pictures to a Dead Hare




Galerie Schmela, Düsseldorf. 1965. Un  Joseph Beuys (1921-1986)  que  dialoga consigo mismo, con el pasado, con  la muerte.

46 años después. La liebre, viviendo. ¿Y nosotros?




Todos esos que miran desde fuera cómo paseo mi cojera por entre los cuadros mientras te abrazo piensan que soy yo el que te está explicando las obras de arte. Lo que no saben es que lo que te pido es que me las expliques tú a mí. O al menos esperaba que me las explicaras antes de morir. Ahora ya sé que es imposible. Decía Schiller que la belleza es el camino de la libertad. Quizá sea eso lo único que importa, que creemos algo bello para llegar a ser libres. Que ampliemos el concepto de arte para que esto también sea arte. Que dejemos de mirar los cuadros y miremos la vida, el susurro, la naturaleza, la muerte, lo sagrado. No puedo pedirle lo mismo a un perro, a un gato o a un caballo: el hombre les ha arrebatado su dignidad, su albedrío, lo que tienen de bello y de libre. Sería imposible que ellos me explicaran el arte, ni yo a ellos. Como probablemente es imposible que todos esos que miran disfruten o expliquen lo que hago aquí dentro, chorreando oro, grasa y miel. Pero tú eres la liebre, el conejo loco de Lewis Carroll que corretea y siempre llega tarde, y me agarro a ti como el que se agarra al cordón umbilical temiendo el tijeretazo definitivo. Tú me unes a la naturaleza, aunque ya estés muerta. O precisamente por eso. Tú, que eres pura energía, que eres (o eras) pura vitalidad, que eres sobrehumana, que estás más cerca de lo divino, de lo sagrado, me dices más sobre el arte muerta que lo que yo te pueda decir a ti vivo. En ti está lo frágil, lo bello, lo delicado, lo sensual. Eres la naturaleza que muere y renace cada abril. Eliot dijo: “Abril es el mes más cruel, hace brotar lilas del interior de la tierra muerta, mezcla la memoria y el deseo, estremece las raíces marchitas con lluvia de primavera”. Abril hará brotar lilas del interior de tu vientre putrefacto. Se preguntan “¿qué le estará diciendo?” ¿Por qué le explica los cuadros a una liebre muerta?”. Les respondo: porque lo va a entender mejor, porque sois como los perros domesticados que mueven el rabo para saludar al que les da de comer. Porque os reís y me insultáis, incapaces de ver vuestra propia babeante estupidez. Vuestra vida anodina, tan lejos de lo bello. Vuestra vida de perros. Jamás podréis llegar a ser como una liebre muerta. Porque no sois capaces de ver que la obra de arte es la liebre, mi susurro, mi cojera y vosotros mirando.

El "loco y el coyote" 

martes, 14 de junio de 2011

Nunca estuve con Borges

17 AGOSTO, 2007




Nueve meses antes de que muriera, le hice un reportaje a Borges. Fue en el departamento de la calle Maipú. Supongo que estaban Beppo, el gato, y Fanny, el ama de llaves. Fanny me hizo pasar y al ingresar, de reojo y por la puerta a medio entornar, vi la habitación y la cama que había sido de la madre de Borges, doña Leonor Acevedo. Pulcra y tendida, con un edredón rosado al medio, como una tumba de dos plazas. Con olor a matrimonio percudido, algo así. El viejo se asomó balbuceante y me extendió una sonrisa, los dedos de filamentos. Lo tomé del brazo. Tenía las comisuras húmedas y un bastón radiante, que extendía con ingravidez. También algo de rancia nobleza en cada uno de los gestos, en la solapa del traje oscuro, en la manera de sonreír al bies. No se manifestaba torpe, al contrario. Pero sí disfrutaba de mostrar instantes de indecisión. Pensaba y evocaba en vivo, con dilatada sabiduría, titubeando ante sus propias palabras. El fraseo: imaginé que doblaba las páginas de una ajada enciclopedia en un día de viento, avanzando y retrocediendo, leyendo por tramos. Hablamos. Le hice preguntas idiotas, respondió cosas bellas. Transmití de ese encuentro un pésimo reportaje, ostentoso, inteligente quiero decir. Se extendió en Almafuerte, en López Merino, en poetas de La Plata, mi ciudad, que yo hasta ese entonces buscaba negar. Hoy amo a Almafuerte, sigo negando a López Merino. Seguro que nunca lo querré. Borges habló luego de unos versos de Evaristo Carriego, desmintió a Kafka y también se mostró interesado por Menéndez Behety, otro de los poetas fundacionalmente vinculados a mi ciudad. No sé qué le dije de la poesía de Menéndez Behety. Algo ignorante, seguro. Luego Fanny le acercó una taza de té y el viejo la bebió lamentablemente, con sorbos como chasquidos. Me despedí, preguntó por el origen de mi apellido, y ya no recuerdo qué dedujo. Una etimología vulgar, seguro. La olvidé. Eso fue todo. Ni una miserable foto del encuentro. Ningún otro recuerdo memorable. Nada para destacar. A los cinco días reproduje en "El Día" un reportaje opaco. Desvaído y sin vuelo. Es una suerte, me repito siempre, poder seguir leyéndolo desde el balcón de los que no lo tocaron ni lo compartieron. No, jamás estuve con él.




Autor: Gabriel Báñez.












http://cortey.blogspot.com/

jueves, 9 de junio de 2011

Presente Perfecto: r.



                                         




                                        guitarras       
                                            París
                                        y   barcos
                                               rosas
                                          Lágrimas
                                      y    astros

                                     Risas
                                     arenas
                              y   Faros
   
                                   Rimas
                            dolores
                          y Pájaros
                       

La ausencia no lleva tu r.  


Feliç Aniversari  dónde quiera que estés.

P.D: MediteRRáneo y sonRisa. 


viernes, 3 de junio de 2011

Presente Perfecto: Báñez




Y si no tiene sentido, mejor. A veces conviene  dejar la lógica o la coherencia   en la mesa de la cocina y venirse hasta  el alma. Poner un poco de música, mirar libros viejos y no pensar que de esas fotos ya no queda nada. Emparedado de palabras entre tapas y contratapas. El sueño de la propia voz  en los ojos de un desconocido.

No hay dolor. Ni peso. Los fantasmas sí duelen y pesan… porque se cuelgan de nosotros  sin permiso. Pero ellos no. Los presentes perfectos no.

3 de Junio. Un cumpleaños.

 Se extraña la risa imprenta, el café con gajos de brontosaurio (gracias por Chatwin y tantos otros), la mala letra.
 Y si no tiene sentido, mejor. Sigo revolviendo entre sus personajes para taparle la boca a  este silencio diagonal.  




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La Cisura de Rolando” ocupa, en este  momento, un área bastante extensa de mi cerebro; Área mensurable en miles de minutos… Sin ir más lejos, toda la tarde ( 360 minutos) estuve practicando taquigrafía!

Qué puedo decir sin quedar como una idiota ante las palabras de Juan Sasturain y compañía: nadA. O sí. Algo que quizá ellos no pueden sentir…
Ok, Ok… voy a exagerar pero lo haré entre paréntesis:
(Gracias por la amarga calidez de los personajes, por los guiños a esta ciudad tan particular, por  volver siempre del ridículo. Gracias por la frase precisa, con mente y sin mente… por la carcajada ante la desesperación…
Fueron días hermosos espiando al pobre Roli!
                                                                                
“La vida del mundo está llena de placebos, les ponemos cualquier nombre…”
Bañez será uno de ellos?
Dudo… no sé si lo halago o lo castigo pregonando que algún día quisiera escribir como lo hace usted! )
J
_... . … _ _ _    . _. _ _ _  ._. _ _ .  


Julieta, mi homenaje a tu cálido comentario:
- -... -__ _-.. - _..
Lo que significa:
"mejor que yo escribís"
Ni la mínima duda.
11:25 AM