la letra está cruda
No dice lo que soy
Lo que pienso
En esta cuarta línea
Frente a tu mirada.
¿Me ves?
Un caldero
Este soporte blanco
y nosotros dispuestos a revolver
lo que con tanta paciencia
la memoria
se ha encargado de ocultarnos.
-un montón de mierda, dijo Freud.
Qué tramposa la imaginación
chupando la raíz de nuestros genes
pequeños cuerpos en sepia
carcomido
¿Me oís?
¿Robar palabras es aumentar el tamaño de nuestro universo?
¿Robar emociones?
La letra está cruda
Se cree libre
Sin sentido
Sin redención.
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