Las hojas de Gatsby

Mi árbol se llama Gatsby

lo planté para enterrar

algunos recuerdos

que amenazaban

con pudrirse

Y así como Fitzgerald

obligó a su héroe

yo  le exijo al mío

que  permanezca  erguido

inmóvil

esperanzado por esa luz lejana.

Copia silvestre de ese mundo del jazz

alrededor de mi Gatsby

bailan cientos de pájaros

que se cuentan

sus propias historias de amor

sin reparar que el anfitrión

se marchita.

Llegada la hora

de la verdad

ni Fitzgerald

ni yo

supimos detener

ese rojo  brillante del  desamor

al final del muelle

y de las ramas.

P.D:  Asusta un poco, la calma de este otoño.