A mi amigo Javier!

Molinitos para vos, Amigo,


Feliz Cumpleaños Caballero del Rocío!

Te quiero!

Golondrinas en el tren

“Eran bandadas y surcaban el país sin norte ni apuro pero con una sola lealtad, las vías. Allí donde había trenes, había crotos. Trepaban a los vagones de carga y partían detrás de cosechas y changas golondrinas hasta los empalmes en los confines del país. Viajaban con el bagayo a la espalda y tres o cuatro porquerías: la muda, una bolsa maicera para dormir al descampado, la latita para cocinar y el fierrito bandolión para escarbar el fuego y defenderse. Se contaban historias fabulosas del crotaje: que entre ellos había filósofos, personajes de la alta sociedad, desahuciados del amor y hasta políticos brillantes que habían enloquecido y encontrado la honestidad. Pero eran leyendas”
Virgen, Gabriel Báñez.

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-¿No te vas a acercar, eh?

Las recomendaciones de chocolatada que, tarde a tarde, recibía al salir de mi casa.
Debía quedarme lejos de las vías, lejos de los cargueros, lejos del linyera.

Pero no podía obedecer. Todo estaba allí y era tan inevitable como cortar flores para la maestra.

Telón de fondo en la vida de un niño.
Los trenes de carga.
Por la madrugada uno con vacas enjauladas y olor a muerte futura.
Por la tarde, carbón.
Y los sábados piedras con mica o perfectos cantos rodados.
La vida al borde del tren. Ser un durmiente más soportando, como si lluvia fuera, las vibraciones de su paso.

¡Cómo no acercarse a lo que forma parte del sueño!

-¡Dale, vamos a subir! Vagones gris plomo. Candados.
Animarse a trepar por esa escalera…
¿Y si el tren arranca?
¿Y si se despierta el linyera?
¿Y si viene el guarda?
¿Y si pudiésemos vender las piedras y hacernos ricos?

¡Cómo no acercarse a lo que forma parte del sueño!

Ese croto. El mismísimo viejo de la bolsa que golpeaba por las noches cuando yo no me dormía. Un borracho.
Lo veíamos venir atravesando las vías. Cruzábamos los dedos para que no pasara el tren en ese preciso instante. De lejos era una silueta completa de hombre alto, flaco, con pelo gris. Dos o tres sacos. No más. Al acercarse, su imagen se iba fraccionando. Ya no tenía cabeza ni hombros; frente a mis ojos las manos… color tabaco, los dedos gruesos como raíces de ombú, ríos secos, los nudillos. Uñas de cadáver lento. Una vieja bolsa de jean encontrada seguramente en algún basural. La botella de vino sin tapita.
Mudos en el cordón de la calle contemplábamos como, tras comprar una botella nueva se apoyaba en la pared y tomaba del pico. Uno, dos, cuatro tragos. Cerrar la botella y emprender el regreso a la cueva. Ahora era su espalda la que buscaba equilibrio. Cruzar los dedos, nuevamente.

Caricatura del pasado, él, con su propio mito de matemático y violinista atormentado que un día cualquiera decidió partir. Pero los trenes se fueron muriendo y las vías, hoy, terminan en un Shopping. Final del viaje. Resta el último trago y cubrirse con papeles de diario.

Desobediencia infantil, la mía, enseñándome a reconocer los huecos que el alma rota deja entre las cañas, entre los trapos olvidados. Siempre entre las botellas vacías.
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Trabajadores golondrinas de principio de siglo. Una ley que amparaba su viaje a bordo de los ferrocarriles. José C. Crotto. El gobernador. Miles de crottos. Miles de trabajadores en potencia. Sin trenes hacia el futuro, en el 2010, son el coqueto nombre de los NBI (necesidades básicas insatisfechas)

Los Recuerdos de las rejas.

Un Poco más allá del Ombligo.

Salgo. No tengo miedo.

Salgo. Son los once de la noche y la calle se durmió.

Todo está tan peligroso que dejo mi celular sobre la mesita blanca. Necesito pensar.

No te rías ¿eh?

Hace años que no hago más el balance clásico de excel pero me vi los ojos y no son los mismos.

Creí que los alfileres del invierno habían cicatrizado pero no. Mi cuaderno de notas se ahogó con las tormentas de agosto. Glu-glu-glu... es la última frase.

(Te lo dejo también, en la misma mesita)

¿Te acordás de la persiana de calle 9? Ilusión de brillo y luz del otro lado. Girar. Buscar. Intentar.

Vuelta de campana una vez más.

¿Te acordás de las otras persianas?

Esas que mostraban cientos de mundos extraños. Lejanos. Muy lejanos. Carteles de clausurado salvo los lugares que se animaron a suspender reglas de espacio-tiempo.

Sé lo que pensás...

“estabas mucho peor: te dolía la muela y te habían cortado por la mitad”

(vos, robando frases ajenas, como siempre)

Esta noche no quiero que me lo digas. No voy a dejar que me lo digas, por eso salgo.

Y no sé si vuelvo mañana.

Y no sé si vuelvo. Total, hice y deshice tantas veces las bolsas con ropa y con libros.

Eso sí. Te dejo todo lo que no conseguí para que lo intentes vos.

Salgo.

Un beso.

YO

Diario de un Saltamontes (partido en dos)

Diccionario del Saltamontes Ilustrado:
Excusa: el destino nos separa… // No sos vos… soy yo.



Sábado 16:
Pieza de Ballet. Julietas mimetizadas con la brisa. Excelente idea la del metrónomo.
Tempo. Habría que adaptarlo al ridículo reloj que marca todos los segundos como iguales y no, no lo son.


Domingo 17:
Con la yema de los dedos (aún sin uñas) escarbando entre las dendritas. Me robaron las palabras y las necesitaba para regalar.
Feliz cumpleaños, dije, moviendo un poquito las hojas.

Lunes 18:
Un grupito de niños se entretiene atando un petardo alrededor del pequeño hámster. Explota, liberado al fin de las torturas. Travesuras. Desmesuras.
Liberado al fin de las basuras mundanas.

Martes 19:
Javier me cuenta sobre la identificación a partir de los dichos de los otros.
Tantas veces te llaman “idiota” que al final…
Como el pequeño Águila y el gallinero. Gallinero este planeta.

Miércoles 20:
La nueva Antropología poética me apasiona. Deseando formar parte… pero soy un simple Saltamontes.


Tan lejos del cielo prometido
focos furiosos que guían nuestro paso
a través de un mar desconocido
hitos de la historia
mitos de la gloria
ritos de las momias
pitos de las fobias
sombras

Tan lejos del mundo organizado
(de su frágil y fúnebre argumento)
y sin embargo tan respetado
regirán las normas
cuidarán las formas
moldearán las hormas
sonarán las bombas
nada

Tan lejos la lucha desdentada
(mueca guerrera, combate en el espejo)
tan cerca la muerte desvelada
ricos indolentes
pobres malolientes
putas de gerentes
fatuos presidentes
todos mis ausentes. las sombras. la nada.

Grasshopper


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Jueves 21:

Diseñé un recolector de perlas cibernéticas. Filter con reactivos Ph9, aplicados a mails, posteos y comentarios, que tienen la virtud de revelar el adn del alma. Luego, sencillamente, copy and paste.

(( * No matter the tall of the mountain. It cannot block out the sun * ))
Me robo del Circe du Soleil

Patas para la humedad de la Luna así comienza a andar.


Viernes 22:

Granizo de verano.
Desahogando margaritas.
Las manos en el trapecio.

En la casa de Saco están Johnny y los piratas bañados en Jack Daniels...
"Y entre copa y copa siguió esquivándome" (upssss... ) “Perder la memoria es algo parecido a morir- aunque esto es una verdad a medias- morir es mucho mejor que no tener recuerdos...” Ferrara y su "No hables más de mi"


Sábado 23:Calor de perros. Hasta los mares parecen tierra arada. Las famosas magdalenas de Proust… el sonido de una coca Zero destapada... sahumerios de mirra… Reflejos condicionados. Lo que vuelve.

Acumulando memorias antistress. Fucking furia.
Más hambre que el chavo del 8 y las secuelas en los huesos pelados. Hambre del otro.

Domingo 24:

Hoy tuve doble ronda de miradas profundas. Sin hielo. En el bar de siempre aunque no acepten con agrado a los saltamontes.


Lunes 25:
Preparando la fórmula magistral: inmunoglobulina A. Tan simple como lo hacen los animales lastimados: limpiarse las heridas con la propia saliva.

La miro y es tan bella: Todo el tiempo del mundo para des-arreglarse. Un tajo 10 centímetros en el jean, crema para rulos desprolijos. Ojitos de conejo que prueban el rimmel. Ay.

Siento que mis patas se pegotean en dulce de leche. Integrante de un circo. Meado por el mono, no es vida.

Martes 26:

Por ahora no dudo de mi realidad. Los pájaros aún descienden a horario y la luna se va llenando. Preñada le dije al ozcuro. Preñada aceptó.

Acaso en algún momento sea oportuno dejar de contar el tiempo así.

Lo pienso. Lo pienso.

“прервать фантастики” (abort the fiction o interrumpe la ficción) escribió Rasputín Pielinski en sus notas marginales a сколько секунд я могу жить без тебя
Perseguido por el fantasma de un pensamiento único:

[…]En la vida, las palabras deben llevar gestos entre sus piernas. Sin ellos, todo es una gran ficción.[…] (La traducción es nuestra)


вы знаете

Miércoles 27:

Ay!

Jueves 28: En los ojos prestados una nueva Hiroshima. Usando conceptos en lugares erróneos.

La posibilidad de coser, a pura risa, infinidad de telones. No pregunto ni imagino. Es lo que Hay.



Viernes 29:

Dice Reuters:
“Reclusive U.S. author J.D. Salinger, who wrote the American post-war literary classic "The Catcher in the Rye," has died of natural causes aged 91.”

Recuerdo frase Salinger en caso de emergencia:

"Don't ever tell anybody anything. If you do, you start missing everybody"

Todos Holden por un ratito. Ser un Guardián. El guardián de los sueños acotó la hija en otro libro (de Pesadillas?)

Lavanderias:

dos bolsas de recuerdos para secar con aire caliente, así se achican. Están tan estirados!
Y otras dos bolsas para que los perfumen. Lavanda clásica estará bien.

Javier y las dimensiones de los acontecimientos. Evaluación del sujeto. Única. Mmmmmm. No. No podés odiar si no te prestan un saludo. Odiá si tu perro se acerca con un balín en el lomo.
Vuelvo a los Tests y las mariposas. Y el jarrón. El jarrón de los niños.

(AY)

Sábado 30:

Cosas de Santos andróginos mientras vos adornas con guirnaldas los altares.

Un Saltamontes perdido y cientos de luciérnagas creyéndose leds.





La luna en su punto máximo. En los silencios encuentro las respuestas. Como Siempre.

Cierro donde duele. Cierro donde no puedo ser yo.

“No hay AZAR cuando se trata de elegir lo que nos deshonra”
Marcel Aymé

Agrega Grass_ : Nunca hay Azar.

“Darkness there, and nothing more” Poe dixit.


Domingo 31:


No creen en dios pero usan su varita.

Comentarios al revés de la trama, así son las arenas.

Si acaso amanece siendo algún otro Febrero espero no seguir siendo el mismo tetris mal armado.
Busco huellas entre la lluvia de verano.
Confío en los arcoiris del día después, aunque no pueda verlos.


(Susurra el Maestro)

If that is our destiny, you cannot change it. But do not go with fear, Grasshopper; fear is eternal darkness. Go instead with inner strength…

Diario de un Saltamontes (partido en dos)

Hogueras del Primero de año:

Remuevan en fuego que la vieja no pudo con nosotros. El infierno en la patas de los gallos. Regado con Martinis tres aceitunas y smoking jacket. Te vendieron la sonrisa más gastada de Bogart. Delirate ésta, dandy. Cocodrilo dandy. Subido al crucero del amor con las botas de lluvia y las cañas de pescar. Desapercibido nunca. “Vampiros de dentadura postiza, Firmadme, que os firmo.” Hoguera de reojos, de mala leche condensada, de gusanía. Excluidos abstenerse de la sopa de almejas.
Se me nota el acento en los tacos. Chan-chán. Seguiré siendo ostra. Costra. Mostra.


Sábado 2:
*El casting de los Reyes Magos fue un éxito

Convocó a miles de barbudos y de negros

No fue fácil elegir esos ojos exactos de estrella errante…

Domingo 3:
*Me puse a robar ausencias de una vieja carpeta mientras esperaba…

Lunes 4 :
*Rutas cortadas por el París- Dakar sudamericano

* Rutas cortadas por el adiós de Sandro

“si quieres yo te doy el mundo
Pero no me pidas que no te ame así”










*Rutas cortadas por las chispas del Burj Dubai

(Que salieron de los televisores)


* Todo Tarde Siempre.

Martes 5:



* Yo sólo pedí un mail

Y acabo de entrar en el record de Guinness

Categoría: record refresh page Hotmail

Quizá deba volver a la carta en los zapatitos

Al pasto y al agua.

Quizá me coma las esperanzas con salsa golf…


Casi Enero 6…

Pero los “Casi no cuentan”








“Si en algún puerto del Mediterráneo hay un filósofo profundo que haga metafísica con olor a calamar, ése es mi maestro.” Manuel Vicent
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Jueves 7

Colas de bancos. Una anciana, madre, disfrazada por su hijo. Casi revancha. Le puso una copia de su short, zapatillas, gorra. Anacronismo insultante o la simple voluntad de compartir ropa deportiva?

“Bla..bla..bla… más vale solo que mal acompañado” sentencia un viejo. Sus pantalones bien abrochados en la cintura.

En la esquina de 11 y 44 el payaso de los globitos y el paralítico que vende salvavidas de plástico para reyes. Dame dos.



Viernes 8

Las huellas digitales de dios no coinciden con las halladas en tu cuello. Sí, la pisada en el muelle pero se detienen justo al borde del último pilar.

Me crucé con F. Me cuenta su grave problema. “Estoy seco, las palabras ya no me salen… es que estoy tan feliz” ¿Puedo ayudarlo? La fe camina un montón. Cuadras y cuadras de personas forman la fila para besar los pies del Gauchito Gil. De todo el país hasta el terrible horno correntino.


Sábado 9


La reproducción del Guernica está colgada al revés pero me da pena decírselo.
¿Hará por mí otro tanto o no debo esperar nada?


Domingo 10

Aprendiendo a contar en años/sombra. El tiempo es un simulacro dice Javier que dice algún genio.
Busco en Google: cómo organizar simulacros. Incendios, inundaciones, accidentes. Nada sobre el tiempo. Debo inventar.

A ver… “los pájaros comienzan el descenso” es una buena referencia.


Lunes 11

Algún gracioso juega con una mira láser sobre la frente de mi pobre canario. Punto rojo. El encantador putrefacto haciendo graffiti por mí. Voy a filmar la tormenta con otros ojos.











Martes 12

“No se pudo entregar el mensaje siguiente a todos los destinatarios”

Ahora entiendo la importancia de las botellas arrojadas al mar.



Miércoles 13:

Aún no existe en in-ciertos rincones…

Diccionario del Saltamontes ilustrado:

Karma: no mires para otro lado, algo habrás hecho.

Indolencia: Tres gotas de agua y tu cactus no sería este triste mondadientes.

Miseria: Todos los “demasiado” que intente ponerle a tu vida.

Soberbia: ¡Esto no es para vos!

Paris-Dakar: Sin sponsor, sin combustible, me bajo acá!

Había un diseñador de pecados capitales pero no salió en los créditos de Seven.
Brad Pitt-ttiP darB se leía en tu espejo.


Miércoles 13:

A los botes salvavidas grita el turista pasado de merca. Un segundo después (esa es la fracción de la muerte) Desde el cielo, Haití parece una sopa de macarrones. 100.000 macarrones. O más.
Un ángel con máscara MSF no alcanza. Inútiles los saltamontes, si no, entregaría todas mis hojas.


Jueves 14:

Comprobación de los estados del alma incluida la de un animal como yo.
Vértigo. Saltos sin ver la rama siguiente. A veces quiero bajarme.
Sonreí grass_ la carita dice sisi.

Viernes 15:

El cartero, por una vez, llegó a tiempo. Inconciencia absoluta de lo que lleva en sus manos; pero sabe leer rostros.
Vamos a la guerra de una vez, Maestro. Taxonomía artística para la PosPosmodernidad: No genero, no raza, no credos. Sólo dos casillas: los que aman la música y los que no.

Enrico Carpisci, el mayor exégeta de Dante dice que hay un Círculo omitido en su infierno: donde luego de arrancar los corazones lo sintetizan transformándolos en alcancías y los vuelven a colocar.


Cuando sea 16 dejaré de masticar futuros.


(del griego ταξις, taxis, "ordenamiento", y νομος, nomos, "norma" o "regla")


Убийцы бюллетень

Hasta que pensé delfines

Cuando sirvieron batidos de silencio y chocolate, no supe dónde encontrarte.
Vapor de incienso mis ojos, transmisión mediterránea de teclado sordo y mudo.
Brillaba la luna llena y yo, como pozo de sonrisas, no supe dónde encontrarte.


El viento nos ha cambiado la ruta de las estrellas.
Tantos cuerpos en el puerto, tantas palabras de acero y los nudos…
que Todo también sangra . No, no supe dónde encontrarte.

Revolví las madrugadas masticándome las uñas para no desentonar

Sin murmullos y sin gestos te acerca el eco del mar penetrado:

rosas grisáceas, azules

flores marinas, sin brazos, que me acarician la espalda.


No supe dónde encontrarte
Hasta que pensé delfines

CONDICIÓN FEROZ

I

[“Ya se percibe más intenso el crepitar del fuego”]


Segada por los fuegos de artificio
Va la noche, huyendo de los cultos
Sucios velos, destinos, ciegos vicios
Va la noche y oficia con insultos.

Alcohólica, su fuga, entre los fuegos
-que le repugnan por no ser su esencia-
Busca un lugar donde esconder sus ruegos
Violenta protectora de la ausencia.

Acompaño a la noche en su lamento
Ella llueve, yo lloro. No hay festejo
Que sirva sin veneno este recuento.

¿Y si el llanto borrara, del hombre, las
Huellas? ¿Y si la lluvia… sus penas?

II


[“A mi cuerpo, tendido como está, precisamente así, dadle el adiós”]

Ocultos bajo mantas los dolores
Hedores, desnudez, amores idos,
Ocultos entre mantas los temores
Sangrar esta vejez; haber perdido

El nombre, pulso, suerte. “¿Cuál tesoro?
Ceguera maltratada, venas lentas,
Soñar las tardes sólo cenicientas
Ni el aire se consigue con decoro”.

A tu lado enero ya marchito
Y un ramo de jazmines a destiempo
Que marcan para siempre el infinito.

Rodeados por escudos de imprevistos
Los años nos carcomen hábilmente.

III
[“Si vas en busca de la muerte, llévanos contigo”]


Mi culpa a tus huesos enfrentada
En diálogo sin fin- final de escena-
Mi culpa representa su condena
Tu sombra, por aquellos, despreciada.

Es el “Adiós” quien da a la despedida
La condición feroz de los futuros.
Ese que cuelga de tu mano fría
Y de tus ojos-corredor oscuro-

Se miente la verdad- un fiel remiso-
“Y si Dios quiere será hasta mañana”
Fatal, inconsecuente, un dios: no quiso.

Con besos no se curan las heridas
Ni libres de traición están los rezos.



IV

[“Te sostendré en mis hombros. No va a agobiarme el peso de la carga]


Sin ritmo se deslizan las absurdas
Flechas que son tus últimos gemidos.
La noche llueve un llanto sin latidos
Mi duelo llora roncas gotas burdas.

No supe reforzar con estos brazos
Los hilos que nos atan, tan sedosos,
No estuve junto a ti ni tras tus pasos
Ni mis hombros han sido tan piadosos.

Vergüenza ha de sentir este pedido
De perdón, con disculpas perfumado
Ante una cama que no tiene oídos.

La noche no se rinde. Yo tampoco
Quizá cuando amanezca, también ella…


V

[“Y pase lo que pase, uno ha de ser el riesgo, una la salvación para los dos”]


No es el infierno o su sagrada saña
El motivo de todo lo ensayado,
Sino el miedo a sufrir lo prodigado
La disculpa ¡Esa sutil infamia!

Menos gloriosa que su nombre es una
Muerte estéril: sin cuervos ni cipreses
Muerte sin muerto, sin cruces- tantas veces-
Sombrío desden: sin himnos a la luna.


Años nuevos convierten en rivales
Vida y vejez creyendo que ésta mancha
Nuestra infeliz certeza de inmortales.

Y muero porque ya no me recuerdas
Y vives porque sigo amaneciendo…

Diciembre-1998

Entre llaves: fragmentos de un “pequeño” diálogo entre Eneas y su papá.
El resto: un intento para deshacer la ausencia de la persona que más me quiso.

Antes del fin...

Jack: Despacio por favor...

Me impresiona la sangre de año nuevo.

Free Pass

La Noche más corta

No curaste tu insomnio encubriendo con muerte tus pasiones
como tampoco lo hicieron aquellos que desandaban tus afonías nocturnas.

En noches iguales a ésta, Vedas y putas explotan; Pero esto no es para mí.
No sé pensar y odio los espejos.

No te reclamo. Veneno con gusto. Hoja por hoja, presintiendo que entendí NADA
cuando escuché a esa niebla citar:
“Si dios colocara la frente en mi hombro qué bien estaríamos los dos así, tristes y desconsolados”

**********

En noches iguales a ésta, dejé de esperar. Porque las certidumbres cambian de ropa
De peinado
De dirección
De perfume
Pero siempre
Son los mismos Arlequines intentando confundirnos, sofocarnos.

-¿Concretamente qué?
- Concretamente sólo mi voz en este segundo.

-¿Y Luego?
- Y luego Nada.

**************

En noches como ésta, ¿Habrá visto tu lámpara el ahogo de las blasfemias
dentro del vasito con agua? ¿La sonrisa en el cristal de los lentes?


A vos te digo… Esta noche será muy corta. Amanecerá y podrás volver a dormir
y a soñar
(tu gran temor)

Hagamos nacer a dios una vez más: pedile que te regale el don de ser
organista o
un simple farol de Paris.

Yo pediré también: oído esperanzado
O un borracho
Encontrando refugio.

Cuando te acercas a dios por la maldad y a la vida por las sombras ¿Adónde puedes llegar si no es a una mística negativa y a una filosofía nocturna?
Crees sin creer y vives sin vivir…la paradoja la
resuelves con una ternura cruenta que refuerzan los crepúsculos y enlutan las auroras”
E.M. Cioran

Prólogo

"Un prólogo es un estado de ánimo. Escribir un prólogo es como afilar la
hoz, como afinar la guitarra, como hablarle a un niño, como escupir por la
ventana. Uno no sabe cómo ni cuándo las ganas se apoderan de uno, las ganas de
escribir un prólogo, las ganas de estos leves sub noctem susurri"

Søren Kierkegaard

Paso y me siento. Un sillón bordó junto a la ventana. Calle 54. Desde aquí se ven las torres de la catedral. Me distraigo recordando escenas que combinan realidad y ensueño.

Tose. Vuelvo desde los cimientos de la catedral hasta el sillón.

Hablo de mí. Le cuento que pasaron ya, trescientas sesenta y cinco madrugadas.
Era otro Agosto. Otra ventana. Otra música en mis oídos. La oscura voz de Till Lindeman gritaba “mein herz brennt” cuando descubrí otro brillo.



Me escucha sin gestos. Sigo.


Omito los abandonos por tratarse de la primera cita. Aprieta el lápiz sobre el anotador cuando hablo de distancias. Once mil kilómetros. Más de cinco mil millas náuticas y una soga hecha de palabras.

Le confieso algunos vicios: soportar sin drogas, sin alcohol ni sedantes todo lo que el delirio kármico me tenga reservado; fumar; reírme.
Confieso, también, mis preferencias ante el papel en blanco: dejar caer en redes de cinismo a ilusionados fabricantes de barriletes.

Percibo un pestañeo desencajado que acusa. (¿Dirá sádica?) Vuelvo, entonces, a esa otra escritura, el vasto prólogo de trescientos sesenta y cinco renglones. Irreproducible por íntimo. Un yo poético que se abandona a las sensaciones. Y mezcla coordenadas, tiempos verbales, luces. Prólogo que se lleva las mejores metáforas, todas las correspondencias baudelerianas, cada fragmento de mi imaginación.


Ahora se acomoda en su sillón. Cruza las piernas. Espera que le diga el porqué de mi visita.

Entre garabatos imagino que escribió crisis---escritor---vacío---decir---dicho.

Hago silencio hasta que se cumplen los cuarenta y cinco minutos. También él.

La catedral. Plaza Moreno. El faro del fin del mundo. El fabricante de barriletes que no sabe nada acerca de la trampa en la que caerá cuando yo deje de escribir el prólogo.


“Mmmm… Bueno”

Es tiempo. Sé que debo pagarle.

Al despedirme, me entrega un papelito amarillo: “próxima cita 22 de Agosto, 17.30 horas”

No habrá próxima mientras haya palabras. Lo sé. Lo sabe.

La imagen es del artista Gastón Viñas
http://www.grapevineindustries.com/

Golpean

Golpean. No, no abras.

Vienen por tus pinceles

Tus óleos

Por las sonrisas de tilo

Vienen a arrancarte el guardapolvo

A desnudarte los sueños

A oscurecer el futuro

Con vendas

O fusiles



Vienen a enmudecerte

Ellos, esquiladores mediocres

De gritos de libertad



Golpean



por favor



no abras...

Me dedicó una foto: "¿Hasta qué tonalidad de sangre iremos juntos?", y
sobre la edición de su Van Gogh, respondió: "La tonalidad de sangre irá hasta el negro” Artaud, Jean Marabini

[...]

Van Gogh extrajo esas calidades de sones de órgano, esos fuegos artificiales, esas epifanías atmosféricas, esa "Gran Obra", en fin, de una permanente e intempestiva transmutación. Los cuervos pintados dos días antes de su muerte no le abrieron más que sus otras telas, la puerta de cierta gloria póstuma, pero abren a la pintura pintada, o más bien a la naturaleza no pintada, la puerta oculta de un más allá posible, de una permanente realidad posible, a través de la puerta abierta por Van Gogh hacia un enigmático y pavoroso más allá. No es frecuente que un hombre, con un balazo en el vientre del fusil que lo mató, ponga en una tela cuervos negros, y debajo una especie de llanura, posiblemente lívida, de cualquier modo vacía, en la que el color de borra de vino de la tierra se enfrenta locamente con el amarillo sucio del trigo. Pero ningún otro pintor, fuera de Van Gogh, hubiera sido capaz de descubrir, para pintar sus cuervos, ese negro de trufa, ese negro de "comilona fastuosa" y a la vez como excremencial, de las alas de los cuervos sorprendidos por los resplandores declinantes del crepúsculo.

[...]

Sin embargo, en un incendio, en un bombardeo, en un estallido, vengadores de esa piedra de moler que el mísero Van Gogh el loco cargó toda su vida al cuello. La piedra del pintar sin saber porqué ni para dónde.

Pues no es para este mundo, nunca es para esta tierra, que todos hemos siempre trabajado, luchado, aullado el horror de hambre, de miseria, de odio, de escándalo y de asco, que todos fuimos envenenados, aunque todo eso nos haya embrujado, hasta que por fin nos hemos suicidado, ¡pues acaso no somos todos, como el mísero Van Gogh, suicidados por la sociedad!

"Van Gogh, el suicidado por la sociedad "Antonin Artaud.

Tanto miedo como una taberna (RoJa)

Y de Todos Modos...

¡Vuestro juicio final me da tanto miedo como una taberna!
Pero tan sólo a mí, a través de edificios en llamas,
me sacarán en andas las prostitutas como a efigie sagrada,
y me mostrarán a Dios en su descargo.

¡Y Dios llorará leyendo mi brevísimo libro!

Hecho de temblores en compactado ovillo, no de palabras;

y echará a correr por el cielo estrechando mis versos

y los recitará a sus amigos conteniendo el aliento.

P.D.: No fueron de utilería ni su revolución, ni su alma, ni su arma (elegí el sonido del chasquido!)

Coaxil

Seguí goteando
aún en mi presencia
conciertos de colores
llantos de satélite natural
o risas de artificio




Seguí rezando
aún en mi ausencia
por un Tíbet propio
donde ofrecer el miedo
y los llagas



Seguí buscando
aún con el futuro desconectado
metáforas de fibra óptica
para que no duelan
los tubos de ensayo




Seguí respirando
aún si todos los relojes
decidieran clavar sus agujas
en un ¡NO!




Pero no permitas
que me convierta
en gusano



luego de haber sido mariposa.

Luna Recta

Al Caballero del rocío:



Y de todos modos

para alguien

saldrá el sol.



P.D.: llamo a estas fotos pruebas de vida.

Indeleble

A mi hija.

La pregunta es para Ella... ¿Podés decirme dónde estaba yo?

Granja sin granja que, sin embargo, reproduce sólo el sonido de la propia voz.
Cuatro paredes. 2,50 de largo. 3, 75 de ancho. Cielorraso a los dos metros y medio. Todo blanco. Un fibrón para escribir lo que quedó de las horas en la oscuridad.

Preparada…lista…


En la pared del Oeste la silueta de una princesa rodeada de símbolos matemáticos. Las manos del profesor y sus uñas blanquecinas. Los dedos armando un cigarrillo de tabaco rubio. Primeras partidas de ajedrez después de despejar las incógnitas de un cuaderno espiral.
La caja de las Barbies. Piernas larguísimas que asomaban entre lavadoras, sillones de jardín, cintas para caminar. Auto, perro, bebé, Kent.
Las bolsas negras, llenas de ropa, formando fila en la entrada de la habitación.

En la pared del Oeste, si es miércoles o domingo, da igual. El primer paraíso minado explota ante sus ojos.


“Corten” grito (como lo haría un director ciego), clausurando las noches de cielo abierto cuando ella buscaba formas conocidas en nubes extrañas.

***

Entonces comienza la pared del Norte donde el paraíso tiene asfalto y una rayuela de rostros se van tornando familiares como las x de los ejercicios. Los primeros escombros, dormidos, en las escaleras del Teatro Argentino. Sin alas.
A sus espaldas, lucen mochilas de uniforme hardcore o metal o nightmare.

La pared se asemeja a los restos de un guardapolvo donde se puede leer “i hate the school!!!”Todo en minúscula indeleble.

Conjugar el verbo pertenecer anulando las formas del pasado. Sólo presente y futuro. “pertenezco a”, “perteneceré”. Nunca más: “pertenecía”.

Desde todos los bordes aparecen los invasores góticos sobre las ruedas de un skate.

Remarcado doble de las letras cuando se autoproclama EMO y abre un nuevo campo de batalla: Ocho y cincuenta. Maceteros donde apoyarse. Voces que rebotan en las vidrieras. Delineadores y uñas negras. Calaveras, piercing y los hermanos Madden.

“Is anybody listening”

“Pertenezco a” para caer del skate; y el dolor agudo en la base del codo. Otra mina activada en las veredas anchas cuando el cuerpo aplasta al brazo (cuando la risa aplasta a la misericordia.) Rampas y malos imitadores de Marley que van rifando sus neuronas.

“Si hola no te hubiera dicho yo
Jamás tendríamos que decir adiós
Tenemos una cita en el quirófano”

Tararea mientras escribe.

Otro ajedrez. Éste de piezas descontroladas que escriben “Te Amo” en papelitos, fotolog, Messenger o teléfonos celulares.

“Regardless of our distance, and our hope, cuz were
Swept by pretty eyes and LETTERS for, a time”

Otra forma de pertenencia no menos aguda que la puntada perpetua en el codo.
En la pared del Oeste, el primer oso explota en metálicos pedazos.

Corten. Corten. Insisto.

***

La pared del Este, como el viento, mezclará los colores de la tarde. De celeste a rosa. A negro.

“Saying goodbye this time, the same old story
Seeing you cry, makes me feel like saying sorry”

Comenzar a cruzar la calle para que no duelan los recuerdos.

Un álbum completo de amenazas. “Te vamos a…” “Vas a ver qué…” “Cuidate porque…”


Madrugadas de café y cocheras que escriben”shabadabadoo” en los brazos. Cambiar la risa desmedida por unos ojos dominantes que pronto se convierten en piedras. Entre el miedo y el…miedo.

“Eres lo mejor que en mi vida ha pasado
Te juro pierdo el rumbo cuando no estas a mi lado”


Otro paseo no menos minado. Hablar con desconocidos.
Nickname. Construir personajes. Abrir las puertas de la mente. Encuentros feroces con la realidad. Svásticas, skinheads, collares de alpaca.

Cuadraditos ska de verdad-mentira.

“Something has gone terribly wrong,
I'm scared, you're scared, we're scared of this”

Reciclar. Los escombros regresan a los sueños. El mismo foco una y otra vez. Y mil fantasmas sin nombre y sin voz que recorren los pasillos de la antigua casa.

“ ... I like playing in the sand what's mine is ours
If it doesn't remind me of anything”

Remeras Palermo Soho. “No insista. Ya no beso sapos” firma Amelie.

Y yo: C-O-R-T-E-N!
***

En la pared del Sur: La lista completa de nombres propios. Y las cruces. El clásico estudio de la mano. Esta vez se le nota el odio en los nudillos: no ayuda; aprieta el cuello.
Músicos bip-vip y como un mantra: Vedette . . . sos la reina de la glitter scene.

Dibuja frutillitas de un postre adolescente. La depresión ahogada en copas plásticas, en lámparas de lava, en vanos bisturís que no alcanzan para purificar la sangre.

Se mece la cuerda ajena con el invierno en los labios mientras los mensajes de texto inventan nudos.

Un día después
(después de vos )
crucé los dedos.

El último “te amo” y un bouquet de rosas que deberán pudrirse junto a las mentiras. En letras símil Broadway “Es mi última oportunidad”… Seguida de una sucesión desmedida de jajaja.
Llega el turno de los travestidos. Como plomos desnudos los tequilas sunrises, el vértigo y las luces que se apagan en un antro con nombre de mujer.

Los peones quedaron en el camino cuando no pudieron aprobar el test de Eva.
Aún se perciben, en las torres enemigas, las sombras de los francotiradores que no respiran ni sienten. Sólo disparan cuando ven el objetivo en la mira. Plaza Italia a las seis de la madrugada. Coordenadas exactas.
Bang.


Granja sin granja. Antes del encierro reconoce las marcas del dealer y la pena por la confianza desperdiciada. Lo que se puede extraer de ella:
“TODOS LOS MESÍAS TERMINARÁN HUNDIÉNDOTE” con letras grandes de imprenta.


***

En el piso, las huellas de unos pies descalzos.
Ella sube a la mesa de la computadora, se estira hasta el blanco sin manchas del cielorraso y escribe: “Para ser feliz parate dónde sea”

Tiempo completo. Trabajo terminado. SE IMPRIME.

¿Qué dice? Socorro...

SOS S-O-S S-O-S S-O-S S-O-S S-O-S SOS

Caña de pescar convirtiendo lo mediocre en mediocre con caña.

Fueron a rescatar la muerte ajena…

Y yo también escribo en su pecho…

Sabotaje de mis piernas con prejuicio de tacones

O las uñas despintadas, enganchadas en el nylon

Sombras sin soles fabricadas por los lentes Dior

Ambición de ciclamato en la lengua porosa

Y vos cortando jazmines con una guadaña

Único resplandor el de una vela

Demostrarme por nada

En la mirada de nadie

Ni sacar la herrumbre de los lagrimales

Músculos de la risa hechos rieles y

Encorvar, cada noche, el corazón

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Soy el jefe. Esto es champagne… Feliz navidad.

Soy el jefe. Esto es champagne… Feliz navidad.

Grito que se pierde en el ajedrez de glóbulos.

No, no me inyecten. No me dejen sin conocimiento estoy intentado hablar con ustedes solo te pido que cojas una idea que está en mi mente y la pongas en sus mentes no están mas lejos de un metro.

No me escuchan.

Hola! Hola a todos soy yo y puedo hablar con ustedes.

- Es morse…

-¿Qué dice?

-SOS socorro.

-Pregúntele que quiere.

-Quiero sentir aire fresco sobre mi piel. Que hay gente a mi alrededor.

Que me hagan publicidad como el último hombre que se alisto en el ejército creyendo que el ejército hacía hombres.

Quiero salir para que la gente me vea; que me lleven a una feria donde puedan contemplarme todos.

Si no quieren dejar que la gente me vea entonces mátenme…

- ¡Padre! Al menos podría decirle que tenga fe en Dios.

-¿No pondré a prueba su fe por esta estupidez…

-¿Y usted se llama sacerdote?

-este es un producto de su profesión, no de la mía.-

SOS S-O-S S-O-S S-O-S S-O-S S-O-S SOS

“Dulce et decorum est pro patria mori”

War dead since 1914: over 80.000.000

Missing or mutiladed: over 150.000.000

“Johnny got his gun”

Dalton Trumbo, 9 de dic.1905 – 10 de sept. de 1976.

Laguna o el hueco en el corazón

Tal vez...

Soñé un auditorio...

Soñé un auditorio. Su voz. Algo me dijo y, una vez más, no logré comprender.

Maldigo a todas las memorias de mis últimos cien siglos.





Estará en la palabra. No hay dudas. Ninguna!

Sin Sentido

Puro cuento ciertas ausencias.

Puras ausencias ciertos cuentos.

Se lo extraña.

SIN SENTIDO

I

Amanecer con un dios entre las cejas.
Era tan fácil así.

Rutas infinitas
Sin alzar los párpados
Consumadas por cómplices celestes.

Y la noche junto al sacrificio
Alguna copa de vino,
Una rosa,
Trenzas, talones
Cualquier himen o
Ese


Ahora
Este bostezar nubes por reflejo
Y la nostalgia
De lacerar pieles
Con nocturnos abecedarios

Esclavos de dios
Libres de nosotros mismos

Del susurro de piedras en los zapatos
De la carrera anémica
Sin Kaaba
en pantalla plana de mil pulgadas

II

Tan fácil el tiempo de los vedas
Medido con suspiros de Brahma
O flechas al corazón.




El plan de exterminio
Nos desnuda
El hombre
Sólo huesos convictos
De otros huesos convictos
De otros huesos convictos

Quizá
Con un dios
A quien temer
Ella no hubiese puesto esa formidable piedra
Sobre el loto azul
Así como al pasar
Brote maléfico
en las puntas de sus dedos.


Tan fácil
Con hilos bien tensados
Cuerdas de oro
Y no esto
marionetas copyright
de titiriteros imperdonables
Nada escrito en el margen
Un “sinazar” en el polvo perlado
de tu nariz.

Tan fácil con Olimpo parquizado.
Ahora
la flor hundiéndose
Y mi cobardía.
Hundidos todos en su sonrisa.

III

Tan difícil desandar el sin sentido
Limpiando sangre
O semen
Con la pobre Nut
De repasador

Amanecer con un dios entre las cejas.
Era tan fácil así.


Ahora
Condenado al tiempo
las cuatro y el camión con basura
El sol, seis y cincuenta, entre los edificios
Mastico los agudos de una guitarra
a las diez y veinticinco

Lento como la miel
Se consume el incienso
Diría ay
Si algún dios escuchara

Y me consumo

IV

El chasquido de mi Glock
aterra a la luna
Único público imparcial

El loto hundido.
La mataría si haciéndolo
lograra olvidar.
La mataría con un dios
A quien pedir perdón.

Era tan fácil así.

Nuevo Ventanal...

Así amanecen mis días, por ahora.



Hay brillos y una melodía que inunda mi habitación...



Everybody's Gotta Learn Sometimes

Change your heart
Look around you
Change your heart
It will astound you
I need your lovin'
Like the sunshine







Por lo que dure. Por lo que deba durar.


Smile me!

Tercera carta "free style" a Shelter

RE: Una luna maniática.





[Concurso 1,2,3 Responda otra vez…

Formas de compartir la vida:

1) Pasear de la mano (aún en sueños)

2) Reír a dúo

3) Compartir un guiso de letras

4) Alcanzar un vaso de agua… ]









Perdoná que te escriba a los cachetazos pero el ciberespacio es demasiado cruel y caro por estos inviernos.





Estuve en el parque. Te asombraría ver que nada ha cambiado. Ná de ná. Ni siquiera la escarcha, que todo lo derrite, logró desnudar a las margaritas. ¿Te acordás del chico sin piernas? Él también, igual. Siempre al costado de la glorieta… sobre su mantita cuadrillé. Hoy entregaba unas láminas con los signos del horóscopo chino y, obvio, por dos pesos, me quedé con una. (Sabés que me importa un pito todo ese bla bla bla de que son los padres los culpables, de que no hay que darles dinero, que los usan, que el gobierno debería...; no sé si la conciencia, el alma o lo que fuere: no me puedo negar a las caras sucias ni a las manos tristes)





Cuestión que los famosos chinos dicen que somos caballos de fuego. CaBaYos de fuego. Así nomás.





Te copio un párrafo:



“Los Caballos aman la libertad. Libertad para mantener sus propios horarios. Libertad de la rutina. Y, libertad de alguien que desee atarlo. Increíblemente laboriosos y con una gran confianza en si mismos, los caballos aman los desafíos.”



Desafíos. Caballos. Un parque con margaritas inmortales. Piernas fuertes para correr, bailar, cruzar calles o asegurarnos la dosis de pan diario.



Imposible pedir más. Como buenos caballos vamos cabeza a cabeza, sin pensar en el premio.



¿El final de la carrera? Allí donde terminan las vías o el clásico arco iris…

Allí donde todos corren con la cara limpia.





Dejo acá. Necesitan la máquina.



Yetés.



P.D.: Acepté el desafío de las manías así que no escribí ni una.



KurtA

Talk to me...

"Un prólogo es un estado de ánimo. Escribir un prólogo es como afilar la hoz, como afinar la guitarra, como hablarle a un niño, como escupir por la ventana. Uno no sabe cómo ni cuándo las ganas se apoderan de uno, las ganas de escribir un prólogo, las ganas de estos leves sub noctem susurri"

Søren Kierkegaard

No pregunta. Va a escuchar lo que tenga para decirle. Lo que quiera decirle.

Un prólogo. Eso escribo.

Un prólogo sin recursos literarios. De esos que raspan la piel como lija.

Lijar recuerdos.

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Seguir.

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La imagen es de Gastón Viñas

www.grapevineindustries.com/

La sensación de hoy, es mía.

Me Llora la memoria

Entonces fue cuando empezó a llorarme la memoria sin ninguna explicación” Gabriel Báñez (1951-2009)




No sé escribir semblanzas y hace días que el puto segundero del cursor me está esperando en el margen, porque no sé por dónde empezar, porque no sé qué decir, porque no quiero corregir.

Conozco su respuesta: “entonces, hacé silencio”



Sí, debería (Y Él se alegra de ver irreverencia, falla, choque de sentidos e incongruencias) pero me llora la memoria y no tengo, ni nunca tuve, otro modo de salir de la escala de grises que no sea escribiéndoME.



Martes- Báñez. Una diagonal atardecida con gusto a café. Temblaba, yo, cuando le ofrecía algunas de mis historias. Generoso, él, se limitaba a indicarme pequeñas sutilezas. Todos mis personajes respiraron su talento.
No hay escena de “shhh…” ni de “Pudo ser tu mascota” que mi imaginación creara sin contemplar la posibilidad del juicio de sus ojos.


Vuelvo al segundero mientras pienso en sus palabras “a la gente le gusta leer sobre otras profesiones (…) una voz que describa detalles específicos da verosimilitud (…) “¿No te pudre leer siempre sobre la vida de escritores?”


“Los muertos desentonan” es eso. Una novela en obra que intenta (¿intentaba?) mostrar lo que queda flotando en ESTE mundo tras la muerte. No cualquier muerte, sino la muerte desquiciada, la que esconde las causas entre sus pliegues, dejándonos perplejos.

Releo la primera escena y la cadavérica verosimilitud haciendo estragos. El pudor ( me parece oír su carcajada) no me deja copiar y pegar ese inicio.



Ambiente Bañeciano (Becerra dixit). Lo patético y su resplandor.


No encuentro la palabra justa para el sentimiento. ¿Angustia? ¿Melancolía?

Orfandad.
Orfandad es la palabra.


Se lo dije en varias oportunidades:

- No sé si lo ofendo o lo halago diciéndole que quisiera escribir como usted, prof.

- Yo no soy profesor ni maestro de nada. Apenas puedo con mi propia voz. Ahora que si me querés hacer caso seguí el consejo de Montherlant escribí como si estuvieras muerta. Vos sos tu peor enemiga.

Báñez me obsequió una identidad. Descubrió en mí esa “tara” que nos agrupa… Ese ir por la vida robando pasajes de vidas ajenas. Robándonos a nosotros mismos los sentimientos y los pensamientos para luego contar historias. Él llamó a todas mis alucinaciones, a todas mis voces, a todas mis palabras Escritura y, el que escribe, lo haga con mayor o menor técnica, con mayor o menor vuelo, es ESCRITOR.

Orfandad.

Quisiera hacer malabares con los recursos literarios que son, según él, recursos de existencia. Quizá me salven de la caída inevitable.


Ya sin café ni atardeceres en la diagonal. Sin el guiño de estilo ni personajes nuevos.

Ahora sola.

(…)


Perdón. Corrijo. Y cuando corrijo lo descubro.

(Releo el texto. Una pavada, un detalle que lo trae desde donde esté:… no usé ningún –mente- porque, precisaMENTE, él, los odiaba.)



No. Está visto: Nunca se irá.

"No se preocupaba Báñez del descrédito de los medios mayoritarios platenses. Lo vivía de manera cotidiana. Y hacía bien. Cómo preocuparse por quienes ante su muerte (ante la muerte de un escritor, el mejor de La Plata, uno de los mejores del país) ningunean la nota de la tapa, como hizo El Día (diario en el que, además, como si fuera poco, dirigía el suplemento literario). O la mandan a policiales, como hizo Hoy (creyendo que la forma en que muere un escritor, el mejor de La Plata, uno de los mejores del país, determina si va en una u otra sección)"

Miguel Russo.

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-3497-2009-07-12.html

Gabriel Báñez: Escritor platense nacido en 1951. Se cansó de escribir la semana pasada clausurando su voz. Julio de 2009.
“Parajes”, “El Capitán Tresguerras fue a la guerra”, “El Curandero del Cuarto Oscuro”, “Virgen”, “Hacer el odio”, “El circo nunca muere”, “Los chicos desaparecen” “Paredón, Paredón” “Cultura” y “La cisura de Rolando”… Personajes y situaciones que conformaban su mundo. Un mundo de fisuras. De Cisuras.







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