«bello como una ola, simpático como una catástrofe» o sea, Artaud

ARTAUD ACTOR en NAPOLEÓN de Abel Gance

En septiembre de 1937, Artaud regresa de su mítico viaje a Irlanda, repatriado en contra de su voluntad, en el vapor Washington. No podremos saber lo que ocurrió a bordo, pero al desembarcar fue transportado con camisa de fuerza y transferido de inmediato de un asilo psiquiátrico a otro, hasta que en 1946 es hallado en Rodez, donde permanecía desde hacía tres años.

" Querido doctor y queridísimo amigo: En estos últimos días he sufrido una terrible sacudida pero saludable ;y ahora que ha pasado siento que recupero el dominio de mí mismo :Si mi memoria fue alcanzada por un momento, me vuelve en mejor estado que antes pues gran parte del polvo y la escoria que obstruían mi yo profundo han salido de mi conciencia. Me llamo Antonin Artaud, porque soy hijo de Antoine Artaud y de Euphrasie Artaud, todavía viva en tanto que mi padre murió en Marsella en 1924...

Yo ya no soy más que un escritor que ciertamente se pondrá de nuevo a escribir en cuanto se sienta un poco más dichoso, lo que está volviendo a suceder aquí día trás día. Una sola y última cosa me queda para acabar de entrar en posesión total de la felicidad. Es una ocupación, una atribución, una función, algo aquí que me dé la sensación de ser útil, de servir para algo de estar anclado sobre algo, sin duda encontrará usted algún trabajo de acuerdo con mis capacidades... ...en espera de ello reciba el testimonio de mis más sinceros y profundos sentimientos.


ANTONIN ARTAUD

Antonin, 115 años.


La cita del título pertenece a Madame Simone Breton.

"Am Morgen meines Todes"

»Ich komme, ich weiß nicht, von wo?

Ich bin, ich weiß nicht, was?

Ich fahre, ich weiß nicht, wohin?

Mich wundert, daß ich so fröhlich bin.«

(Vengo, no sé de dónde. Soy, no sé qué. Voy, no sé adonde. Me maravilla estar tan alegre)

Alguien había puesto este cartel sobre el frente de su casa y Heinrich Von Kleist  se maravillaba ante versos tan raros. Buscarse. Siempre buscarse. Hasta que fue palabras, un disparo en el corazón de su compañera,  Un rasguño en su propia  boca.

Noviembre.1811.

Ella escribió a su esposo:

“Kleist, que quiere ser mi fiel compañero de viaje en la muerte, tal como lo fuera en la vida, se encargará de matarme. Después de hacerlo, él a su vez se dará la muerte. No llores, no estés triste, mi generoso Vogel, pues voy a morir de una muerte con la que han sido privilegiados muy pocos seres humanos. Enajenada por el más profundo amor, voy a cambiar la felicidad terrenal por la dicha eterna. Henriette” *

Y Él a su prima Marie:

 “(…) Considera que encontré a una amiga cuya alma planea en las alturas como una joven águila. Ella comprendió bien que mi tristeza era un mal superior, profundamente arraigado, incurable, y decidió morir conmigo, aunque dispone de medios para hacerme feliz aquí abajo. Me causó una  alegría inaudita al ofrecérseme con la sencillez de una violeta que se recoge en las hierbas. Abandona a un padre que la adora, un marido bastante generoso para aceptar quitarse delante de mí, y una niña, hermosa  como el sol de mañana. Debes comprender que mi alegre preocupación en lo sucesivo sólo es  encontrar una tumba bastante profunda para dejarme resbalar allí con ella. ¡Adiós por última vez! "

Pactos.

Luego del alcohol, la caminata y la pólvora llegó un simple  artesano de lápidas a grabar las palabras del riguroso papel. Y, quizá, por unos instantes, se sintió príncipe.

O poeta.

 

Nun, o Unsterblichkeit, bist du ganz mein

«¡Ahora, inmortalidad, eres completamente mía!»
                                    

El príncipe de Homburg

* Le vol du vampire, de Michel Tournier.

Entre museos y estampillas Alemania reconoce a su poeta

Bang-bang... Kevin!

El Bang Bang Club. Cuatro fotógrafos compartiendo la locura de congelar el horror del mundo. Ni flores, ni sonrisas, ni lunas.
Mínimas distancias entre el cuerpo de la máquina y el de la víctima. Y un zoom que te va inoculando sus heridas.


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Marinovich y Silva: los sobrevivientes.
Oosterbroek, muerte en su puesto de combate fotográfico.
Y Carter. Carter y su gran fotografía. Carter y todas las lecturas posibles de un instante perpetuo.
Sudán.1993. Kevin Carter y Joao Silva. “El Triángulo de la Hambruna”. Llegaron en un avión de las Naciones Unidas cargado de comida.

“Los pobladores hambrientos rodearon el avión, salvo aquellos demasiado débiles para caminar, que esperaban sentados alrededor de un improvisado comedor”.
Los dos vieron fotos por todas partes, así que se separaron por el campamento.

“Le estaba sacando fotos a una nena arrodillada, que apoyaba la cabeza contra el suelo, y de repente un buitre gigante se posó detrás de ella. Seguí disparando, y recién después espanté al buitre”
Vendió la foto al New York Times, y ésta se convirtió en un símbolo de la hambruna, usada en infinidad de posters y campañas. Cuando se publicó en el diario neoyorquino, llegaron a la redacción miles de cartas preguntando qué había sucedido con la niña, qué había hecho el fotógrafo. Carter tuvo que confesar que no había hecho nada.



1994. la foto ganó el Premio Pulitzer.
“Es la foto más importante de mi carrera, pero no estoy orgulloso de ella, No quiero ni verla. La odio”decía.


Y agrega su compañero: “Cuando estuvimos en Somalía en 1992, en medio de la hambruna, ninguno de los dos recogió a un solo chico enfermo o agonizante, aunque vimos cientos. Los mirábamos morir y sacábamos fotos. Yo me sentí impotente cuando fotografié a un hombre cuyo último hijo se le estaba muriendo en sus brazos. Eran buenas fotos; la tragedia y la violencia son imágenes poderosas; por eso las pagan así. Algo de la emoción, de la empatía y la vulnerabilidad que nos hacen humanos se pierde cada vez que apretamos el disparador”.


Kevin Carter entró a su camioneta, conectó el caño de escape a una manguera, cuyo otro extremo echaba los vapores dentro de la cabina herméticamente cerrada y se calzó su walkman. Su nota suicida, de más de ocho páginas, decía: “Estoy deprimido, sin teléfono, sin dinero... atrapado por imágenes de asesinatos y cadáveres, furia y dolor, niños heridos o muriéndose de hambre, hombres que apretan el gatillo con alegría, policías y ejecutores... Voy a reunirme con Ken, si tengo suerte”


"depressed ... without phone ... money for rent ... money for child support ... money for debts ... money!!! ... I am haunted by the vivid memories of killings & corpses & anger & pain ... of starving or wounded children, of trigger-happy madmen, often police, of killer executioners... I have gone to join Ken if I am that lucky."


El club llegó a su fin.
“Nos sentíamos culpables. Nos sentíamos buitres. Habíamos pisoteado cadáveres, metafórica y literalmente, para ganarnos la vida. Pero no habíamos matado a esa gente. De hecho, salvamos vidas… El sentimiento de culpa quizá tenía que ver con nuestra incapacidad de ayudar. Manejar la culpa es fácil. Superar la incapacidad de ayudar es mucho más difícil, casi imposible. Hoy puedo decir que no sufrimos ni la centésima parte de lo que sufrió la gente de nuestras fotografías. Hoy puedo decir que no éramos responsables: solamente testigos”.

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"Dejemos que las imágenes nos persigan. Incluso si sólo son pedazos y no pueden describir toda la realidad a la que se refieren, aún tienen un objetivo. Las imágenes nos dicen: esto es de lo que los seres humanos son capaces de hacer, de forma voluntaria, entusiasta, sancionada". Susan Sontag

Singing in the rain

¿Quién es Alex de Large?




*** Es Anthony Burgess, en los años ´60, tratando de ensamblar recuerdos y alucinaciones.


***Es Stanley Kubrick, en 1971, buscando un juego de luces que hable por si mismo.


***Es Malcolm McDowell ofreciéndose al sin sentido.


***Un melómano al que conmueve la novena sinfonía de Beethoven ( El bello 'Himno a la alegría')


***Un psicópata, bebedor de leche con estimulantes, dedicado a la más pura violencia.


(En la relación con el otro, muestra una afectividad superficial, cosificando al otro, lo manipula y utiliza… Hará todo lo posible para lograr su cometido no dudando en transgredir reglas ni leyes hasta la completa satisfacción de sus necesidades…crean un escenario intrapsíquico poblado por fantasías repetitivas de contenidos transgresores que les genera tensión interna por lo que son descargadas a través de la conducta.)


***Un asesino y un número para el sistema carcelario





***Un experimento para el Estado.
***Una terapia de aversión, una terapia conductual en la que, para suprimir una conducta no deseable, se aplica un castigo o ciertos estímulos desagradables o dolorosos, como un choque eléctrico o algún fármaco capaz de inducir náuseas; El método Ludovico: observar películas con escenas de violencia en todas sus formas, bajo los efectos de una droga que lo hace sentirse enfermo. En la parte final del tratamiento, se le hace oír música clásica, en especial, a Beethoven.
El resultado: cada vez que Alex desea cometer un acto violento (incluso en defensa propia), o escucha música, se siente enfermo, lleno de náuseas, completamente inutilizado. Su organismo asocia la violencia con malestar. Uno de los científicos responsables del tratamiento lo describe en estos términos: Nuestro sujeto se siente impulsado hacia el bien porque paradójicamente se siente impulsado hacia el mal. La intención de recurrir a la violencia aparece acompañada por hondos sentimientos de incomodidad física. Para aliviarlos, el sujeto tiene que pasar a una actitud diametralmente opuesta. Incapaz de agredir siquiera a una mosca, es puesto en libertad, para encontrar un mundo donde sufre agresión tras agresión, siendo incapaz de defenderse.





***Una naranja mecánica, un hombre programado


Burgess habla en su prólogo de elección moral, de esa libertad primigenia del ser humano que lo distingue de las bestias: la capacidad de percibir, razonar y decidir sobre sí mismo, sus acciones y su futuro. Alex es eminentemente un ser libre.


“El ser humano esta dotado de libre albedrío, y puede elegir entre el bien y el mal. Si solo puede actuar bien o solo puede actuar mal, no será mas que una naranja mecánica, lo que quiere decir que en apariencia será un hermoso organismo con color y zumo, pero de hecho no será mas que un juguete mecánico al que Dios o el diablo (o el Todopoderoso estado, ya que esta sustituyéndolo a los dos) le darán cuerda”. Anthony Burgess




"Quizás el hombre que elige el mal es en cierto modo mejor que aquél a quien se le impone el bien", según el capellán de la prisión.


***Una víctima del sistema.




"No nos interesan los motivos, la ética superior. Sólo queremos eliminar el delito...". "Y aliviar la espantosa congestión de las prisiones".


***Alex De Large es una pregunta sobre el rol de la sociedad, sobre la ética, sobre la manipulación de la conciencia, sobre el “libre albedrío”, sobre la criminalidad y




La locura…


"Me curaron muy bien" Yo, el gran drugo.

Mi vida es tan triste...Say No More.

Desde 1951 y todavía sin fin a pesar de.. y de…

El niño del oído absoluto, del piano clásico, de las tardes en Caballito convertido en Mister SNM…

Charly, el genial compositor irá mutando hasta ser reconocido como la única Estrella del rock argentino.

Maníaco depresivo con personalidad esquizoide dijeron en el Hospital Militar, cuando la “colimba” era obligación de patriotas. Años después su versión del Himno Nacional produciría arcadas en los defensores del Re- (T)- (P)-roceso.

Charly García y sus escándalos públicos. Un irse de los show bajándose los pantalones, protestando por la mala calidad del sonido, golpeando patovicas.

La entrada prohibida. Las drogas. La soledad.Entre lo anecdótico( o lo penosamente cretino) y el hombre que intenta sobrevivir.
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Charly por Charly (personaje y persona, uno y varios)
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***** Para componer, hay que empezar por la infancia: recordar una gran canción y tratar de hacer una igual. Parte de la melodía de “Desarma y sangra” la hice a los doce años. Todo está atrás, cuando eras chico.

Miro alrededor
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy /pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,/desarma y sangra.


***** Para hacer un tema como “Promesas sobre el bidet” hace falta una brasilera divina y un bidet. Y son cosas que no están al alcance de todos.


Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal
si sabés que no aprendí a vivir.
A veces estoy tan bien, estoy tan down.
Calambres en el alma,
cada cual tiene un trip en el bocho
difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.


*****La música solamente existe en este planeta porque hay aire. El universo es todo silencio.

“...y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.”


*****No veo una separación entre lo que me imagino y lo que se percibe que me imagino. Como la música es un artificio, es como estar adentro de las canciones.

Te siento respirar /lejos de tu lugar.
Hoy tuve un sueño con vos.
Que locos éramos los dos
en los buenos tiempos.



***** En las letras, antes inventaba cosas que no había vivido, y después las viví.

“Yo sé que soy imbancable/Yo sé que no soy felíz
Yo sé que soy un amable traidor
Pero alguien en el mundo piensa en mí”


*****Ustedes saben más que yo… ustedes deberían ser Charly Garcia…


Yo no quiero volverme tan loco
yo no quiero esta pena en mi corazón.


*****Yo inventé la estrella de rock… empecé a decir que era una estrella, era una estrella, era una estrella hasta que se lo creyeron…

“Voy yendo de la cama al living
sientes el encierro”


Desde “Vida” allá por el 72 hasta “Kill gil” en el 2007.


*****Me pegó con odio, como si yo fuera judío y él fuera nazi. No sé no le debe gustar mi música. Yo no soy Sarmiento, soy Charly García, y no tengo que dar examen de nada: yo voy y toco.
(De últimos golpes en la Trastienda…)


Cuando pienso en el fin
Cuando pienso en todo lo que di.
Cuando miro el final
Cuando sueño que todo… todo lo perdí
Gozar es tan necesario, mi amor
Gozar es tan diferente a matar…
(Funky)


Pregunta de Locura Compartida entre sonidos...

El mundo es un patio de prisión
¿A dónde querés ir?

¿Se me ha comprendido?

“Cuando la luz se va desvaneciendo
cuando ya el consuelo del rocío
se filtra en la tierra
invisible, inaudible…
entonces recuerdas, recuerdas tú, ardiente corazón
cuan sediento estuviste
de celestiales lagrimas y gotas de rocío”


Mamá, Lou Salomé, Cósima Wagner , Elizabeth…
La guerra, la música, La filología…
Todos los Dioses, ninguno, el crucificado, Zaratustra…




“Todas las interpretaciones, los comentarios a los que puede dar lugar el desmoronamiento de Nietzsche, quedarán bajo el signo de la misma ironía que traza Nietzsche en el momento de la partida. ¿Desde cuándo estaba al borde del abismo? Fue fulminado bruscamente entre fines del ‘88 y comienzos del ‘89, dicen algunos, entre los que se cuentan sus amigos íntimos. No, dicen otros, el mal lo atormentaba visiblemente desde Zaratustra, con toda seguridad desde finales del '87. Unos y otros creen en la realidad del profesor de filología, en la seriedad del filósofo. Unos y otros sólo quieren admitirlo en pleno ejercicio del entendimiento y así tomar literalmente sus declaraciones sucesivas, incluso contradictorias, que sólo sirven para discutir su lugar en la clasificación dentro del pensamiento contemporáneo.” Pierre Klossowski




“¿Tú el pretendiente de la verdad?" -así se mofaban-.
¡no! sólo un poeta!
un animal astuto, saqueador, rastrero,
que ha de mentir,
que premeditadamente, intencionadamente,
ha de mentir
multicolor larvado,
larva el mismo,
presa el mismo,
¿es eso el pretendiente de la verdad?...
Sólo loco! Sólo poeta!


"Todo es máscara en Nietzsche. Su salud es una primera máscara para su genio; sus sufrimientos, una segunda máscara, a la vez para su genio y para su salud. Nietzsche no cree en la unidad de un Yo, y no la experimenta: sutiles relaciones de poder y de evaluación entre diferentes «yo» que se ocultan, pero que también expresan fuerzas de otra naturaleza, fuerzas de la vida, fuerzas del pensamiento - tal es la concepción de Nietzsche, su manera de vivir” Gilles Deleuze




Así caí yo mismo alguna vez
desde mi desvarío de verdad
desde mis añoranzas de día
cansado del día, enfermo de luz
caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,
abrasado y sediento
de una verdad.


¿Recuerdas aún, recuerdas tú, ardiente corazón,
que sediento estuviste?
¡Sea yo desterrado
de toda verdad!
¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!


Casi en todo psicólogo se percibe una reveladora tendencia al trato con hombres corrientes y bien equilibrados: en esto se revela que él necesita siempre una cura, que tiene necesidad de una suerte de huida y olvido, lejos de aquello que sus observaciones e incisiones, de aquello que su oficio ha puesto ante su conciencia. El temor a sus recuerdos le es algo inherente. Ante el juicio de los demás, enmudece fácilmente... Acaso la paradoja de su situación vaya tan terriblemente lejos que las «personas cultas» aprendan por su parte el gran respeto justamente ahí donde él ha aprendido la gran compasión junto al gran desprecio...


Friedrich Nietzsche

Yo, Jacobo

Desde el Borda



¿Por qué está internado en este sitio?



Según los médicos debido a que estoy enfermo. Trastornos mentales. Yo creo sin embargo que la mayoría de la gente padece de trastornos mentales, incluso los propios médicos. El que más o el que menos padece de psicosis.
¿Y es que alguien sabe lo que es el alma, lo que es el intelecto? En el año 1942 me aplicaron electroshock. Se ve que querían sacarme la enfermedad del cuerpo. Pero yo no me quejo.
Los médicos son buenos, hacen lo que pueden. Recetan, dan consejos... Y además si me fuera de acá ¿adonde iría? No tengo nada, no tengo a nadie.



¿Cuál es esa demencia que se invoca en su poesía?


Es la demencia en sentido total.
Hay formas que obedecen a los nervios centrales y otras a los periféricos. Y puede ser también un castigo. El que va a nacer elige ser bueno o malo. Eso también pasa hasta con las vacas. Ahora bien, la mayoría de los dementes tiene la médula desviada. Cualquier enfermedad, aún el cáncer, es estado de locura. Y hay incluso gente que se alegra de estar loca. La demencia debe ser vista desde un punto de referencia moral. Y a esa pobre gente que está en este hospicio, habría que darle buena comida; la comida es mala. Enseñarles a sentarse en la mesa, a no robar, a no blasfemar. Y cambiar fundamentalmente la higiene. En mi poesía invocaba la locura. Aquí se conoce la locura. Ya estaban anunciados mis sufrimientos. Yo soy el Jacobo Fijman que aparece en los textos de Notredamus. Y ese día vi como un puñal.
Y me dije:"Quien sabe lo que van a creer de mí, quien sabe lo que van a hacer de mí". Pero yo nunca he querido ser dictador. Ni matar a nadie. Soy un santo.

¿Se siente un enfermo mental?

No. Rotundamente. No. En primer lugar porque tengo intelecto, agente y paciente. Y mis obras prueban que no sólo soy hombre de razón, sino de razón de gracia. Los médicos no entienden esas cosas. Se portan fácilmente bien. Pero no pueden ser lo que no son. Simplemente toman la temperatura de la piel. Dan pastillas, inyecciones, como si se tratara de un almacén. Y olvidan que en el fondo es una cuestión moral. Y es que no conozco a nadie que pueda entender la mente. Sin embargo no los odio. Hacen lo que pueden. Lo terrible es que nos traen para que uno no se muera por la calle. Y luego todos nos morimos aquí.

Reportaje a Jacobo Fijman, por Vicente Zito Lema

Una lágrima saltarina

Lucia Joyce o la cita obligada:


Ser cita obligada no parece ser un grato Destino.
Pero allí está la hija de… Los fragmentos de…




James Joyce escribe. Su hija danza alrededor. Amores perdidos. Violencia. Destrucción que no podrá aferrarse al papel. Discursos “psicóticos” llevados al acto.


Joyce, ciego o casi (interior y exterior confundidos, ahora, en su propia persona).


Y entonces la cita: escritos de Lucia que el amoroso padre hace llegar al Doctor Jung.


- Acá le traigo los textos que ella escribe, y lo que ella escribe es lo mismo que escribo yo.


La respuesta:


- Sí, pero allí donde usted nada, ella se ahoga.




Joyce buscaba una puerta para que su hija saliera de la locura.
La buscó en el arte. Él la buscó.


Mientras tanto, Lucía (así parece) se encadenaba fuera del mundo.




“(…) Luego Nuvoletta reflexionó por última vez en su larga vidita y juntó todas sus miríadas de decisiones errantes en una. Canceló todos sus compromisos. Se trepó a la baranda; profirió un infantil y nublado grito: ¡nuée, nuée!


Un vestido luminoso agitándose, y luego ya no estaba más. Y dentro del río que había sido una corriente (porque mil lágrimas ya habían ido y venido por ella y estaba orgullosa y apasionada en la danza y su nombre limoso era Missisliffi) cayó una lágrima, una singular lágrima, la más hermosa de todas las lágrimas ( quiero decir para aquellos amantes de las fábulas de amor-llanto que se "contentan" en el tan bello tipo de cosa común y corriente que se encuentra en cualquier tienda) porque se trataba de una lágrima saltarina.
Pero el río se la llevó, bebiéndosela como si su corazón fuera un arroyo: ¿por qué, por qué, por qué? Sería tan tonto flotar, pero no, ¡no puedo quedarme!”


Finnegans Wake, James Joyce

VISIONARIO

Será un niño descubriendo entre los árboles a los viejos profetas. Y éstos le hablarán; le contarán las verdades del universo.

Será un hombre joven recluido entre las paredes de una abadía, dibujando, tallando y convirtiendo en palabras todo aquello que se presente a su más pura percepción.

Será esposo y maestro de su esposa.


Dirá algún biógrafo:

“Y así van transcurriendo los últimos años de una juventud compleja y llega la fructífera madurez donde escribe sus poemas y realiza sus grabados levantando la crítica y juicios adversos. Porque no cabe la menor duda que se manifiesta de forma inaceptable, que rechaza el orden establecido, que se muestra un republicano, un idealista que no habla más que del reino de la libertad y de la felicidad universal. Se lo tacha de ambicioso, exaltado, ignorante, y naturalmente, loco. Luchando contra la pobreza, sigue adelante, cumpliendo encargos de grabado que no le suelen faltar. Nunca fue bien visto por su tiempo y su obra gráfica le dio de comer en los momentos que su poesía era aborrecida (…) Organiza una exposición de sus obras, frescos, grabados, acuarelas y dibujos la que resulta ser un rotundo fracaso. La opinión general no varía.”







Escribirá sus PROVERBIOS DEL INFIERNO:

“Nunca perdió más tiempo el águila que cuando escuchó las lecciones del cuervo.”

“Un cuerpo muerto no venga las injurias.”



Dejará un canto para acunar:


“Duerme, duerme, niño afortunado,
que toda la creación duerme y sonríe;
duerme, duerme felices sueños,
mientras tu madre llora sobre ti.”



Será para Londres, UN LOCO, hasta el final de sus días.

Será WILLIAM BLAKE.


P.D.: En la imagen, su universo.

El perro

Y la reunión de los filósofos continuaba en la caverna platónica cuando los desalineados de barba y largas cabelleras (“según el capricho del tiempo”) comenzaron su labor.


El cínico posee del perro la virtud de la fidelidad y la preocupación por preservar y cuidar a su prójimo. Diógenes insistía en que lo llamaran perro “llámame perro; Diógenes no es más que un sobrenombre; soy, en efecto, un perro pero me cuento entre los perros de caza, los que velan por sus amigos”

Comían en la plaza pública sólo para desobedecer las reglas de las ciudades.

Permanencia. Pertenencia. Propiedad. ¿QUÉ? Nada de eso.

Eran excluidos.

Vagabundos.

Filósofos errantes. (Cioran hablando de vagabundos y cínicos: “Nunca conocí a alguien tan en carne viva, tan ligado a lo insoluble y lo inextricable”)


Intentan ayudar a los hombres en la Búsqueda de la felicidad.

¿Qué es la felicidad? Manejar la voluntad propia.

Técnica sencilla para alcanzar el poder sobre sí, el dominio de sí mismo: reprocharse con idéntica intensidad a uno mismo aquello que con tanto ardor les reprochamos a los demás.


Los cínicos saben que la libertad sólo es tal cuando uno la reclama y no cuando alguien la otorga.

“No ser esclavo de nada ni de nadie en el pequeño universo donde uno halla su lugar”

Crear Valores nuevos tras destrozar a las viejas costumbres adquiridas. Basta de convenciones, de valores asignados dirá siglos más tarde Nietzsche.



La anécdota es breve y se cuenta entre las dos o tres que forjaron la reputación de Diógenes: se encontraba éste echado gozando del sol Corinto, junto al Craneion (nombre de uno de los gimnasios) cuando Alejandro se le acercó y le dijo con aires de gran señor: “Pídeme lo que desees” A lo que el cínico respondió: “Que te apartes un poco, porque me tapas el sol. Y continuó reposando.

El cínico prefiere la subversión, incluso en las palabras, la sintaxis y el estilo.

Onanistas. Grandes precursores de Sade. ¿Caníbales?


¿Una Secta?



Una locura compartida en un instante de este viejo, viejo mundo.





(Extraído de CINISMOS. Retrato de los filósofos llamados perros. MICHEL ONFRAY)

Esto es absurdo!

Hablan y nadie se entiende. Dicen que hacen y nada sucede.
Un mundo moderno.


Entre el decorado y nosotros: DIDI Y GOGO. Vladimir y Estragón.

La posibilidad de compartir, al menos la cuerda para ahorcarse; al menos la espera… Al menos la locura.

Y dirigiendo la locura con palabras de extrema lucidez: SAMUEL BECKETT.




ACTO SEGUNDO Parte Final

(…) El sol se pone; sale la luna. VLADIMIR permanece inmóvil. ESTRAGÓN se despierta, se descalza, se levanta con los zapatos en la mano y los pone ante la batería; va hacia VLADIMIR y lo mira.)

ESTRAGÓN.-¿Qué te pasa?
VLADIMIR.-No me pasa nada.
ESTRAGÓN.-Me voy.
VLADIMIR.-Yo también.
(Silencio.)
ESTRAGÓN.-¿Hace mucho tiempo que me he dormido?
VLADIMIR.-No sé.
(Silencio.)
ESTRAGÓN.-¿Adónde iremos?
VLADIMIR.-No muy lejos.
ESTRAGÓN.-¡No, no, vámonos lejos de aquí!
VLADIMIR.-No podemos.
ESTRAGÓN.-¿Por qué?
VLADIMIR.-Tenemos que volver mañana.
ESTRAGÓN.-¿Para qué?
VLADIMIR.-Para esperar a Godot.
ESTRAGÓN.-Es verdad. (Pausa.) ¿No ha venido?
VLADIMIR.-No.
ESTRAGÓN.-Y ahora ya es tarde.
VLADIMIR. -Sí, es de noche.
ESTRAGÓN.- ¿Y si no le hiciéramos caso? (Pausa.) ¿Si no le hiciéramos caso?
VLADIMIR.-Nos castigaría. (Silencio. Mira el árbol.) Sólo el árbol vive.
ESTRAGÓN.-(Mirando el árbol.) ¿Qué es?
VLADIMIR.-EI árbol.
ESTRAGÓN.-Sí, pero ¿de qué clase?
VLADIMIR.-NO sé. Un sauce.
ESTRAGÓN.-Vamos a ver. (Lleva a VLADIMIR hacia el árbol y quedan ante él. Silencio.) ¿Y si nos ahorcáramos?
VLADIMIR. -¿Con qué?
ESTRAGÓN. -¿No tienes un trozo de cuerda?
VLADIMIR.-No.
ESTRAGÓN.-Entonces no podemos.
VLADIMIR.-Vámonos.
ESTRAGÓN.-Espera, tenemos mi cinturón.
VLADIMIR.-ES demasiado corto.
ESTRAGÓN.-Tú me tiras de las piernas.
VLADIMIR.-¿Y quién tira de las mías?
ESTRAGÓN.-ES verdad.
VLADIMIR.-De todas formas, déjame ver. (ESTRAGÓN se desata la cuerda que sujeta su pantalón. Este, demasiado ancho, se le cae sobre los tobillos. Miran la cuerda.) Yo creo que puede servir. Pero ¿será fuerte?
ESTRAGÓN.-Vamos a ver. Toma.

(Tiran cada uno de la cuerda. La cuerda se rompe. Están a punto de caer.)
VLADIMIR.-NO vale.

(Silencio.)
ESTRAGÓN.-¿Dices que tenemos que volver mañana?
VLADIMIR.-Sí.
ESTRAGÓN.-Entonces nos traemos una buena cuerda.
VLADIMIR.-Eso es.

(Silencio.)

ESTRAGÓN.-Didi.
VLADIMIR.-¿ Qué?
ESTRAGÓN.-No puedo continuar así.
VLADIMIR.-Eso se dice fácilmente.
ESTRAGÓN.-¿Y si nos separásemos? Quiza nos fuera mejor.
VLADIMIR.-Mañana nos ahorcaremos. (Pausa) A no ser que venga Godot.
ESTRAGÓN.-¿Y si viene?
VLADIMIR.-Estaremos salvados. (Toma su sombrero –el de LUCKY- mira en el interior, pasa la mano, lo sacude y se lo vuelve a poner.)
ESTRAGÓN. –Entonces, ¿nos vamos?
VLADIMIR. –Súbete los pantalones.
ESTRAGÓN. -¿Qué?
VLADIMIR.-Súbete los pantalones.
ESTRAGÓN.-¿Que me quite los pantalones?
VLADIMIR.-Que te los subas.
ESTRAGÓN.-Es verdad.

(Se sube tos pantalones. Silencio.)

VLADIMIR.-Entonces ¿nos vamos?
ESTRAGÓN.-Vámonos.

(No se mueven. Telón.)

COSPLAY: DRACULA O BELA?

***2008. “Cosplay” del inglés costume play, juego de disfraces, consiste en disfrazarse de algún personaje. Cosplayers se llaman a sus seguidores.


***1930. Universal Pictures necesita un protagonista para la adaptación de la novela de Bram Stoker, Drácula. Y allí estaba Bela Lugosi (Bela Ferenc Dezso Blasco, nacido en Lugos, Hungría, en 1882)aceptando ser en el cine (y en su propia vida) el siniestro conde de Transilvania… el vampiro mítico.


Hollywood lo aplaudió y se divirtió dejándolo jugar a los disfraces.


Un verdadero cosplayer.


A la inocencia de las cruces en alto siguió la decadencia de los colmillos, del porte noble. Siguió la necesidad de escapar. Siguió la parodia y la locura.








"La industria del cine fantástico empezó a decaer para la segunda mitad de los cuarenta y las películas de terror comenzaron a ser consideradas como cine serie B, es decir, poco serias y de baja calidad. Lugosi nunca pudo quitarse la sombra de su personaje por excelencia: la figura de Drácula lo persiguió hasta su muerte. Los directores y productores no podían concebir a Bela sin su capa y colmillos, por lo que el actor húngaro tuvo que aceptar películas infames, como las de Monogram Pictures: El murciélago diabólico o El fantasma invisible, e incluso parodias de sus propios éxitos cinematográficos que lo fueron hundiendo dolorosamente en el ridículo y en el descrédito: Zombies on Broadway (1945), Abbot and Costello meet Frankestein (1948), Bela Lugosi meets a Brooklyn Gorilla (1952)."






Completamente olvidado por la industria cinematográfica, se volvió adicto a la morfina; era frecuentemente internado en hospitales de beneficencia como el Hospital Metropolitano de Los Ángeles; actuaba en centros nocturnos de quinta categoría y poco a poco fue cayendo en la miseria absoluta.


Además, Bela asumió la personalidad del vampiro como propia, se creía la reencarnación de Drácula, vestía de smoking y capa, dormía en ataúdes, incluso llegó a beber sangre humana.




Bela Lugosi es un ejemplo de la locura extrema del artista y su obra que termina por adquirir vida propia y devorarlo sin piedad.


Murió el 16 de agosto de 1956 de un ataque al corazón. Su tumba se halla en el Holy Cross Cementery de Los Ángeles, California.






Por deseo propio, se le enterró con su adorada capa negra forrada de satín rojo, como bien le correspondía al más elegante vampiro de toda la historia del séptimo arte.




Hoy los “niños” juegan disfrazándose…








“Lo que fue, eso será, y lo que se hizo, eso se hará; no hay nada nuevo bajo el sol. (Eclesiastés 1:9)

Existir era AtroZ

“Detrás de Poe, (como detrás de Swift, de Carlyle, de Almafuerte) hay una neurosis. Interpretar su obra en función de esa anomalía puede ser abusivo o legítimo. Es abusivo cuando se alega la neurosis para invalidar o negar la obra; es legítimo cuando se busca en la neurosis un medio para entender su génesis. Arthur Schopenhauer ha escrito que no hay circunstancia de nuestra vida que no sea voluntaria; en la neurosis, como en otras desdichas, podemos ver un artificio del individuo para lograr un fin. La neurosis de Poe le habría servido para renovar el cuento fantástico, para multiplicar las formas literarias del horror. También cabría decir que Poe sacrificó la vida a la obra, el destino mortal al destino póstumo.






Nuestro siglo es más desventurado que el XIX; a ese triste privilegio se debe que los infiernos elaborados ulteriormente (por Henry James, por Kafka) sean más complejos y más íntimos que el de Poe. La muerte y la locura fueron los símbolos de que éste se valió para comunicar su horror de la vida; en sus libros tuvo que simular que vivir es hermoso y que lo atroz es la destrucción de la vida, por obra de la muerte y de la locura. Tales símbolos atenúan su sentimiento; para el pobre Poe el mero hecho de existir era atroz. Acusado de imitar la literatura alemana, pudo responder con verdad: El terror no es de Alemania, es del alma. Harto más firme y duradera que las poesías de Poe es la figura de Poe como poeta, legada a la imaginación de los hombres.






(…) Poe se creía poeta, sólo poeta, pero las circunstancias lo llevaron a escribir cuentos, y esos cuentos a cuya escritura se resignó y que debió encarar como tareas ocasionales, son su inmortalidad.




(…) Shakespeare ha escrito que son dulces los empleos de la adversidad; sin la neurosis, el alcohol, la pobreza, la soledad irreparable, no existiría la obra de Poe. Esto creó un mundo imaginario para eludir un mundo real; el mundo que soñó perdurará, el otro es casi un sueño. “


Jorge Luis BORGES

Locura Filosófica I

Lógica y lenguaje y un hombre.


Cuando cree haber fijado los límites del lenguaje, aquello que puede decirse con propiedad, lógicamente, Wittgenstein se da cuenta de que, fuera de esta frontera lingüística, están el bien, la felicidad, Dios, el arte..., la mística.


Entonces su vida comenzará a invadir el escritorio del gran Lógico.




“Arremeter contra los límites del lenguaje. Este impulso contra las paredes de nuestra jaula es perfecto y absolutamente desesperanzado. La ética, en la medida que surge del deseo de decir algo sobre el sentido último de la vida, sobre lo absolutamente bueno, lo absolutamente valioso, no puede ser una ciencia. Lo que dice la ética no añade nada, en ningún sentido, a nuestro conocimiento. Pero es testigo de una tendencia del espíritu humano que yo personalmente no puedo sino respetar profundamente y que por nada del mundo ridiculizaría.”


Un prisionero que desea escapar; que extraña la precariedad de las trincheras, el riesgo de perder la vida en cualquier momento, el compañerismo de la vida en el ejército.


Un prisionero que desdeña la vida civil, sus mentiras, su opulencia, su gusto por aparentar...


“Lo inexpresable, ciertamente, existe. Se muestra, en el ámbito místico.”


Cree vislumbrar, más allá de los objetos, la materia o los intereses económicos un impulso metafísico entre los humanos.


Descubre que la felicidad no viene determinada por el mundo exterior, sino que es algo íntimo del sujeto, personal, privado: los objetos, las casa, los coches... “separan al hombre de sus orígenes, de los sublime y eterno”.




“no hay premisas lógicas para la felicidad” ” ¿Sólo es feliz quien no quiere nada?” se pregunta. Respuesta afirmativa.


Su vida va tomando el último giro: alterna silencios con aforismos de difícil comprensión, protegido por una mirada fría y penetrante que lo distingue.


Se aísla solitario, seductor, maniático, extremadamente huraño. Enseña sin notas…Se pierde en su interior.


Sólo encontraba una cosa imprescindible para vivir y pensar: la soledad.






Una noche de Abril, pobre, enfermo, esperando la posible visita de los “amigos”, murió, no sin murmurar, irónicamente: “Dígales que mi vida ha sido maravillosa.”

THE WALL

Una idea surgida de ESE ACTO… “el comportamiento agresivo de un fan de primera fila condujo a Waters a escupirle en la cara. Inmediatamente disgustado consigo mismo y con lo que llegaban a ser algunos megaconciertos, Waters comenzó a fantasear con la idea de construir un muro entre el escenario y la audiencia, lo que llevó posteriormente a la concepción del álbum.”

No fue tan simple… ni tan LEVE…

Ladrillos que caían sobre las cabezas… Barret ¿???



Y fue mamá y papá que no regresa de la guerra…
Y otros ladrillos… “ ¿Tus piernas?”
“el fracaso sentimental, la violencia policial, la educación infantil o la locura…
“PINK” es cualquiera de nosotros… un antihéroe en el cual la vida tejió sus traumas.


Y, por supuesto, PINK busca “compartir” su locura!!!!!

EPPUR SI MUOVE

Yo, Galileo Galilei, hijo del difunto florentino Vincenzio Galilei, de setenta años de edad, comparecido personalmente en juicio ante este tribunal, y puesto de rodillas ante vosotros, los Eminentísimos y Reverendísimos señores Cardenales Inquisidores generales de la República cristiana universal, respecto de materias de herejía, con la vista fija en los Santos Evangelios, que tengo en mis manos, declaro, que yo siempre he creído y creo ahora y que con la ayuda de Dios continuaré creyendo en lo sucesivo todo cuanto la Santa Iglesia Católica Apostólica Romana cree, predica y enseña.(…(El Santo Oficio ha mandado judicialmente que abandone la falsa opinión que he sostenido, de que el Sol está en el centro del Universo e inmóvil; que no profese, defienda ni, de cualquier manera que sea, enseñe, ni de palabra ni por escrito, dicha doctrina, prohibida por ser contraria a las Sagradas Escrituras... En consecuencia (…)
abjuro, maldigo y detesto los arriba mencionados errores y herejías, y juro para lo sucesivo nunca más decir ni afirmar de palabra ni por escrito cosa alguna que pueda despertar semejante sospecha contra mí;


Juro además y prometo cumplir y observar exactamente todas las penitencias que se me han impuesto o que se me impusieren por este Santo Oficio.


Yo Galileo Galilei arriba mencionado, juro, prometo y me obligo en el modo y forma que acabo de decir, y en fe de estos mis compromisos, firmo de propio puño y letra esta mi abjuración, que he recitado palabra por palabra.




El viejo se dio vuelta y retomando su locura a compartir exclamó:
Eppur si muove (Y sin embargo se mueve).

Folie?

“Adoro los sueños, aunque mis sueños sean pesadillas y eso son las más de las veces. Están sembrados de obstáculos que conozco y reconozco. Esta locura por los sueños, que nunca he tratado de explicar, es una de las inclinaciones profundas que me han acercado al surrealismo. Un chien andalou nació de la convergencia de uno de mis sueños con un sueño de Dalí”. Luis Buñuel




Así se comparten los terrores, los dolores, las locuras. El arte, en cualquiera de sus formas seguirá siendo el gran remedio para los hombres