Divan...

EL...buceando en mentes ajenas…

Dijo mucho. Y también…


“Si la inspiración no viene a mí salgo a su encuentro, a la mitad del camino.


La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.


Existen dos maneras de ser feliz en esta vida, una es hacerse el idiota y la otra serlo.


Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.


La gran pregunta que nunca ha sido contestada y a la cual todavía no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación del alma femenina, es: ¿qué quiere una mujer?


Sería muy simpático que existiera dios, que hubiese creado el mundo y fuese una benevolente providencia; que existieran un orden moral en el universo y una vida futura; pero es un hecho muy sorprendente el que todo esto sea exactamente lo que nosotros nos sentimos obligados a desear que exista.


Cualquiera que despierto se comportase como lo hiciera en sueños sería tomado por loco.


Dijo Platón que los buenos son los que se contentan con soñar aquello que los malos hacen realidad.


Todo chiste, en el fondo, encubre una verdad.


He sido un hombre afortunado; en la vida nada me ha sido fácil.


Si dos individuos están siempre de acuerdo en todo, puedo asegurar que uno de los dos piensa por ambos.”



P.D.: Fobias más antiguas que el Hombre frente al rayo:



“mi mundo ... es lo que era antes, una pequeña isla del dolor que flota en un océano de la indiferencia. Sigmund Freud"

THE WALL

Una idea surgida de ESE ACTO… “el comportamiento agresivo de un fan de primera fila condujo a Waters a escupirle en la cara. Inmediatamente disgustado consigo mismo y con lo que llegaban a ser algunos megaconciertos, Waters comenzó a fantasear con la idea de construir un muro entre el escenario y la audiencia, lo que llevó posteriormente a la concepción del álbum.”

No fue tan simple… ni tan LEVE…

Ladrillos que caían sobre las cabezas… Barret ¿???



Y fue mamá y papá que no regresa de la guerra…
Y otros ladrillos… “ ¿Tus piernas?”
“el fracaso sentimental, la violencia policial, la educación infantil o la locura…
“PINK” es cualquiera de nosotros… un antihéroe en el cual la vida tejió sus traumas.


Y, por supuesto, PINK busca “compartir” su locura!!!!!

Guerrero espiritual

Es una tarde típica de invierno. Quizá te sirvan las palabras de un devoto puro del Señor si es que su sonrisa no logra quitarte alguna que otra pena…

“Como el amor no se define por nuestras sensaciones agradables, el dolor puede ser una parte integral del amor. Aunque la mayoría de nosotros preferiría sentir felicidad y eliminar el dolor en nuestras relaciones, esta actitud se basa en un deseo de satisfacer nuestros sentidos. El amor genuino puede verdaderamente brindarnos gran felicidad, sin embargo puede también causar extremos sufrimiento.

Si examinamos aunque sea un poco nuestras vidas, vemos que nuestra mayor pena casi invariablemente proviene de relaciones con quienes amamos. Quizás intentamos dar y no fuimos debidamente apreciados, o quizás quisimos hacer un contacto amoroso y de alguna manera no pudimos. ¿Quién no puede recordar la profunda herida de ser traicionado, decepcionado, desatendido o abandonado? Al mismo tiempo, nuestra mayor felicidad también ha procedido de relaciones con otros. Es paradójico que el amor, la fuerza más curativa que hay, puede también hacernos tan vulnerables al dolor. (…)

“El origen del amor sólo se puede encontrar en un lugar mucho más allá de este mundo material. De hecho, el amor profundo no puede existir independientemente del Señor Supremo, porque El es el origen y almacén de todo. Aquellos que alegan amar sin una conexión con Dios pueden creer que tienen diamantes valiosos pero solamente poseen vidrio tallado… A medida que somos más susceptibles al amor y hacemos esfuerzos por servir a otros, entramos gradualmente en el reino del amor divino. Cuando ofrecemos amor tan genuino a otros, recibimos a cambio mucho más. Una vez que hemos desarrollado una profunda conexión espiritual, comenzamos a notar los mayores placeres que habíamos anticipado previamente pero no hallamos en la vida material. Descubrimos un amor que es interminable, ilimitado por el tiempo y las circunstancias y completamente satisfactorio.”

Su Santidad Bhakti Tirtha Swami.

EPPUR SI MUOVE

Yo, Galileo Galilei, hijo del difunto florentino Vincenzio Galilei, de setenta años de edad, comparecido personalmente en juicio ante este tribunal, y puesto de rodillas ante vosotros, los Eminentísimos y Reverendísimos señores Cardenales Inquisidores generales de la República cristiana universal, respecto de materias de herejía, con la vista fija en los Santos Evangelios, que tengo en mis manos, declaro, que yo siempre he creído y creo ahora y que con la ayuda de Dios continuaré creyendo en lo sucesivo todo cuanto la Santa Iglesia Católica Apostólica Romana cree, predica y enseña.(…(El Santo Oficio ha mandado judicialmente que abandone la falsa opinión que he sostenido, de que el Sol está en el centro del Universo e inmóvil; que no profese, defienda ni, de cualquier manera que sea, enseñe, ni de palabra ni por escrito, dicha doctrina, prohibida por ser contraria a las Sagradas Escrituras... En consecuencia (…)
abjuro, maldigo y detesto los arriba mencionados errores y herejías, y juro para lo sucesivo nunca más decir ni afirmar de palabra ni por escrito cosa alguna que pueda despertar semejante sospecha contra mí;


Juro además y prometo cumplir y observar exactamente todas las penitencias que se me han impuesto o que se me impusieren por este Santo Oficio.


Yo Galileo Galilei arriba mencionado, juro, prometo y me obligo en el modo y forma que acabo de decir, y en fe de estos mis compromisos, firmo de propio puño y letra esta mi abjuración, que he recitado palabra por palabra.




El viejo se dio vuelta y retomando su locura a compartir exclamó:
Eppur si muove (Y sin embargo se mueve).

Folie?

“Adoro los sueños, aunque mis sueños sean pesadillas y eso son las más de las veces. Están sembrados de obstáculos que conozco y reconozco. Esta locura por los sueños, que nunca he tratado de explicar, es una de las inclinaciones profundas que me han acercado al surrealismo. Un chien andalou nació de la convergencia de uno de mis sueños con un sueño de Dalí”. Luis Buñuel




Así se comparten los terrores, los dolores, las locuras. El arte, en cualquiera de sus formas seguirá siendo el gran remedio para los hombres

SCREAM...

"Caminaba yo con dos amigos por la carretera, entonces se puso el sol; de repente, el cielo se volvió rojo como la sangre. me detuve, me apoyé en la valla, indeciblemente cansado. lenguas de fuego y sangre se extendían sobre el fiordo negro azulado. Mis amigos siguieron caminando, mientras yo me quedaba atrás temblando de miedo, y sentí el grito enorme, infinito, de la naturaleza"


El que cuenta es MUNCH...


Abandonado por sus amigos, decidió pintarSE y buscar en tus ojos la comprensión...



En una sóla frase: compartir la locura...

Siempre el Primero!

La mirada de Van Gogh está soldada, colgada, petrificada...




"Pero ningún otro pintor, fuera de Van Gogh, hubiera sido capaz de descubrir, para pintar sus cuervos, ese negro de trufa, ese negro de "comilona fastuosa" y a la vez como excremencial, de las alas de los cuervos sorprendidos por los resplandores declinantes del crepúsculo.
¿Y de qué se queja la tierra aquí, bajo las alas de los dichosos cuervos, dichosos sólo, sin duda, para Van Gogh y, además, fastuoso augurio de un mal que ya no ha de concernirle?
Pues hasta entonces nadie como él había convertido a la tierra en ese trapo sucio empapado en sangre y retorcido para escurrir vino.
En el cuadro hay un cielo muy bajo, aplastado, violáceo como los márgenes del rayo. La insólita franja tenebrosa del vacío se eleva en relámpago. A pocos centímetros de lo alto y como proveniente de lo bajo de la tela Van Gogh soltó los cuervos cual si soltara los microbios negros de su bazo suicida, siguiendo el tajo negro de la línea donde el batir de su soberbio plumaje hace pesar sobre los preparativos de la tormenta terrestre la amenaza de una sofocación desde lo alto.
Y, sin embargo, todo el cuadro es soberbio"

Van Gogh, el suicidado por la sociedad. Antonin Artaud

Se prohíbe lavar la bandera

Aunque el celeste y el blanco sean
un gris uniforme
Por el sol y las traiciones a la patria

Con tantos culpables
-y tantos cómplices-
como fragmentos tiene la historia.


Paño manchado
Que no pudieron salvar
Ni el bordado de voces
Oscuras, ocultas, opuestas
Ni el tono dorado
Ni las gotas de rocío
Ni los goles
Y menos aún

-mucho menos-


los cascos
de los caballos
los congresales
las revoluciones
y sus contra



se prohíbe lavar la bandera


será para que no olvidemos
los agujeros del acero
el humo de las fogatas
o las ideas que la tejieron


una madrugada
junto al rio

Somos realidad- Somos ficción

martes 20 de enero
querido emir: espero que al recibo de esta te encuentres bien. el viaje fue muy lindo. el avion es grande tiene tres asientos un pasillito y tres asientos yo iba del lado de la ventanilla. no se pueden abrir pero se veia la luna casi sobre el ala. con la pastilla que me dio tu mamá me dormi toda la noche. me desperto el sol. abajo era como un colchon de algodon. me asuste cuando nos metimos dentro del colchon no se veia nada. salimos y no lo vas a creer, caia nieve. el avion aterrizo justo al lado del mar pense que nos caimos. aca hace mucho frio. te envio una foto para que veas la cantidad de nieve que cayo no es muy blanca pero sirve para hacer los muñecos de las peliculas. lastima que no se me ve bien la cara yo soy el del buzo de mikimaus. los extraño. me llevaron en ferry a conocer la estatua de la libertad en los pies tiene un museo de la gente que llego a norteamerica como yo. subi hasta la frente por una escalera de caracol. son ventanas. se me revolvio el estomago consegui trabajo en una panaderia los dueños son tanos como don yilmo se entienden bastante. si dios quiere el año que viene vuelvo a casa con los bolsillos llenos me gustaria que puedan venir ustedes si tu mamá quiere puedo encontrar un lugar mas grande para los tres la abuela nos puede prestar el dinero no la hagas renegar.

te quiero mucho
papá


te mando un money orden para tu madre .bezos. escribime



De "Shh... que sueñes con angelitos!"

últimos atardeceres

Quizá sean los últimos atardeceres desde la torre...

La vida ronda por allí...


"Cuando pienso en el fin
Cuando pienso en todo lo que di.
Cuando miro el final
Cuando sueño que todo… todo lo perdí
Gozar es tan necesario, mi amor
Gozar es tan diferente a matar… " C.García

DOS PECES MUY GORDOS DISPUTÁNDOSE LA CARNADA!!



Mi querido Amigo Juan y su mundo 2007...


http://cristos2007.blogspot.com

Objects in "mind" are closer than they appear

Junio siempre traerá recuerdos.

Desde la lejanía que marcan miles de soles, desde ese fondo oscuro que integran cada uno de los rincones que solía ocupar, desde cada sueño promisorio (¿Los hubo?), desde cada pesadilla cíclica, recurrente, inolvidable.

Junio siempre traerá recuerdos. Y siempre no es “quizás” ni “tal vez” ni “acaso”. Siempre es aquello que persigue como sombra. Siempre es un “mientras respire”, “mientras pueda abrir los ojos”mientras crea que creo.


Junio es un teléfono que no suena y la esperanza de cables en perfecto estado de ruina. Junio es un cuerpo tibio que gira en torno a una bella idea irrealizable.

Junio es el tránsito por una ciudad desierta, áspera y ajena que congela un rostro ansioso de ver otros ojos, de verse reflejado en otros ojos. Junio es el viento que se lleva en pequeños remolinos algún suspiro, algún beso, una tormenta de lágrimas y alguna llovizna sobre el rostro. Junio es olor a encerado, a ropa nueva y torta de chocolate. Es todo lo que no pude ser.

Es todo.

Algún Junio me atrapará para llevarme hacia lo que presumo y quizás sea yo quien clave puñales, quien aparezca desde las sombras y cobre víctimas, quien monte la enorme estructura de escaleras, que hoy me veo obligada a trepar.

Así las cosas, si mi víctima es tan lerda como soy yo, corriendo por mis sueños, tal vez logre alcanzarla , destruirla y siga siendo Junio.

El Haber - Vinicius De Moraes

Resta, sobre todo, esta capacidad de ternura
esta intimidad perfecta con el silencio
esta voz entrañable pidiendo perdón a todo:
-¡Piedad! porque ellos no tienen la culpa de haber nacido...

Resta este antiguo respeto por la noche, este hablar bajito
esta mano que tantea antes de tomar, este miedo
de herir tocando, esta fuerte mano de hombre
llena de mansedumbre hacia todo lo que existe.

Resta la inmovilidad, esta economía de gestos
esta inercia cada vez mayor ante el infinito
este balbuceo infantil de quien quiere expresar lo inexpresable
este irreductible rechazo a la poesía no vivida.

Resta la comunión con los sonidos, este sentimiento
de la materia en reposo, esta angustia de la simultaneidad
del tiempo, esta lenta decomposición poética
en busca de una sola vida, una sola muerte, un solo Vinicius.

Resta este corazón quemándose como un cirio
en una catedral en ruinas, esta tristeza
ante lo cotidiano; o esta súbita alegría
de oír pasos en la noche que se pierden sin memoria...

Restan las ganas de llorar que despierta la belleza
esta cólera ante la injusticia y el desencuentro
esta inmensa pena de uno mismo, esta inmensa
pena de uno mismo y de su fuerza inútil.

Resta este sentimiento de la infancia arrancado
a pequeños absurdos, esta tonta capacidad
de reír sin motivo, este ridículo deseo de ser útil
y este coraje para comprometerse sin necesidad.

Resta la distracción, la disponibilidad, este dejarse estar
de quien sabe que todo ya fue como es en lo que vendrá
y al mismo tiempo estas ganas de servir, esta contemporaneidad
con el mañana de los que no tuvieron ayer ni hoy.

Resta la facultad inconmovible de soñar
de transformar la realidad, dentro de esa incapacidad
de no aceptarla sino como es, y esta visión amplia
de los acontecimientos, y esta impresionante

E innecesaria preciencia, y esta memoria anterior
de mundos inexistentes, y este heroísmo
estático, y esta pequeñísima luz indescifrable
a la que los poetas dan a veces el nombre de esperanza.

Resta el deseo de sentirse igual a todos
de reflejarse en miradas sin curiosidad y sin historia
resta esta pobreza intrínseca, esta vanidad
de no querer ser príncipe sino del propio reino.

Resta este diálogo diario con la muerte, esta curiosidad
ante el momento que vendrá, cuando, apresurada
ella entreabra mi puerta como una vieja amante
sin saber que es mi última novia.






Especial para la revista Crisis (1976). Traducción: Santiago Kovadloff

...

" Trato de concentrarme y perderme entre las palabras de Tito Livio y las de Mommsen. Roma y Aníbal Barca. Los campesinos que habitan los Alpes no pueden creer lo que ven, monstruos grises de orejas grandes y una trompa que vocifera. Elefantes africanos que dejan huellas sobre la nieve (ancestros, quizá, del elefante condenado a balancearse al ritmo de las palmas)[...] Estoy perdida. Este juego de esconderme entre los libros ya no me sirve; el golpe que recibo cuando debo salir del escondite es cada vez más fuerte. [...] Hago zapping entre "canción animal" de Soda Stereo y los misiles que cruzan el cielo de Kuwait. Si comenzara en este momento la tercera guerra mundial, me encontraría ocultando mis problemas entre las Sombras sobre vidrio esmerilado y la biografía de Saer. [...]Quizá no haya nada más para decir: Todo fue dicho y es inútil buscar palabras nuevas. Todas son tan viejas como la forma de las manos o mis recuerdos; Pero entonces... ¿Qué hago frente a este papel? Garabateo signos que no son nada y puedo ensayar: es tarde para anochecer frente al mar. B-A-S-U-R-A-" [...] Se me ocurre que el motivo por el cual ya no aparece el arco iris en la literatura realista (por más real que este sea) pasa por el significado que connota: pureza, alegría, magia; algo real que connota irrealidad. Tengo que hacer una lista de sustantivos literariamente irreales.
Horacio decía: he construido un monumento más perenne que el bronce y más alto que la real decrepitud de las pirámides (el famoso exegi monumentum). ¿Cómo se construye ese monumento?"
Fragmento de RECORTES DE DIARIO

Fly!!!

Vuela amigo!!! Vuela tan alto como puedas. Y más también...

Las puertas se abren!

Viajes

Allí!
Una foto allí!

Las dimensiones del balcón nunca podrán con la grandeza de Shakespeare!!!

Impresión

Antes que Dalí, Buñuel y las hormigas llegaran a mi vida... Mucho antes, lo atroz se hizo presente disfrazado de situación cotidiana (¿siempre será igual?)




Era así:


-¿Rezaste?
- Sí, ya recé.
- A dormir entonces. Que sueñes con angelitos.




Las palabras se iban deshaciendo mientras yo fijaba la vista en la luz que provenía del baño. Ese estado entre sueño y vigilia, que todos (tarde o temprano) advertimos, me encontraba tratando de capturar ruidos ajenos.
Creo que no pasaba demasiado tiempo. (Lejos quedó “esa” percepción temporal) Me dormía. Y justo allí, en el medio de mi sueño aparecían las cucarachas.
Cucarachas en mis manos. Muchas.


Saltaba de la cama y corría hacia el baño. Agua. El chorro de agua las alejaba. La M de mi mano quedaba vacía y limpia, nuevamente.


Que no vengan las cucarachas fue el nuevo pedido que le hice al dios de ese momento.


Entendí, con el paso del tiempo, que ese “cucaracheo” en mis manos era producto de la posición (dormía boca abajo con los brazos bajo en cuerpo).


Entendí que no había tales cucarachas.


No entendí, aún, cómo pudieron ser tan reales pasando por los agujeritos del lavatorio.


No entendí por qué cucarachas, si jamás ninguna había caminado sobre mí…

Ejercicio

Yo:


¿Quién dijo que hablar de la tortura no es lo mismo que torturar?


No me acuerdo; pero debe ser cierto porque varias veces fue personaje torturador
- lo confesó- y sin embargo no se sintió tan mal como en la tarde de ayer cuando gastó doce pesos con cincuenta centavos en un libro sobre Bonsai y treinta y cinco pesos en un pequeño ombú que se convertirá en su víctima.


El libro aclara que esta tortura milenaria no es fácil. Lo creo.
Tiene que alambrar las raíces; darle agua hasta el punto máximo de saturación; quitarle el agua hasta que la tierra tomo la coloración gris. Cortar las ramas. Hoy luz, mañana sombra.
¡Qué lucha ésta, la de torturar! Imagina al ombú, libre, en el fondo, junto a la Santa Rita. Lo imagina mientras acomoda los adornos para poner la macetita en la mesa ratona.


Empieza por acá, con la inútil resistencia de la planta pero aprenderá a alambrar tus palabras, a arrinconarte para que supliques…


No desesperes. Con tu paciencia y una manito de tiempo será alguien más de los tantos que rondaron tu existencia.




Y el Sr. Grinftla respondió:


De a poco pinta su opresión. Cambia las cosas de lugar para que se adapten.
El bonsai es su victima, pero creo que no lo es del todo. En todo caso ambos son victimas.
O quizás ambos juegan lo mismo. El modifica, pero necesita reglas. De otra forma la planta moriría.
Un día haciendo una cosa, otro dia modificando otra. Ambos están atados el uno al otro. Se convierten en Dr jekyll y mr Hide. Uno dependiendo del otro.
La planta se dejara modificar, pero tiene que saber bien que hacer.
Hay que transformar para tranformarse. Y así hasta que solo sean un ente.
Si no se logra ambos estarán muertos.


Besos.


PD: Cuando entiendas lo que escribí recién avisame así me explicas.

Desplazamientos

Un ir y venir con la levedad de una pluma.

Un ir y venir con la pesadez de los ojos con sueño.
IRSE. ¿Escaparse de qué?
VENIR. ¿Buscando qué?

Gotas de libertad en simples madrugadas. El silencio de las calles. Cielos amplios en los cuales empiezan a reflejarse las primeras líneas del sol.

Trato de hacer memoria. Qué situación intento reproducir? Muchas. O tal vez ninguna en especial. Sólo sé que todas mis enfermedades huyen cuando siento mis propios pasos en la noche.

El que huye piensa o siente que existe otra posibilidad. Otra chance. ¿Un dejo de esperanza quizá?

Por este motivo se huye. He huido con custodios de privilegios o absolutamente sola.

Finalmente tendré que huir de mi misma.

Feliz Cumpleaños Prof.!

“Habían llegado al circo hacía poco más de cuatro años, bastante antes de que las funciones desfallecieran y de que su antiguo dueño decretara el fin de la vida errática. No clausuró ni levantó el espectáculo: escogió un descampado del pueblo y dijo “ahí nos quedamos”. Desde ese entonces el circo empezó a languidecer en la inmovilidad más absoluta. Cuando se agotó el asombro y en el pueblo no quedaron más espectadores, comenzó el éxodo. Primero fue el alambrista y luego le siguieron los contratados y por fin la compañía entera. Fue una agonía demorada que sólo culminó con el desmantelamiento casi total de las instalaciones. Quedaron únicamente Mc Cormick, la muchacha, y ese dueño convaleciente que se negaba a abandonar la nave. Antes de morir, como un gesto de lucidez y magia, dijo: “toque para mí”. Mc Cormick entonces tocó y el hombre se fue con música de este mundo. Murió con una sonrisa idílica en medio de los restos de su circo y de esos dos sobrevivientes que lo miraban sin comprender, entre consternados y vacilantes por el destino blanco que de ahí en más empezaba.”




Fragmento de EL CIRCO NUNCA MUERE, GABRIEL BAÑEZ

Impresión...

Antes que Dalí, Buñuel y las hormigas llegaran a mi vida... Mucho antes, lo atroz se hizo presente disfrazado de situación cotidiana (¿siempre será igual?)


Era así:

-¿Rezaste?
- Sí, ya recé.
- A dormir entonces. Que sueñes con angelitos.


Las palabras se iban deshaciendo mientras yo fijaba la vista en la luz que provenía del baño. Ese estado entre sueño y vigilia, que todos (tarde o temprano) advertimos, me encontraba tratando de capturar ruidos ajenos.
Creo que no pasaba demasiado tiempo. (Lejos quedó “esa” percepción temporal) Me dormía. Y justo allí, en el medio de mi sueño aparecían las cucarachas.
Cucarachas en mis manos. Muchas.

Saltaba de la cama y corría hacia el baño. Agua. El chorro de agua las alejaba. La M de mi mano quedaba vacía y limpia, nuevamente.

Que no vengan las cucarachas fue el nuevo pedido que le hice al dios de ese momento.

Entendí, con el paso del tiempo, que ese “cucaracheo” en mis manos era producto de la posición (dormía boca abajo con los brazos bajo en cuerpo).

Entendí que no había tales cucarachas.

No entendí, aún, cómo pudieron ser tan reales pasando por los agujeritos del lavatorio.

No entendí por qué cucarachas, si jamás ninguna había caminado sobre mí…

Cuál historia contar

(...) También conservaba un cofre de bronce, cuyas iniciales grabadas se escondían bajo el polvo, donde guardaba fragmentos de un diario perteneciente a Julio Aurelio Atucha Pereyra, un tatarabuelo o chozno con ideas revolucionarias.

...Hemos conseguido, hábilmente, reducir a un quantum minimum los canes que asolaban a nuestros queridos compatriotas. Las nuevas luminarias los ahuyentan hacia las zonas periféricas y allí las huestes formadas, no ya con torpes presidiarios munidos con mazas, sino con hombres experimentados en las artes químicas, reemplazan golpes impúdicos por bocados con ácido prúsico...

... Nuevamente la realidad me he dado la razón. Cuando me negaba vehementemente a tolerar las presiones del extranjero no falto quien, suspicaz, creyó entrever en mis palabras otros designios. Pero mi verdad ha triunfado. No queremos sobre nuestras aguas barcos piratas, no queremos sobre nuestras playas esclavos hediondos, enfermos ¿A quien beneficia este negocio?, ¿Qué fin conlleva? No necesitamos esa mano de obra irreligiosa que ha demostrado en Norteamérica su falta de disciplina. En nuestra tierra abunda la mano de obra autóctona, disciplinada, que hoy en día viste decentemente...



... “tu nombre en los anales de la historia
celebrado será; y en nuestros pechos
graba la gratitud tus nobles hechos”...


Eres afortunado querido Julio, tu nombre ha de figurar en los libros... (...)


de Shhh, que sueñes con angelitos , pág 26

Como veneno para mariposas

Vuelos circulares
Limpiando distancias
Restaurando el destiempo


Sombras en la vanguardia
Uniendo temblores
Secando lágrimas
Palabras, sonidos, silencios.
Una red de trapecista
Preservando el encuentro.

Así quedará para el pasado eterno.



El hoy suspendió los vuelos
Anuló las sombras.

El hoy no tiembla
Ni llora

Y matando a lo indefenso
Como veneno para mariposas
Las palabras sin gestos
Los gestos sin alma

Como veneno para mariposas
Este seguir pensando
Ante el olvido ajeno.

A propósito de Naranjo en Flor

“Después de la caminata solíamos subir a su modesto departamento. Cioran tenía allí otros motivos de éxtasis: el diálogo, siempre vivo, inteligente, Mozart, a quien consideraba el “hombre más completo, el más frívolo, el más profundo, que permaneció tan puro en la alegría como en la desolación extrema”, Borges, que para él era “el último de los delicados”, y el tango. La música de Buenos Aires había entrado en su vida de forma tardía. La conocía, desde luego, pero no el contenido de las letras. Una de esas tardes le traduje “Naranjo en flor” y se quedó pasmado. Leyendo la letra, Cioran había concluido que el tango aportaba la prueba irrefutable de que el espíritu humano, sea cual fuere su cultura, se interroga sobre las mismas cosas y llega a conclusiones similares. Para Cioran, la frase de “Naranjo en flor” que dice “primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamientos” podría haber sido escrita por un budista. No sin cierta incredulidad pero con mucha emoción Cioran decía que si no le hubiesen dicho que era un tango habría situado su origen en algún gran maestro budista de siglos pasados.”




Por Eduardo Febbro, desde Paris, Revista “RADAR” de Pag.12

Empezar a escribir desde la desnudez

Revista Oliverio , entrevista a GABRIEL BAÑEZ, realizada por Jorge Goyeneche

A mí me asusta algo de la escritura, es la literatura. La escritura me gusta porque es acción, la literatura no porque es paralizante, es preceptiva que dictan los demás. Y la literatura se está transformando en una especie de ejercicio de élite porque hay capillas literarias, hay dogmas, hay preceptivas, la posmodernidad trajo una suerte de escritura shoping donde todos son muy inteligentes, están en la última tendencia en el último grito, y eso es una boludez. Puedo valorar tener la última licuadora pero... Hay una tendencia muy tilinga a la moda, y se olvidan de quedarse sin nada, de empezar a escribir desde la desnudez, y se olvidan que no hay que estar a la moda para escribir. Creo que para escribir hay que tener algunas cosas: dudas, ausencias, errores, defectos y no tener la certeza de nada. Yo creo en eso. Algo de angustia o de desesperación, o de bronca. Para mí el mundo hace ruido, hay un crac que no me gusta, no sé si es afuera o adentro, en algún lado está. Gracias a eso yo escribo.
Empecé a escribir porque no sabía hablar, para ir a los demás, para entender lo que está afuera que no digo que me asusta pero sí que muchas veces me resulta incomprensible.

¿Murió la novela?


La novela es lo más vital que puede haber, como la poesía. Dicen que está en decadencia pero yo no lo creo aunque la novela moderna está asumiendo nuevas formas e incluye el ensayo, la digresión filosófica... La novela está tomando formas contaminadas, y eso es muy bueno, pero de todos modos si vamos a los orígenes de la novela vemos que fue producto de las frame stories, de una contaminación previa y de una sucesión de cuentos que se iban concatenando para formar una historia más larga, el Quijote tiene algo de eso. Y la novela actual está tomando de otros saberes y los está incorporando, pero muchos autores clásicos, tradicionales, ya lo hacían, no es nada nuevo. Que la posmodernidad lo asuma como algo nuevo es un disparate. Yo le llamo a eso salgarismo, porque Salgari en medio de una historia se tomaba cuatro páginas para explicarte qué cosa es una árbol Baobab, y ahora dicen que son modernos porque se pasan cinco hojas... son síntomas, qué hagan lo que quieran, yo sigo creyendo en la historia. Es lo que nunca vamos a dejar de escuchar o hacer, y creo en las versiones, creo en los rumores y creo que dos personas se juntan en la calle y dicen "vos sabés lo que le pasó a X?" No se va a poder nunca dejar de contar. ¿El fin de la novela? No, es un disparate. Quizás en lo que es el soporte no salgan en el futuro en formato libro, se podrá leer de la pantalla, qué sé yo, a mí qué me importa, si yo no escribo por las páginas de papel, yo escribo para contar historias, como cualquiera. Pero fuera de eso yo creo que la novela no tiene fin, a lo mejor lo que sucede con la novela moderna, y esta es la confusión, es que se ha quebrado, se ha roto la linealidad histórica. Estábamos acostumbrados a la dialéctica histórica: a que los sucesos se fueran encadenando y desarrollando, y ahora es todo un caos. A mí no me asusta el caos, yo trabajo con el caos aunque no hago un elogio del caos, creo en la dialéctica histórica pero en términos creativos no sé qué vendrá, vendrán novelas buenas, novelas malas. Siempre novelas.





">Continuar leyendo...

Madame: ¿Te gusta espiar? ¿Te fascina meterte en pieles ajenas?

Emir, tu personaje favorito, sigue esperando un gran salto en su vida.

Podrás hacerle ese favor?

“No tenía ganas ni tiempo para hacer ficción sea bajo su forma de historia o de periodismo y mi abuela estaba demasiado vieja para la investigación boca a boca, pero de vez en cuando, nos asomábamos a las ventanas.
Detrás del monte. Un camino bordeado de perros sarnosos. Un jardín con incontables estacas. En cada estaca la cabeza de una muñeca. Una bomba de agua. Junto a la casa de juncos y machimbre, un hombre. Coleccionista excéntrico, reencarnación de un jíbaro o demente.

Un sembradío de choclos. Eucaliptus, moras y casuarinas. Cientos de pájaros elípticos. Un hombre frente a un inmenso jaulón de alambre mosquitero. Pájaros cuadriculados y la ilusión de escapar. Coleccionista excéntrico, reencarnación de carcelero o demente.

Pozos de niebla en la noche. Yo. Cada silueta tragándose su sombra. El descubrimiento fugaz del territorio conocido. Terror por el próximo paso. O demente.

Cambiar los adoquines por el barro, el tren por unos teros miedosos, “Boquitas pintadas” por “Juan Moreira” no parecía un buen negocio.
Cambiar una mirada que chocaba a los diez metros por otra que se cansa sin llegar al final, me daba ánimo.

Mi abuela se iba encogiendo aunque en los ratos que compartíamos lo disimulara. La decrepitud la encontró tratando de cortarse las uñas de los pies. Ojos, pulso y espalda confabulados para que no lo lograra. (Mortal, qué atributo de mierda cuando le corresponde a los que amamos)

Después de andar por la ciudad, en bares, aulas, reuniones, volver a casa me causaba una mezcla extraña: remordimiento y envidia. (…)"

Shhh…Que sueñes con angelitos (frag.)

Escribiendo como si nada...

Buscar un adjetivo mientras las balas rozan los tilos, dejarse envolver por la sensualidad obscena de la caída del sol mientras los rostros oscurecidos se enfrentan. La misma miseria de siempre. Pobres contra pobres y las bocas de los ataché cagándose de risa. Adaptarse a este panorama implica una ductilidad propia de alienados. ¿Cómo se puede dar la palabra al otro cuando no existe ninguna posibilidad de diálogo?No puede ser que la muerte haya golpeado las ventanas, las puertas, mi cabeza y yo siga escribiendo como si nada, pensando como si nada: acaso no serán la escritura y el pensar algunas de las formas que tiene la muerte. Es la prohibición máxima de la palabra: hablar de la propia muerte. Todo puede decirse menos ese final o ese principio.[...]Los pozos son de Poe, los laberintos, inconcebiblemente de Borges y todas las cucarachas tienen la cara de Kafka. Debe haber alguna estupidez que sea capaz de concebir y hacerla propia.Dejé de escribir diarios íntimos cuando aprendí a mentirme. Cesar: debiste quemar tu diario antes del "no escribiré más"[...] Ninguna de las seis personas con las que cuento me sirve. Debería inventar una persona singularísima que diera cuenta de lo que pienso como propio, como ajeno, como no pensado, como no querido pensar.[...] Este comienzo( no creo que sea tal) fue demasiado dilatado. Hace tanto tiempo que junto pesares, sentires, miradas y palabras ajenas. Pero es tan típico en mi tener de confidente a la indecisión. No me abandona jamás. y aquí estoy habiendo jurado que el veinte empezaría y desde luego ya es veintiuno[...]

Cuentas

Ni horóscopos ni tarotistas ni un médium ni un psicólogo. Nada ni nadie será capaz de salvarte si la cuenta no cierra.






En mi mundo las cuentas cierran…




*** Si tras una noche fría logro calentar mis manos con los rayos de sol que asoman entre los árboles.
*** Si tras silencios egoístas las letras de un amigo colman el monitor.
***Cierra si los personajes consiguieron vida.
***Cierra si los recuerdos pueden aproximarse sin generar rencores.
***Cierra si allí, donde otro pone desidia y engaño, se coloca un sonriente punto final.
***Cierra si puedo arrinconar a mi soledad y obligarla a escuchar mi visión de la historia.
***Cierra si les demuestro a los que amo, eso: que los amo.


***Cierra si ya desesperé.










Are you such a dreamer?
To put the world to rights?
I'll stay home forever
Where two & two always
makes up five
(¿Eres tan soñador?
Crees que vas a poner el mundo a derechas?
Yo me voy a quedar siempre en casa
Donde dos y dos siempre suman cinco.)






P.D.: en la imagen “mi mundito” según Rafael.

Náufragos

Una nave fue arrasada durante una tormenta en el mar y solamente dos de los hombres que en ella viajaban, pudieron nadar hasta una pequeña isla desierta. Los dos sobrevivientes, no sabiendo qué más hacer, acordaron que no tenían ningún otro recurso más que rogar a Dios. Para que el ruego tuviera mayor alcance dividieron el territorio entre ellos y permanecer en los lados opuestos de la isla.

La primera cosa que rogaron fue alimento. A la mañana siguiente, el primer hombre vio un inmenso árbol del cual podía tomar muchas frutas. El otro sobreviviente no obtuvo nada: su pedazo de tierra seguía siendo estéril.
Después de una semana, el primer hombre se sentía solo y decidió rogar para una esposa. Al día siguiente, otra nave fue destruida por la tormenta y el único sobreviviente fue una mujer que nadó hasta su lado. En el otro lado de la isla, no había nada.

Pronto el primer hombre rogó para tener una casa, ropas y más alimento. Mágicamente, todos éstos deseos le fueron concedidos; Sin embargo, el segundo hombre seguía teniendo nada.

Finalmente, el primer hombre rogó para una nave, de modo que él y su esposa pudieran salir de la isla. Por la mañana, él encontró una nave amarrada en su parte de la isla. El primer hombre subió a la nave con su esposa y decidió dejar al segundo hombre en la isla. Consideraba que el otro hombre era indigno de recibir las bendiciones, puesto que ninguno de sus rezos había sido escuchado.

Cuando la nave estaba a punto de irse, el primer hombre oyó una voz que parecía provenir del cielo:
-Por qué estás dejando a tu compañero en la isla?
-Las bendiciones son mías solamente, puesto que era yo quién rogaba por ellas- contestó.
-Te confundes!-Retumbó la voz-. Él tenía sólo un rezo, al que contesté. Si no fuera por esa súplica no habrías recibido ninguna de mis bendiciones.
-Dime que pidió entonces. Dijo el hombre.
-Él suplicó que todos tus rezos sean escuchados.
Como todos sabemos: nuestras bendiciones no son el fruto de nuestros rezos solamente, sino los de otros que ruegan para nosotros.

Universe

13/06/08
-¿Su intuición le dice que hay vida en otros mundos o que estamos solos?
-No puedo imaginarme que sólo haya vida en la Tierra. Es más, apostaría mi brazo a que la hay en otros mundos. Y creo que muy pronto la descubriremos. El problema se da cuando pensamos en formas de vida inteligente, porque no sabemos si hacen falta condiciones muy particulares para que se desarrolle. Piense que, por ahora, en la Tierra, vida inteligente y capaz de comunicar hubo por un tiempo muy corto en relación con la historia del planeta. Y ni siquiera podemos predecir cuanto va a durar. Lo que quiero decir es que quizás también haya vida inteligente, pero tal vez dure muy poco. Entonces de lo que dudo, en realidad, es de la oportunidad de encontrarla.*




Leíste ! Vos que crees que dominas el juego! Ignorante y mediocre tu postura considerando que, realmente, no entendiste la “consigna”…


Vamos de nuevo, repetí:




*La mente (…) puede hacer un infierno del paraíso o el paraíso de un infierno. “ John Milton, Paradise Lost

Grado Cero de la Lectura-Bañez

Una obra de ficción es siempre "una otra realidad", y ante esta "otra realidad" caben unas pocas posibilidades: el rechazo, la adhesión o la indiferencia. El prejuicio consiste en no poder asumir esa "otra realidad" como recurso de la imaginación. No hay peor servidumbre durante el proceso de lectura que la que lleva a identificar hechos o situaciones reales con aspectos de esa otra categoría llamada ficción.Novelita en la que la visión deformante de un personaje tan pastillado como disociado transforma a la cultura en un campo de batalla irreal, expresado en delirios, obsesiones y miligramos. Del Ibáñez personaje, un rasgo apenas: "reaccionario hijo de mil putas malparido".

-¿Es un alegato contra la cultura oficial?

-Al contrario, en todo caso, si se lee bien, contra la psiquiatría oficial.

Demasiado SOL

Demasiado sol para estar muerto

A pesar de la tierra fresca, desgranada,

Del perfume de las flores

De la prolijidad de la fosa.

Cantos a la noche que tu amada

Jamás escuchará

Demasiado sol para estar muerto

Y perder la capacidad de ser nombrado

De tomar agua, caminar, escuchar a los pájaros

Cerrojos violentados

El presente de los verbos que dejo

La vileza de creer en dios cuando se tiene miedo

Demasiados muertos para ser uno más…

Artistas

“Mi querido Theo:

(…) Estos últimos días de viento y lluvia he trabajado en casa, ocupándome en el estudio del cual hice un croquis en la carta de Bernard. Quisiera llegar a poner los colores como en los vitrales y un dibujo de líneas firmes.

Estoy leyendo Pedro Y Juan de Guy de Maupassant; es muy bello; ¿Has leído el prefacio, explicando la libertad que tiene el artista de exagerar, de crear una naturaleza más bella, más simple, más consoladora en una novela, después explicando lo que tal vez quiera significar exactamente la frase de Flaubert: el talento es una larga paciencia, y la originalidad un esfuerzo de voluntad y de observación intensas? (…)”

Vincent Van Gogh.

Atrapasueños

“Según la creencia popular, su función consiste en filtrar los sueños de las personas, dejando pasar sólo los sueños y visiones positivas, desechando las negativas.”


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Tengo una historia para contar. Una historia que se fue construyendo entre frases perdidas, imágenes sueltas, sentimientos.




A ver…




Eran las cuatro menos cuarto en el reloj de la estación…


(Sí. Eran las cuatro menos cuarto pero esta estación es mucho más pequeña que aquella que guardan mis recuerdos. Trato de buscar una explicación: el mundo infantil es infinito.)


El tren llega a las cuatro, le digo a un perro que descansa sobre los rieles abandonados…


(No responde. Tan sólo se digna a mirarme con un ojo.)


Dibujando una curva, el tren se aproxima. Se detiene. Resta buscar el rostro conocido-desconocido. El rostro del extranjero en la ciudad de los Tilos.


(Sé de una “camisa negra” que debo buscar entre las manchas descoloridas que descienden de los vagones.)


-Dejo el texto acá: la fiebre no me permite fijar la vista sobre el papel. Dónde acomodar una frase tan hermosa como “el universo nació para nosotros, seremos sus dueños”?-




Decía, entonces, que entre la gente adiviné su rostro.


Descubierto entre cientos de pasajeros, le hablé como si compartir las veredas que pisamos fuera una rutina. Un “nosotros” caminando por la avenida cuarenta y cuatro en dirección a la plaza.


(¿Viste al hombre de la bicicleta? Se bajó del tren. Vende plantas allá…)


Ahora la plaza. No está en mi naturaleza ser una “guía turística”. De hecho olvidé indicarle cual era el monumento principal de la plaza Italia. La majestuosidad del águila quedó opacada por mi caprichosa selección de curiosidades. Mascotas, panes rellenos, indios ecuatorianos. Vangelis y Moctezuma abrazados una tarde de domingo. Los atrapasueños que no compraremos.


(Vale sonreír para demostrar que es una tarde grata. Lo sabemos)


Un par de metros más y encontraremos la torre de las princesas. Soy la carcelera allí. Mezclo las piezas del rompecabezas para que nadie me encuentre.


(Para no encontrarme)


-Uf. Nuevamente la vida haciendo su trabajo. Cero tiempo para escribir cuando hay inspiración. Cero inspiración cuando hay tiempo. ¿Y el lugar para “el universo nació para nosotros, seremos sus dueños…”?-




El sol comienza a descender. Noveno… séptimo… primer piso. Llegará la noche con su luna llena mientras tratamos de descifrar los acordes de una nueva caja de música.


Caminata hacia el último tren. Cerrarán la estación hasta la próxima visita.


Efímero y eterno: dos caras de un mismo momento.


(El hombre de la bicicleta retorna a su casa con las plantas que no vendió)


Quien se va dejó de ser extranjero. Sube al vagón iluminado con este pedazo más de historia.


Me quedo parada en el andén viendo como el tren se aleja. Miro al cielo. La luna allí.


Pienso en la hermosa historia que puedo contar… Una que hable de compañía, de sentimientos, de fantasmas y brujas.


Pero para eso está él…


Yo, mientras tanto, intentaré reencontrarme con esos indios y comprarles un atrapasueños. Seguramente allí, en la tela de la araña, me esperará el universo que nació para nosotros.

Recortes de Diario

Calesita

“ Chau novela. Es imposible hacer un plan de trabajo sin una mínima historia. Tengo los personajes, el lugar, el tiempo pero no tengo ni idea de lo que quiero que pase ( o de lo que quieren ellos, como en Pirandello)[...] Sopapita-Villa Pineral- el boliviano-los muertos de Sierra Chica- el nutriero de Pila: eslabones de una soberbia cadena que permite bajar los costos del wisky y aumentar los de la leche.Quisiera encontrar una serie de palabras y combinarlas de tal forma que fueran capaces de conmover no sólo a las mentes “iluminadas” sino a aquellos que van por la vida sin iluminación. ¿ Cuántos siglos hace que el arte perdió su popularidad? [...]País del todo es posible: un ciclista recorre el mundo acompañado por su perro. Recorre el mundo hasta que llega a nuestra casa: Westphal y su perro Shiri Khan son atropellados en la ruta once a la altura de General Lavalle. No hay, no puede haber final feliz: el perro murió. [...]Se fue Polo. Las noticias son así: cerca de las dos de la tarde una formación que se dirigía hacia... embistió a... conductor de... Se fue Polo."

Del otro lado

Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas y no poder olvidarlas” Fabián “Polo” Polosecki. (1964-1996)

Un día mágico.

Existe un día mágico que según dicen se da una vez cada 30 años, en el cual la gente no importa que edad tengan son llevados a la misma edad de 9 años... Esto es en ese día todo el mundo entero posee 9 años sin importar cuan viejo estén, incluso los recién nacido crecen en ese día, salvo los que tienen 9 años, ellos desaparecen...

Se cree que ese dia es el unico en el que no existen diferencias en el mundo... Todos estan felices... Todo es juego... El mundo se convierte en la infancia perdida y para los mas pequeños la anhelada. Muchos viven la extraña experiencia de sentirse enamorados, con amores que van y que vienen sin llorar por ello ya que también es parte de un juego, aunque también haya algunos que esperen que sea para siempre...
Las juegueterias están abiertas de par en par y el acceso no esta restringido... Las casas se vuelven de caramelos y confites pero no existen brujas.

Ese día el mundo se vuelve especial, único e incomparable... Desgraciadamente el destino borra todas las mentas cuando las 24 horas se desvanecen después del atardecer y todo cobra nuevamente su forma original.

Soñemos que ese día quizás sea hoy y hagamos de la vida un juego que después de todo no es ni mas ni menos que eso un largo juego.


Nunca es demaciado tarde para ser un chico:

Hoppipolla by Sigur Ros.

El dolor y dios (BTS)

La primavera ya trajo algunos jazmines. Y los jazmines, ese perfume delicioso…

Las palabras de Bhakti Tirtha Swami traen claridad. Y la claridad, un escalón más de Fe…


“Aunque todos desean experimentar el amor a Dios, cuando surgen problemas frecuentemente nos tornamos resentidos y desalentados. La verdadera prueba está en mantenernos firmes en nuestro amor a Dios pase lo que pase. De otra manera estamos sencillamente considerándolo un sirviente doméstico cuya función es satisfacer nuestros deseos y antojos. En tales circunstancias, somos como niños consentidos, rechazando o echando berrinches si no nos da lo que queremos. El amor a Dios debe superar tal actitud.

Muchos de nosotros no comprendemos la necesidad de dolor y sufrimiento en nuestras vidas. “Si hay un Dios,” preguntamos, “¿por qué hay maldad en el mundo?” “Si hay un Dios, ¿por qué no le da a la gente – y a mí en particular – lo que hace falta para ser feliz?” “Si el sufrimiento es una realidad,” concluimos, “Dios no puede existir.” Esta visión, basada en deseos egocéntricos de gratificación, supone que Dios debería ser receptivo a nuestros deseos en todo momento. No toma en consideración nuestro propio mal uso del libre albedrío y las consecuencias kármicas de nuestras acciones, ni reconoce el valor educativo de nuestras experiencias, incluyendo las difíciles.

En la literatura, el héroe trágico con frecuencia aprende a través de distintos tipos de adversidad, eventualmente surgiendo como persona más fuerte a raíz de la experiencia. El mismo proceso de crecimiento está disponible para nosotros a través de la infinita misericordia del Señor. Por cierto, si nuestros lazos con el Señor no se fortalecen en momentos de adversidad, entonces no estamos operando desde una plataforma de profundo amor.”

Compasión...

EL GATO Y EL PÁJARO



Un pueblo escucha desolado
el canto de un pájaro herido.
Es el único pájaro del pueblo
y es el único gato del pueblo
que lo ha devorado a medias.
Y el pájaro cesa de cantar
el gato cesa de ronronear
y de relamerse el hocico.
Y el pueblo le hace al pájaro
maravillosos funerales.
Y el gato que está invitado
marcha detrás del pequeño ataúd de paja
donde el pájaro muerto está estirado
llevado por una niñita
que no deja de llorar.
Si hubiera sabido que eso te daba tanta pena,
le dice el gato,
me lo hubiera comido del todo
y después te hubiera contado
que lo había visto volarse
volarse hasta el fin del mundo
allá donde es tan lejos
que nunca se vuelve.
Tú hubieras tenido menos pena
Simplemente tristeza y aflicción
Nunca hay que hacer las cosas a medias.


Jacques Prevert.

Caja de Música

Como una caja de música: así las personas que cruzamos en este viaje. Tarde “perdida” entre anime y sonidos apacibles.

Gracias Javier!


Esto se quedará por aquí. Se lo merece!






De ELFEN LIED:

LIIUM



Os iusti meditabitur sapientiam,
et lingua eius loquetur iudicium.
Beatus vir qui suffert tentationem,
quoniam cum probates fuerit accipient coronam vitae.
Kyrie, ignis divine, eleison
O quam sancta, quam serena,
quam benigna, quam amoena,
O castitatis lilium.


La boca del justo reflexionará con sabiduría,
y su lengua hablará juiciosamente.
Dichoso el hombre que soporta la tentación,
después de haber sido probado recibirá la corona de la vida.
Señor, Fuego Divino, ten piedad.
Oh, cuán santa, cuán serena,
cuán benigna, cuán hermosa,
Oh, lirio de la castidad.





http://storianascosta.vox.com/library/audio/6a00cdf7e248cf094f00d4142466ee685e.html

(versión GRIFFIN CHORUS)

Shhhhh...Lilium

Charlas...

Dale, hablemos.


Hablemos del tiempo, de este nuevo Otoño.


Hablemos de ese perro que duerme junto al semáforo.


Hablemos de la luna llena que no pudimos ver. Hablemos. De mi vestido. De tu viejo pullover. De las veces que te creiste enamorado. Del sabor de las tostadas con manteca, azucar y siete años.


Dale... hablemos, así no se rompe el encanto de sentirse acompañado.

ADROGUE y después...

(...)


Mi padre extrañaba un lugar que a nosotros había comenzado a estrangularnos. Calles de adoquín, rodeadas por plátanos amenazantes. Tilos alérgicos, jazmines del cielo. Un tornado, sin Hollywood, sin forma de embudo ni vacas en su centro pero que casi arranca de sus bases a la escuelita “José de San Martín”, una reliquia más antigua que mi abuela ( su alumna desde primero inferior) La sirena de los bomberos voluntarios. Los tiros nocturnos. Las casonas de una fiesta ajena. Los violines de Antonio Agri mientras hacíamos los deberes. El hotel Las Delicias. Un georgi mitológico que mi propia ceguera jamás me permitió ver. Un Torre Nilson filmando “Boquitas Pintadas”( ¡ Qué buena estaba Martita González!) y un barrio con la boca abierta, sin pintar, soñando con ir al cine para encontrarse entre los extras. (de espaldas a la cámara)


Y más acá de todo el carguero descansando en una vía muerta, la estación de trenes regada con acaroína, un baño que teníamos prohibido por la sola presencia de un puto viejo. El túnel de pis con tres respiraderos: diez escalones, descanso, diez escalones, la boca de la ballena y un foquito a la distancia.


Y por encima de todo: una estatua. El hombre que no monta un furioso caballo, que no tiene una espada con la cual luchar o sellar la tierra nueva, que no se arrodilla ante ningún símbolo celestial, que no tiene corona de laureles. Un hombre que se sacó la galera y se sentó en un banco de plaza. ESTEBAN ADROGUÉ: un viejo que no hace nada, por ignorancia, por cansancio o porque sabe que todo movimiento conlleva una elección de desorden moral que no vale la pena.
( Para que festejara el año nuevo le poníamos sobre el banco una botella de sidra. Nunca la destapó.)
No nos quedaban motivos para seguir allí. El centinela italiano había muerto. El primo no iba a regresar. Y si nos quedó alguno, lo tuvimos que masticar junto a los caramelos, mirando por la ventanilla del tren. Luego de una consensuada y azarosa sucesión, mi abuela aceptó la única oferta disponible: una casita en el lejano sudeste, cerca del Hospital donde estaba mamá. La ciudad de los diagonales. Y otra vez los tilos alérgicos. (...)


De "Shhh... que sueñes con angelitos"

Feliz Cumpleaños!

Hoy, ocho de Marzo es el cumpleaños del Caballero del Rocío; El cumple del “loco”, del gran Señor Grinftla! Hoy cumple años un Devil Doll porteño que me presta sus ojos cada madrugada…




Gracias por aquella primer respuesta! “Quizá sea para nosotros sólo un gesto, una palabra… pero para el otro puede ser la enorme diferencia entre sentirse vivo o muerto…”




Desde la vida que aún me resta te digo:


FELIZ CUMPLEAÑOS JAVIER!



Nota: (sólo por ser tu cumple) La foto robada- que en algún momento elegiste- separa un antes y un después en mi mundo!