sábado, 27 de diciembre de 2008

Deseos...


Dijo el Caballero del Rocío:
"tan solo pediré y desearé que pueda pedir y desear algo. Se cumpla o no, no será lo importante"
Todavía giramos junto a los planetas...
Gracias por la compañía... Así, la vida, es más fácil!
:)

FURCHT!!!!




"Me preguntaste una vez por qué afirmaba yo que te tengo miedo. Como de costumbre, no supe qué contestar, en parte, justamente por el miedo que te tengo, y en parte porque en los fundamentos de ese miedo entran demasiados detalles como para que pueda mantenerlos reunidos en el curso de una conversación.”


Franz Kafka: Carta al padre.





Despertaste tan Gregorio Samsa!!!!



AY!

jueves, 18 de diciembre de 2008

Colección Lunas by el crupier

"Ayer me puse a ver la luna, perdida entre algunas nubes. Como si tuviera un velo que la hiciera mas misteriosa.La ultima luna del año y la mas grande. Que hermoso regalo..."


"Cuando mires la luna ahi estare yo sonriendo."



Sí Caballero! Allí estás!

SIN QUESO



“Nada más estúpido que hacer siempre lo
mismo y esperar resultados diferentes” A. Einstein.

“ Qué sea lo que Dios quiera”
Eduardo I, de Argentina

En cualquier momento, los A-37 nos van a invadir. Las cepas infestas como solemos llamarlas. Me pregunto para qué sirvió tanto esfuerzo, tanto entrenamiento. Nunca fuimos iguales. Ni siquiera entre nosotros hay algo que se pueda llamar igualdad. Por ejemplo yo. De los transgénicos soy el único políglota. Y el único ratón capaz de recorrer un laberinto de espejos sin sentirse perseguido. Lo conseguí desde el primer momento, no como otros que olfateaban la imagen y se ponían en guardia. De que sirvió.
Conozco estos tubos fluorescentes, este olor a látex de los guantes que me acarician todas las mañanas(o las noches). Puedo distinguir el todo de las partes, mis órganos básicos y los sentimientos. Han hecho un excelente trabajo conmigo. Chapeau. Pero siempre hay alguien que pretende más: convengamos que la ciencia progresa bajo ese lema. Ese que ven ahí, es Charly. Era el encargado de las relaciones entre los habitantes de los distintos sectores. Tuvo que dejar la tarea dado el grado de resistencia que ofrecían los nuevos. Actualmente es el modelo de la investigación para provocar en el hombre la tercera dentición. Parece que sonríe. Pero en realidad tiene una dentadura supernumeraria.
Junto a su jaula esta Ronald (Experimento del doctor Miczek o Mickey). Un borracho, incapaz de controlar la cantidad de sorbidos. El olor a licor, por suerte, no llega hasta mi celda. Quedó comprobado que el alcohol aumenta el nivel de violencia: masticó vivo a un A-9. Ni se da cuenta de lo que está pasando. Como los drogadictos en sus jaulas con paredes especiales, para que no se lastimen (siempre tienden a la autodestrucción). Bill es adicto al cannabis. Aunque aún no tiene un dictamen científico, parece que le borra los malos recuerdos. George no la está pasando bien: el consumo de cocaína parece que acelera el virus del SIDA.
Hay un sector que nadie visita. Allí viven dos degeneradas. Me reservo la explicación. Lo único que puedo decir es que cuando se portan mal, reciben una descarga eléctrica que las deja inconscientes por unos breves minutos. Nada serio.
Hasta donde puedo contar, en el sector azul, son catorce. La cría nueva todavía es una masa rosada oculta bajo la viruta. Los llamamos “Los pacíficos”. Están operados: sin olfato no sienten peligro. Nada los conmueve; ni la proximidad de los A-37.
Quizá tengamos suerte en este holocausto. Hemos pasado varios. En una oportunidad tiñeron de negro a varios compañeros y les inyectaron jugo de cucaracha en el hígado. Tenían que probar el aumento de la capacidad para soportar la radiación atómica. No sé cuántos murieron. Jamás se habló del caso. Otros, cerca de mil seiscientos, lograron recuperarse de los efectos nocivos de los teléfonos celulares. No les sirvió de mucho, a la semana fueron operados del timo por un grupo de estudiantes. Hoy cuesta identificarlos: el de plumas rojas, el de cola de zorrino, el de escamas.
Todos estaban pendientes de esta última investigación. “Se invirtió mucho dinero” dijo el Doctor Angus.
Dos grupos antagónicos. Los A-9, una de las cepas más selectas, ocupan el ala derecha de la jaula. Las actividades son múltiples: rueda, sube y baja, laberintos. Comer y defecar. Dormir. En los bebederos hay agua fresca y un enorme pedazo de queso (¿Gruyere?) que nunca se termina.
Los A-37, están a la izquierda. Viven hacinados porque, como no saben hacer nada, sólo se reproducen (por suerte las crías son cada vez más débiles). Rompieron la rueda, lo que les valió que se quedaran sin juego. Cuando les pusieron queso, en lugar de comerlo, lo ocultaban entre la viruta sucia y pedían más. Entonces, les sacaron el queso y ahora les arrojan sólo pedazos de pan duro (que yo no comería). Así las cosas, se la pasan envidiando a los A-9 y por eso el doctor tuvo que implementar un castigo para ese sentimiento. Cuando alguno intenta robar el queso del sector derecho, y para ello ingresa al laberinto que conecta un sector con otro, el piso de éste comienza a elevar la temperatura hasta que se siente olor a patas quemadas. El grupo de la derecha tiene una sola regla que observar: ser indiferente a los A-37. La trasgresión es motivo suficiente para ser expulsado del sector. Hubo un caso emblemático: un tarado mutante que comenzó a protestar, desde el sector derecho, sobre el trato que recibía el sector izquierdo. Lo arrojaron al sector A-37. ¿Y qué se le pudo haber ocurrido? Quiso enseñarles a soportar el calor en las patas, el hambre, a ocultar el odio hacia los A-9, los legítimos beneficiarios del experimento. Por suerte los doctores se dieron cuenta del error y terminó sus días probando drogas contra el mal de Alzheimer.
Noto una preocupación en los científicos: A pesar de la reclusión del problemático no lograron que retornara la calma. Creen que es un virus. No hay otra explicación. El nivel de violencia aumentó de tal forma que los A-37 llegan hasta el sector A-9 aún con las patas hirviendo, sólo para agredir. Y no les importa si hay queso. Ni oler a ratón quemado.

Última Luna llena del año...













PERDERSE EN LOS CIELOS... CASI UNA MISIÓN...

BESO ENORME AMIGO!

jueves, 11 de diciembre de 2008

G.Bañez





"Mientras buscaba qué decir, me puse a pensar en eso: las formas de escapar, de pasar desapercibido. Son tantas, la escritura una de ellas. En mi caso, escribir es dejar de estar. Alejarme de los pensamientos en limpio y empezar a pensar argumentalmente, quiero decir. Acaso porque creo más en el pensamiento argumental que en la reflexión propiamente dicha, pura. Acaso también porque el pensamiento argumental está contaminado: por las situaciones, los personajes, los diálogos, las palabras. El pensamiento argumental avanza con un lenguaje mestizo, más verdadero, más de todos, me parece. Esa impostación es la que me ayuda a hilvanar algunas palabras, a comunicarme..."

Gabriel Bañez, presentación de LA CISURA DE ROLANDO


texto completo,aqui

martes, 9 de diciembre de 2008

Reciclados...



Pero es una sola... al menos la que recordamos!




Pasó casi un año completo querido Caballero... y aquí nos tiene el mundo!

Re-ciclados, cíclicos, casi bíblicos... lunáticos, muy lunáticos...

viajeros, vivos...


:)





Muaaa


Espero ver la última luna llena del año...

Espero verme en el último reflejo de su luz... quizá sonriendo...

(Espero tu sonrisa desde alguna bella nébula)

sábado, 6 de diciembre de 2008

Minando Certezas!!!








Quizá el signo, el año, el trabajo...

Quizá partes de un mismo todo...

Eso somos: Parecidos/ complementarios... SOMOS PAREMENTARIOS queridísimo JUAN!!!




Gracias por venir. Imaginá unos mates, algún bizcochito... Imaginá que abrimos y cerramos cajones!


Minemos todas las certezas...



SIGAMOS MIRANDO!


MUAAAA

viernes, 5 de diciembre de 2008

Como un hongo



20/06/08
Como un hongo… como un esclavo favorito que espera la gentileza de su amo; que no sabe (o no quiere o no puede) distinguir entre izquierda y derecha, entre comida o azote.


Así las cosas. Pero no importa:


Doy cartas entre ausencias, presencias e invasiones.

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¡El cielo se ha despejado sobre mí! Ayer al mediodía hubiera podido decirse que era mi cumpleaños. Vd. me envió su respuesta afirmativa, el más hermoso regalo que nadie hubiera podido hacerme, mi hermana me mandó cerezas, Teubner los tres primeros pliegos impresos de mi "Gaya ciencia", y para rematar todo ello acababa de terminar la parte última del manuscrito y con ello la obra de seis años (1876-1882), toda mi "espiritualidad libre". ¡Qué años! ¡Qué tormentos de toda especie, qué soledades y qué hastío de la vida! Y contra todo ello, casi contra la vida y la muerte, me he compuesto ésta mi medicina, estos mis pensamientos con sus pequeñas, pequeñas franjas de cielo despejado sobre sí. ¡Ay, mi querida amiga! Cuantas veces pienso en todo ello, me siento trastornado y emocionado, y no sé cómo todo ha podido lograrse. Compasión por mí mismo y el sentimiento del triunfador me inundan por completo. Es, en efecto, un triunfo y un triunfo completo, ya que hasta la salud del cuerpo -yo no sé de dónde- ha salido de nuevo a luz, y todo el mundo me dice que parezco más joven que nunca. ¡El cielo me proteja de locuras! Pero, a partir de ahora, en que Vd. me va a aconsejar, estaré bien asesorado y no tengo que abrigar temor alguno.

Friedrich Wilhelm Nietzsche,Carta a Lou, julio de 1882




P.D.: Todos somos ciertos. Sé que no va a asombrarte que mañana, quizá, no regrese.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Carlos "Indio" Solari, Redondeando!





La entrevista salió publicada en el suplemento espectáculos del diario CLARIN de este domingo. Está firmada por MARIANO DEL MAZO.

Ya conocíamos a este “INDIO” que vive en una casona de PARQUE LELOIR. Fue a fines del año pasado cuando presentó a la opinión pública su primer disco solista “El tesoro de los inocentes”. Allí funciona su estudio “LUZBOLA”. Allí convive con su esposa, Virginia, y su pequeño hijo BRUNO, de cinco años. El y los suyos y varios ovejeros alemanes que sirven de compañía y custodia.


El “INDIO” se muestra cuando y como quiere. ¿Qué muestra? Muestra a un tipo casero, alejado del circuito de la farándula (cuenta, por ejemplo, que lo invitaron al programa de Maradona. Se negó no por Diego, a quien admira como jugador, sino porque le produce fobia ese mostrarse.

No se cansa de aclarar que tiene 56 años y que su vida se mueve entre su familia y su obra.


Habla de muchos proyectos: Seguir escribiendo “EL DELITO AMERICANO” una especie de crónica eterna que intenta convertir en película de dibujos animados.
En términos musicales está completando un nuevo disco solista y diagramando los recitales que dará por esta ciudad los días 12 y 13 de noviembre. Promete que además de sus temas nuevos hará varios clásicos de los Redonditos: JI, JI, JI, SUSANITA, FUEGOS DE OCTUBRE…

Una anécdota:

Buscó su nombre en el GOOGLE. Quería saber qué se decía, qué se creía de él. Encontró a un monstruo construido por la opinión pública. Un INDIO mítico… un front man delirante que cantaba rabiosos rocanroles de corbata y pantalón pinzado.

Se confiesa:

“Yo nunca fui un hippie bucólico. Difícilmente encuentres mostacillas y sahumerios en mi vida. No pertenezco a la Cofradía… Siempre fui urbano”.

No es fanático del rock argentino. Le hubiese gustado producir a Catupecu. Las letras de Ciro le agradan y la música de PEQUEÑA ORQUESTA REINCIDENTE… “Algunos de Calamaro me resultan simpáticos”

Un sueño: formar una orquesta típica y cantar.
Hablo también de los redondos y el sabor agrio que le dejó la disolución repentina
“Cuando miro para atrás, a veces, está nublado”

Y siempre aparece el INDIO político, en el verdadero sentido de la palabra…
“zozobraron los sueños colectivos, desde el 80 vino esa cosa del individualismo.”
Agrega: “Me resisto a la bestialidad y la brutalidad que la pobreza extrema lleva a una sociedad”

Y no faltó el tema Cromañon:
Para él Chaban no es un asesino, ni siquiera un empresario. Es un artista. Recordó sus noches en CEMENTO.


“Hemos tocado en lugares peores donde no murió nadie de pedo” Y retornó el fantasma “BULACIO” “a él lo mató la policía, fuera del recital…”
El hecho de que NADA FUNCIONE es típico de las sociedades del tercer mundo. Como es típica su hipocresía.

Vuelven los redondos???? Pregunta el periodista…
Haría ese esfuerzo…









La Carta que NO llegará...





viernes, 28 de noviembre de 2008

viernes, 14 de noviembre de 2008

Ni el loro


                                                      

                                                                      A Lucy y Fabián Gullo, familia sustituta
                                                                      de  mis hijos.

                                                                      Los hombres sienten lo que escapa al animal:
                                                                      la cercanía ineluctable de la muerte”
                                                                                     Georges Bataille

 -No lo dejés dormir, metelo bajo la luz. Estos siempre cantan.

        Las barreras del paso a nivel debían subir y bajar desde las seis de la mañana hasta las diez de la noche. El trabajo se repartía entre dos guardabarreras: el Bocha Ramírez que cubría el primer turno y Don Atilio.
  La garita de madera color celeste, con el techo de chapas rojas, a dos aguas. Por una ventana se veía la Estación José Mármol; por la otra los trenes que salían de la curva. El interior estaba despintado pero tenía todo lo necesario para el trabajo: la manivela para controlar las barreras, la garrafa con  el anafe, unas tenazas, el farol
 y dos cuadros: San Cayetano con su espiga de trigo y Perón con su uniforme de gala.  Separados por un tabique y una cortina floreada, el catre y  la tapa de siete días, pegada con chinches, en la puerta del armario.
  Detrás de la casilla, junto al  paredón  ciego de la pizzería, un par de maderas y juncos improvisaban el baño para emergencias: la estación distaba sólo una cuadra.
  Don Atilio vivía en esa garita desde su nombramiento. Cuando estaba de franco caminaba por el barrio, le cebaba mate al Bocha, lavaba la ropa, retaba a los chicos que querían pasar aunque las barreras estuviesen bajas. Silbaba. Siempre silbaba la misma marcha. Lo mismo hacía Pocho, el loro con el que vivía; bastaba que Don Atilio dijera “Viva Perón” para que comenzara su rutina. También  bastaba  que sonora la chicharra para que el loro comenzara a gritar   “el tren, el tren” único peligro que conocía ya que al pasar hacia Constitución le removía todas las plumas. 
       -No sabemos ni el nombre de éste. Qué cagada, ni el nombre. Che mugriento ¿Cómo te llamas?

    El sindicato ferroviario era fuerte. Don Atilio se había plegado a todos los paros desde que empezó a trabajar. Esa mañana  estaba de paro. El Bocha aprovechó para hacer arreglos en su casa; Don Atilio se quedó un rato más en el catre.
    Por la calle Erézcano  avanzaba una manifestación de trabajadores. Al pasar junto a la garita, desde el coraje que da el anonimato, alguien tiró una molotov que rompió los vidrios y estalló.
    Un humo negro y el loro salieron por la ventana.  La segunda explosión hizo que los pedazos del techo también volaran.  Se juntaron todos los vecinos a mirar como los bomberos apagaban las últimas llamas. Sacaron a Don Atilio en una camilla de lata. Lo único que conservaba forma era un zapatón de cuero negro.
    En el lugar no había más para hacer.  El camión de los bomberos, la morguera, los vecinos, la manifestación, todos se alejaron.  Sólo Pocho, haciendo equilibrio sobre la barrera, iba y venía. La panadera lo vio y quiso tenerlo. Su  hijo mayor fue a buscar un mediomundo para atraparlo. No sin un mordisco, lograron ponerlo en la jaula.
     Pocho se acostumbro a la nueva casa pero no pudieron enseñarle nada . A la voz de  “viva  Perón” comenzaba a silbar la marcha. Ni un tango, ni una puteada.

         -Sacalo de acá, me pudrió... No. Mejor probemos con otra cosa.

     Era otoño cuando la casa quedó en silencio. Los hijos de la panadera se habían ido, sin opción. Nadie le hablaba, se limitaban a darle semillas de girasol y papa.
  Una noche tocaron el timbre.  “El tren, el tren” comenzó a gritar. La panadera abrió la puerta. Cuatro hombres la empujaron hacia la cocina. “ Dale, grita ahora  viva Perón”.  Pocho bailaba y silbaba. Los hombres  rodearon la jaula, uno sacó su pistola. El que dirigía  dijo“ Llevalo, seguro que sabe algo. Vos ojo, vamos a volver” Y se fueron en un coche oscuro.
  El cuarto no tenía ventanas. Una mesa, tres sillas y una lamparita de veinticinco.  Todas las noches ideaban algo nuevo para que el loro hablara: pan con vino; atarlo de una pata con alambre y ponerle en el otro extremo de la jaula un pedazo de manzana; Meterlo en la heladera; Mantenerlo con el pico abierto utilizando un escarbadientes partido en dos.
  Pasado el furor de la primera época, de vez en cuando intentan hacerlo cantar, sin resultados. Hoy por hoy puede asegurarse, sin embargo, que Pocho, avejentado, flaco, todavía verde, aún resiste.








sábado, 25 de octubre de 2008

...



El horóscopo para cáncer: de proponerse acortar un poco las alas de la imaginación, no me caben dudas en augurarle un ciclo realista en cuanto a su labor. ¿Más cortas?[...] La plaza de Perón se convirtió en una venta de choripanes. Corridas de grandes pacifistas, con palos en las manos, al grito de: esos zurdos de mierda son los que arman quilombo.[...]Tengo un sistema aceitado de convicciones, todas, absolutamente todas sin fundamento. Todas refutables ¿Y? En esta cadena de ideas que conectan el pasado con el presente y el futuro inmediato debe haber habido una primera vez infundada. Ideas impuestas no con métodos racionales sino más bien apelando a lo emocional o corporal en estado bruto ( el garrote fue suplantado, muchos siglos después, por los discursos peripatéticos que perdieron su vigencia cuando se introdujeron entre las uñas y la dermis unas largas agujitas. Luego se inventaron las guerras mundiales y los divanes fóbicos. Hoy se impone el ántrax, la viruela o las intervenciones. Pronto volveremos al robo de fuego y al garrote) Si todo lo dicho no alcanza para avalar mis libres convicciones razonadas... No me importa.[...] Mayo 14, o3.00 hs. Un bebe ahogado con leche. Unos animales ahogados con cientos de milímetros de lluvia. Yo ahogada por boludeces: recursos estilísticos, prerrogativas literarias, lecturas de cuya inocencia desconfío.[...] Sobre el puente Pueyrredón todos lloran.
De Recortes de Diario

Diferencia


¿DE CUÁNTOS KILOS ES LA DIFERENCIA

ENTRE POBRE E INDIGENTE?


¿DE CUÁNTOS PIGMENTOS

LA DE MOROCHO Y NEGRO DE MIERDA?


¿DE CUÁNTOS PENES CIRCUNCISOS (BAÑADOS EN GAS)

LA DIFERENCIA ENTRE ANTISEMITA Y NAZI?


¿DE CUÁNTOS ATARDECERES EN LA RUINA

ES LA DIFERENCIA


ENTRE CREER Y NO CREER EN DIOS?

Papá Noel soy yo...


No deseaba imitar a mi padre pero era hora de que ganara mi propio dinero. Intenté vender, junto a Tomás, unos largavistas para ver el Cometa Haley. Noches en Punta Lara desperdiciadas porque lo único que conseguimos fue que las parejas abandonaran los trabajos manuales para putearnos.
Una mañana me trajo un recorte de diario. JOVEN CON TALENTO. BUENA REMUNERACIÓN, ENTREVISTAS PERSONALES. CALLE 1 esq. 528. TOLOSA. Él estaba trabajando para un pasador de quiniela. andá boludo, en media hora estás ahí.
No había negocios ni carteles, sólo una casa de familia y una fila de personas uniformadas por la transpiración. Era extensa y parecía petrificada. Detrás de mi se había formado una curva que se perdía sobre la calle cortada por las vías. Alguien con cara de orto repartía números. ¿Calor eh? Le dije al que estaba adelante. Seguro que va a llover. Ningún sonido salió de la caverna vecina. Ni me miró.
¿Quién te ha visto y quien te ve, no?- insistí- nunca pensé que terminaría buscando trabajo.
-Somos fatalmente extraños a nosotros mismos-. Contestó mi vecino, desde un medio perfil que se perdió en las arrugas del asfalto. Llegó el cansancio, llegó el sol del mediodía, llegó mi turno.
Bordeé la casa hasta un quincho cerrado con ladrillos huecos. “Oficina” leí en un cartel de cerámica con letras manuscritas. Esperé que saliera mi antecesor. Cuando se abrió la puerta vi su inmensa boca optimista. Alguien gritó desde el interior EL QUE SIGUE.
El quincho oficina no tenía ventanas. Un ventilador colgaba del tronco principal. Sólo funcionaba una lamparita. El gordo no se movió de su sillón. Su imagen blanca, lampiña, sin gesto contrastaba con la del chimpancé, trajeado y cubierto de papeles que sonreía desde el póster. “El jefe siempre tiene razón”.
- ¿Qué experiencia tenés en el rubro navideño?- arrancó el gordo.
- Sé hacer pesebres de masapán. No... un chiste.
- Mira pibe, nuestro trabajo es muy importante. La competencia es cada vez más dura. Ya no saben qué inventar y estamos en Diciembre.
El ventilador, como un perro rabioso persiguiendo su cola, no surtía efecto: el gordo transpiraba gotas de margarina. Entre sus dedos jugaba un encendedor dorado.
- El año pasado largamos nuestros papá Noel con una producción impresionante: cantaban villancicos y bailaban tap. Fue un éxito. Pero este año lo hacen todos los mendigos de la ciudad, pasó de moda. Ya nadie lee nuestros volantes. Pensamos en hacer estatuas vivientes pero también esa historia está quemada. El último recurso que nos queda es la actuación. Papá Noel se para en una esquina con su bolsa. Un chorro con pasamontañas negro y una nueve se enfrenta a él y le grita “dame la bolsa o te quemo”. Acto seguido, ¿te lo vas imaginando? Acto seguido decía, Papá Noel pide auxilio a los chicos que pasan y entre todos detienen al ladrón. Papá Noel da las gracias y reparte caramelos con un volante de nuestra juguetería. Es cuestión de marketin, estas boludeces son las que venden.
- ¿Y cuál sería mi trabajo?- pregunté resignado.
-Es un trabajo sencillo. Sos bastante morocho, das más para chorizo, pero no hay nada que un buen maquillaje no arregle. A ver decí JO, JO, JO.
Lo hice. Y agregué merry cristmans.
-Mañana te espero a la misma hora para la última prueba, me parece que estás contratado.
Saludé con la cabeza al chimpancé y salí.
La abuela me estaba esperando con té frío. Preguntó cómo me había ido mientras me sacaba la corbata. No quise decirle que los tipos eran unos chantas.
-Mañana tengo que volver. El dueño... Mi cara debe haber dicho bastante porque me pidió que le buscara el lado positivo Emir, la necesidad tiene cara...
A la mañana siguiente, me vestí y tomé el camino hacia la parada del colectivo.
No éramos tantos como el día anterior, Pasábamos en parejas. Parecía que el gordo no se había levantado de su sillón. ¿A ver si ensayaron?, preguntó. Un asistente nos alcanzó las barbas blancas.
Mi compañero soltó un JO, JO, JO tan miserable, que no fue necesario que repitiera el mío. Negrito, sos el nuevo papá noel.


Por supuesto que el espectáculo nunca prosperó. En la primer actuación mi partener se cansó de pegarme sin que nadie fuera capaz de aminorar el paso. La segunda actuación no fue menos triste: se me rompió el traje justo en el culo y no pude continuar. En la tercera nos dimos por vencidos frente al mostrador de la comisaría, justificando los golpes oficiales que ligamos en una confusa tentativa de robo.
Nunca supe como se llamaba mi compañero de rutina. Para mí sólo era “Raviol”, su nombre artístico. El traje no sólo me lo quedé sino que comencé a usarlo en todas las fiestas de disfraces.
****



Hubo noches en las que el fantasma de mi primo Ezequiel no me dejaba dormir y me obligaba a recordar que él me había dicho hay ciertas utopías en las que no nos conviene creer. Papá Noel es una de ellas. Es un invento para regular el comportamiento de los chicos. ¿Qué son utopías? Le pregunté. Aquello que no existe y que para mí ya no existirá. Entendí que Papa Noel no existía. Lo odié y desee que él también se convirtiera en utopía.


Hoy, sin embargo, no dejo de envidiar su resolución para decir lo que creía verdadero. Mirando el traje rojo me veía parado en la puerta de algún Jardín de infantes o de una escuela primaria. Me sacaba la barba y el gorro, el cinturón negro y los pantalones, gritando: NO SE DEJEN ENGAÑAR PAPA NOEL NO EXISTE COMIENZAN POR ÉL Y NUNCA SABREMOS DONDE TERMINARÁN.



( No. Nunca lo hice, nunca fui tan heroico. ¿ Con qué sentido iba a serlo si una mañana cualquiera podíamos explotar como Chernobyl? Lo máximo que he podido hacer fue pactar y suelo despreciarme por ello)



De Shhhh, que sueñes con angelitos!

jueves, 23 de octubre de 2008

De un crupier a un Caballero...

Millones de ojos... entre los que encuentro los tuyos!
Compañía en espacios que parecen no existir...


The Helix Nebula (Credit & Copyright: Don Goldman, Sierra Remote Observatories)

"Un" Crupier del Infierno... "un" Caballero del Rocío. Así de únicos.

"Make me beautiful...

Make me...

Perfect soul

Perfect mind

Perfect face

A perfect life"


Lejos de esta canción y con todas nuestras imperfecciones...


Transcribo:

“En esto, descubrieron treinta o cuarenta molinos de viento que hay en aquel campo; y, así como don Quijote los vio, dijo a su escudero:

-La ventura va guiando nuestras cosas mejor de lo que acertáramos a desear, porque ves allí, amigo Sancho Panza, donde se descubren treinta, o pocos más, desaforados gigantes, con quien pienso hacer batalla y quitarles a todos las vidas, con cuyos despojos comenzaremos a enriquecer; que ésta es buena guerra, y es gran servicio de Dios quitar tan mala simiente de sobre la faz de la tierra.

-¿Qué gigantes? -dijo Sancho Panza.

-Aquellos que allí ves -respondió su amo- de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas.

-Mire vuestra merced -respondió Sancho- que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que, volteadas del viento, hacen andar la piedra del molino.

-Bien parece -respondió don Quijote- que no estás cursado en esto de las aventuras: ellos son gigantes; y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla.

Y, diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que, sin duda alguna, eran molinos de viento, y no gigantes, aquellos que iba a acometer. Pero él iba tan puesto en que eran gigantes, que ni oía las voces de su escudero Sancho ni echaba de ver, aunque estaba ya bien cerca, lo que eran; antes, iba diciendo en voces altas:

-Non fuyades, cobardes y viles criaturas, que un solo caballero es el que os acomete.”

Don Quijote de la Mancha, cap. VIII, Miguel de Cervantes Saavedra.

Tus Gigantes... Mis Gigantes. Batallas privadas que nos trajeron hasta el hoy...

Vieja Canción... Sixteen tons de Ernie Ford, que coronó alguna lucha personal :)

MUA!

viernes, 17 de octubre de 2008

En el corazón...

El tiempo compartido en este viaje...

Caminos. Caminos.

La naturaleza marca rutas, tanto como el hombre, que hasta fabrica alas para no dejar de ir y venir. Ir y Venir. Desde y hacia el corazón.


No importa cuánto tiempo... importa cómo es ese tiempo.


Caminos y más caminos.


Nunca estamos sólos.


Gracias por el viaje...





domingo, 12 de octubre de 2008

Al borde...



Una vida al borde de las vías


Y siempre alguien dispuesto a rescatarme...




Gracias!



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"I'm not a man of too many faces
The mask I wear is one..."












Gracias!

lunes, 29 de septiembre de 2008

Reflejos!






Estamos por aquí querido Amigo!
Vivos aún... que es decir mucho! :)

jueves, 18 de septiembre de 2008

Acres de diamantes






Acá estoy, recordándole a mi mente que “ Te he explicado un conocimiento aún más confidencial. Delibera bien acerca de esto y luego, haz lo que desees” ( Bh.G. 18.63)

Y ese “haz lo que desees” es la gran encrucijada diaria… porque estamos aprendiendo.




Acres de diamantes

Había un granjero en África que estaba feliz y contento. Era feliz porque se sentía completo. Era completo porque se sentía feliz. Un día un hombre sabio vino a él y le habló sobre la gloria de los diamantes y del poder que va junto con ellos. El hombre sabio dijo “si tienes un diamante del tamaño tu pulgar, podrías tener tu propia ciudad. Si tenías un diamante el tamaño de tu puño, podrías poseer probablemente tu propio país.” Luego se marchó.
Esa noche el granjero no pudo dormir. Estaba infeliz y descontento. Era infeliz porque se sentía incompleto y estaba incompleto porque era infeliz. A la mañana siguiente, decidió vender su granja y fue en busca de diamantes.
Él recorrió todas las partes de África y no encontró nada. Recorrió Europa y tampoco halló nada. Cuando llegó a España, estaba emocional, física y financieramente quebrado. Perdido, decidió no vivir más.


En su antiguo hogar, la persona que lo había comprado daba de beber agua a los camellos en una corriente que atravesaba la granja. Los rayos del sol de la mañana golpearon una piedra y surgió una chispa de arco iris. Le gustó tanto lo que vio que tomó la piedra y la puso en la sala de estar.

Una tarde el hombre sabio regresó y vio chispear la piedra. Preguntó, “Esa piedra es de España?” El nuevo dueño dijo, “no, porqué preguntas?”
El hombre sabio dijo, “porque eso es un diamante. Reconozco uno cuando veo uno.” El hombre dijo, “no, ‚es apenas una piedra que tomé de la corriente. Venga, se lo mostraré. Hay muchas más.
Fueron a escoger algunas muestras y las enviaron para analizar. Efectivamente, las piedras eran diamantes. ¡Descubrieron que la granja estaba cubierta, de hecho, con acres y acres de diamantes!


Hay cinco puntos a observar de esta historia. Son:
1] Cuando nuestra actitud es positiva, entendemos que estamos caminando en acres y acres de diamantes. La oportunidad está siempre bajo nuestros pies. No tenemos que ir por allí en una búsqueda alocada. Todo lo que necesitamos hacer es descubrirla.

2] La hierba en el otro lado parece siempre más verde.
3] Mientras que envidiamos la hierba de otro lado, hay otros que envidian la hierba en nuestro lado. Con toda seguridad cambiarían lugares con nosotros.
4] Cuando no sabemos reconocer las oportunidades nos quejamos
5] La misma oportunidad nunca golpea dos veces. La siguiente puede ser mejor o peor, pero nunca es la misma.

martes, 16 de septiembre de 2008

moscas






Esmerilado...

“There used to be a graying tower alone on the sea.
You became the light on the dark side of me.

I compare you to a kiss from a rose on the grave.”


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Es tan sencillo! Tanto como Abrir la puerta… Tanto como romper los vidrios si la primera opción no funcionara…






Detrás del esmerilado...





La LUNA LLENA...
Es la única forma que encontré en este mundo para no decir BASTA!
Sí: mirar más allá!
Beso queridísimo Caballero del Rocío!

sábado, 6 de septiembre de 2008

Perlas en un hilo








Como perlas… Y sentí que necesitaba compartir en algún espacio (no importaba cuál) esa alegría inmensa de saberme parte de un collar infinito.

El texto que sigue es de Su Santidad Bhakti Tirtha Swami, Un maravilloso Guerrero Espiritual, cuyas palabras trato de entender y aplicar día tras día…

“A medida que crecemos espiritualmente, constantemente nos asombraremos por la cantidad de amor que podemos experimentar y compartir. El mundo espiritual está repleto de eternos intercambios de amor que no tienen fin, no se deterioran y no decepcionan. Aún las competencias y discusiones menores en tal entorno sirven para alentar más bondad y intercambio.

El amor genuino se mantiene constante a pesar de la adversidad. El amor nos da el coraje para sostener nuestra posición – aún cuando sea impopular – en cualquier entorno. Esto no significa que debemos ser tontos o ingenuos. Negar realidades desagradables es expresar lo opuesto al amor; el verdadero amor se basa en la honestidad y la confianza, no en eludir. Amor al prójimo como a nosotros mismos significa amarlos profundamente, tal como nosotros mismos quisiéramos ser amados. También significa confiar en ellos. La honestidad atrae honestidad hacia sí, y la confianza provoca confianza. Sin estas cualidades no hay amor. “

domingo, 31 de agosto de 2008

EL MISMO SENDERO!

CON TUS OJOS...



O



CON LOS MIOS...



ESTAMOS CASI OBLIGADOS A VER, A RECONOCER LA BELLEZA ALLÍ DONDE INTENTE ESCONDERSE!

miércoles, 27 de agosto de 2008

Desapareciendo...


Desapareciendo...




"En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,el mundo está atestado.
En cada aposento

el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos."


NOCHE, Antonin Artaud

martes, 19 de agosto de 2008

OBJETIVO EMPAÑADO



A Nelly Natale, por su bondad.

“Nos parece como si debiéramos reparar
con nuestros dedos una tela de araña”

LUDWIG WITTGENSTEIN

Yo sé lo que quiere: quiere que le expliques cómo se sale de esto. Lo escuché la otra noche mientras se lamentaba por haber perdido hasta la posibilidad del saludo( sólo bajo la cabeza y sigo) Alguien le dijo que pasada la primera impresión, todo se transformaba en rutina. Pero, ya ves, no entendió y ahora está atrapado en cada imagen.



¡Foto!



El grito recorre el pasillo de boca en boca hasta que Esteban lo escucha. Es la primera indicación de todos los libros: nadie toca nada hasta que el fotógrafo no hace las panorámicas. Los guantes de látex no lo dejan hacer foco con esa K1000. Hay mucha gente pero ningún familiar. Retrocede y choca contra un armario. Flash sobre la puerta abierta de un dormitorio. De frente, sobre la cama, el cuerpo vestido de un hombre joven. Zapatos náuticos, vaquero, camisa blanca, una pistola en la mano. Un tiro en la cabeza. Se inclina para hacer el acercamiento de rostro ¿Cuántos años tiene? ¿Diecisiete? ¿Veinte?
“Sacame acá” le pide el médico, apartando el pelo de la sien derecha. Él es profesional; a Esteban le cuesta quitar la vista de la carta que está sobre la mesa de luz. Ahí comete su primer error. El médico insiste: A ver, sacame desde acá, entrada, hay ahumamiento... salida. ¿Sacaste? ¿ Habrán salido bien, no?
Otro de sus compañeros, balístico, siguiendo trayectos de pura física, encuentra un plomo sobre el moño celeste de un osito de peluche.¿Algún testigo? No. Es un edificio y nadie escuchó ni gritos ni peleas previas al estruendo. Sacale a la pistola, le indican y miden la distancia entre la sien derecha y el plomo. Envuelven las manos con nylon para el dermotest ¿Para quién es la carta? ¿La leerá algún día? Segundo error que trata de reparar diciéndose “No me importa, no me debe importar”. Sabe que su trabajo es fotografiar, siempre, la última escena y no perderse en conjeturas.
La voz del chofer avisa que hay un accidente en el Centenario. Lo que sigue es tratar de salir del lugar abriendo camino entre los vecinos rezagados que preguntan si pasó algo; abriendo camino con la camilla de la morguera y un cuerpo envuelto en una frazada
Once fotos de un rollo de treinta y seis. Documentos que intentará olvidar.


*****
No te ofendas, pero quiere que le expliques por qué ,a pocos metros de esa escena, hay una fiesta y todos los presentes ( vos los conocés) tienen ese modo tan particular de divertirse: hacer bollitos de pan y jamón y arrojarlos de una mesa a la otra o derramar champaña sobre el más borracho del festejo, que no logra reaccionar. Mientras la música suena “menea- menea”, el fiscal, entre vasitos de Felipe Ruttini, confiesa que “todo estaba arreglado”.
¿Sabés qué cree? Que hay una especie de ruleta: para algunos el premio es el carnaval carioca y para otros, por ejemplo, un accidente( Anda pensando si se trata de destino o algo así)
Esteban no quiere hablar y busca algo en el bolso; pero las anécdotas se imponen entre los que entendieron que este trabajo es rutina. Por ejemplo, el chofer dice “ qué me cuentan de la vieja que se tiró a las vías”. Y el acompañante se hace cargo de la respuesta resaltando pormenores “ y puso en un cuaderno no escribo más porque viene el tren”.
Como burla o advertencia, una bicicleta destrozada junto a una pared que dice “Despacio se llega” MERCURI. Y junto a la bicicleta, los restos de una persona sin identidad conocida. Es un N.N. masculino. Hay huellas de frenada, partes de ópticas y trozos de un paragolpe; pero no hay auto. Se aleja para sacar las panorámicas y el rojo-amarillo-verde- del semáforo en perfecto funcionamiento. Acá tampoco hay testigos, sólo comentarios de otros conductores que parecen estar de acuerdo en algo “seguro en un mamado”.Pero para Esteban lo único seguro es que alguien( regresaría de alguna fiesta), en este momento, trata de acomodar la trompa de su auto y, si siente culpa, puede que la supere cuando lea en los diarios que no hubo testigos. Sigue cometiendo errores.
Ocho fotos más y restan diecisiete.


*****
En el patio de la comisaría hay más de veinte hombres. Como en un cuadro de ese tal Molina Campos, visten bombachas alforzadas, boinas, ristras y alpargatas. Están todos contra la pared, casi en posición de firmes. Hablan por lo bajo. Ellos no son el centro de la foto; el centro está en esos cajones apilados, junto a dos patrulleros carcomidos por los trámites. A la izquierda, judicialmente acomodados, se encuentran los billetes, muchos billetes, las alfombras, las balanzas, los fixtures. De vez en cuando, el canto de un gallo, atraviesa el murmullo.
Son doce, le dice el comisario. Sacales de cuerpo entero y que el doctor los pese y los revise.
Abren el primer cajón y sacan un gallo. Impresiona. Es flaco, casi sin plumas, y se le ven hilos de sangre sobre el cuello. Tiene púas de acero. Lo paran sobre el cajón y el flash lo enceguece. “El dueño puede darle agua o algún medicamento” dice el veterinario. ¿Nadie se acerca? Nadie, porque acercarse es admitir el delito.( Y ¿no acercarse?)
De los doce gallos, cuatro están muertos. Es lógico, estos ya habían peleado cuando llegó la policía al campito donde se había armado el reñidero y, heridos, los metieron en los cajones. Esteban siente algo parecido a la lástima. No entiende que esto es imposible ya que un buen fotógrafo jamás permite que se empañe el objetivo.


*****
Los treinta y seis fotogramas están revelados, casi con la luz exacta. Ves las copias: ¿Son fotos coloridas, no? No equivocó ninguna toma. Sin embargo, para él tienen un defecto: dice que al igual que las películas, no huelen y la verdad es que el horror y el abandono tienen un olor insoportable.
Confía en vos, hacele entender la diferencia entre rencor y sentimiento de justicia, si la sabes. Explicale que no se puede salir de ahí; que siempre va a estar en todas esas fotos; que es el único que se mueve entre tantos objetos y seres inmóviles, aunque el movimiento sea automático y esté determinado por ellos. Explicale que, fuera de estos encuadres, todo sigue con normalidad.

Compañía...


Cuando lo que parece No Es...

Soledad imposible.

Rescaté del pasado esta vieja canción... La guardo por aquí...


"Out of the dark
Hörst Du die Stimme, die dir sagt
Into the light
I give up and close my eyes
Out of the dark
Hörst Du die Stimme, die dir sagt
Into the light
I give up and you waste your tears to the night"




Mis páginas: Cioran

"LA TENTACIÓN DE EXISTIR"

E.M.CIORAN