lunes, 24 de marzo de 2014

“Pongo un disco de Jobim para no morirme del todo…” Haroldo Conti

Otro 24 de marzo. Rebuscar en la memoria. Contar, cada vez que se puede, la parte  de la historia que me tocó vivir.
Sé del miedo y los silencios obligados. De las terribles carcajadas proferidas por los fusiles. Sé que faltan piezas en este rompecabezas llamado Argentina.

Cómo no aprovechar esta libertad de escritura, así nadie nos lea.

Cómo no aprovecharla si tantos… si tantos  escritores  fueron callados  para siempre solo por intentar decir la verdad.

  





“A veces se habla de compromiso únicamente en términos políticos, como si el escritor debiera ser solamente el portaestandarte de una causa política. Uno se puede comprometer con un sistema político, pero también con un drama individual, por ejemplo el de un hombre que padece un cáncer o un drama amoroso. El hombre en su totalidad es una causa. Mucha gente habla de revolución y olvida que las revoluciones las hacen los tipos concretos. En  “En vida” quise hacer la radiografía de un hombre del montón, jodido por esta sociedad, castrado en sus posibilidades de elegir…”

Haroldo Conti, escritor, detenido y  desaparecido en el año 1976, durante la última dictadura militar argentina.


38 años. Memoria. 

martes, 4 de marzo de 2014

Delfos









Siempre supe buscar.

 Mi abuela ocultaba, todas las noches, un chocolatín Jack. Yo comenzaba  la búsqueda guiada por sus “frío” “tibio” “caliente”. El juego terminaba. Una victoria de chocolate.

Hace muchos años que mi abuela ya no está para guiarme, pero me sigo orientando cuando se trata de buscar. ¿Lógica? No. Ninguna. Porque lo que busco jamás la tiene.


No hay chocolate. Hay algo un poco más amargo, quizá… Las verdades suelen serlo. 

Niños







- Juguemos a los ruidos…

- Dale…

- ¿Qué se oye en el  entretecho?


- (…) Un pájaro muriendo.   

Alguna noche de algún verano




 ¿Qué es esta mímesis? 

 El silencio, las grietas en la piel, el blanco en la memoria.

 No guardar recuerdos ni prever las horas. Siempre este HOY de tumba.

 ¿Qué es esta mímesis?

 Irse con los que se fueron. 

Hacer paquetes con la propia ropa para ahorrarle trabajo al que sigue. 


 Quizá, si pudiera guardar en una lata de conserva esta anécdota que fui, no me jodería tanto el éxodo de mis dedos.


 Afuera, una tormenta de verano. Muda.