martes, 30 de agosto de 2011

Elegía a Ramón Sijé, Miguel Hernandez





A Juan Ramón Jiménez
Orihuela, noviembre 1931

Sr Don Juan Ramón Jiménez. Madrid.

Venerado poeta:
Sólo conozco a usted por su "Segunda Antología" que -créalo- ya he leído cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted dónde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en la silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.
No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dio este que fue de dioses paganos y héroes bíblicos.
Como le he dicho, creo ser un poco poeta.(…) Soñador, como tantos, quiero ir a Madrid. Abandonaré las cabras -¡oh, esa esquila en la tarde!- y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el tren de aquí a una quincena de días para la corte. ¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podría enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor? Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo  agradeceré  eternamente.”


MIGUEL HERNÁNDEZ
Arriba, 73. Orihuela.







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En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, a
quien tanto quería.




Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera;
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y en tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata le requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández.(1936)






sábado, 27 de agosto de 2011

Temptation



Rusted brandy in a diamond glass
everything is made from dreams
time is made from honey slow and sweet
only the fools know what it means
temptation, temptation, temptation
oh, temptation, temptation, I can't resist
I know that she is made of smoke
but I've lost my wayy
she knows that I am broke
so that I must play
temptation, temptation, temptation
oh, whoa, temptation, temptation, I can't resist
Dutch pink and Italian blue
she is waiting there for you
my will has disappeared
now my confusions oh so clear
temptation, temptation, temptation
whoa, whoa, temptation, temptation
I can't reisist







Los meones checos






David Černý, Praga, 1967.



“(…) fue erigida en el centro del Casco Antiguo una fuente que representa a dos hombres orinando sobre un mapa encharcado de la República Checa. En la mayoría de los países europeos usted se hubiese tenido que enfrentar a un proceso judicial por semejante escultura. (Risas) Sólo porque se trató de una inversión privada, lo aceptaron. Lo gracioso es que hace algunos meses, durante el otoño, hubo un encuentro de cabezas rapadas aquí, y se saludaron, gritaron “heil” y esas cosas, y se desplazaron hacia el lugar de los meones queriendo destruir la instalación. La policía la salvó a base de porrazos. ¿No le parece irónico?”


martes, 23 de agosto de 2011

Legado






No menos  de cuatro soles
Temblando sobre la escarcha
Cinco cambios en la marcha
Mil lluvias, llanto en bemoles.
Azotada por los roles
Siete esperas sin futuro
Gotas de sangre en el muro
 Palabra virgen  sin freno.
La mueca en el beso ajeno
Un  sueño en estado  puro.


Disfrazando  el silencio del terrible cielo que me amaneció este domingo.  No es fácil enfrentarse a semejante omnipresencia. ¿Qué puedo ofrecerle al mundo más que un rincón desde el cual mirar?

Mucho bla, bla, bla egocéntrico pero… Cómo hablar del alma de los otros si apenas percibimos temblequeos de la nuestra.

Sigamos.     

jueves, 18 de agosto de 2011

Ficciones históricas






17 de agosto.  Se inicia el día con un Himno Nacional entonado, entre sombras, por  la Sole. Algo así como un San Martín diferido que deberá esperar hasta el próximo lunes para ser recordado cuando  muchos se pregunten ¿El feriado de hoy es por…?

Pienso en las ficciones. Rodrigo de la Serna luce parecido  montando una mula con el   birrete  similar al del Libertador.  La historia que nos contaron más la visión de esta época.
No menos nítida, esa otra historia: la de Evita  repartiendo pantalones, máquinas de coser y pelotas. Historia que leí (como muchos de nosotros)  a través de detractores y defensores a ultranza.  

Esto es Argentina 2011.  Es otro país; otro modelo. Se va escribiendo la historia y se construyen las ficciones.

En las ficciones no existen los gremialistas multimillonarios, auténticos latifundistas de la basura, los medicamentos adulterados, los cupos a mano armada  en obras de construcción.
 No hay jueces involucrados en extraños negocios vip (cierto que murió el rubro 59)
No hay defraudaciones a través de Fundaciones, ni aviones, ni veleros ni cuentas en Suiza.

No hay ministros de ricota insultando mediante las redes sociales.

No hay colas infinitas en los hospitales públicos, ni muertos de hambre o de frío. 

No hay abortos clandestinos ni paco ni pistolas 9mm en cualquier cintura.

No hay políticos reciclados una, dos, tres mil veces. Ni punteros

No hay buzos y paraguas de souvenir (¿Tampoco hubo zapatillas de Ruckauf?)

No hay un playón en Tecnópolis lleno de micros que transportan gente para que ésta se asome al futuro (en ese futuro una coca chica  cuesta 10 pesos y un sándwich cuesta 20 pesos)

Lo que sí hay (y será historia):   
La leve tranquilidad de quien compra en cuotas su LCD y prepara su futuro a 12 meses.
La leve tranquilidad  de quien tiene un plan social y prepara su futuro hasta fin de mes.
La terrible intranquilidad de quien no tiene nada. Ni futuro.
Lo que sí hay (y también será historia):
Una parte de la población, tan argentina como el resto, que no encontró opciones válidas  por soberbia, incoherencia y/o  caradurez de sus candidatos representando una oposición de chiste, caricaturas políticas ajadas por el tiempo y la  esquizofrenia.
Una propaganda desmedida y burlona con nombres que van y vienen (de una lista a la otra sin siquiera sonrojarse… Giannettasio me suena… me suena…)     

Entre la historia y la ficción: Un nuevo modelo. Los analistas políticos tiran algunas cifras para el asombro:
En Jujuy, tras los incidentes en Ledesma, el gobierno ganó con  más del 60 por ciento de los votos. Otro tanto sucedió en Formosa (+70 %) …

 A ver… toco mi bolsillo. Sí, llego a fin de mes. MI casa no se llueve y tengo Internet.  No es mi culpa que otros no tengan nada. 20 %
A ver… Tengo mi plan  y, por lo menos, alguien se acuerda de nosotros 25 %.
A ver… tengo grandes negocios con el gobierno y nadie me persigue. 5 %.
Entre la historia y la ficción los próximos cuatro años.

Estamos entregando la Bangho un millón. Estamos conectando una extraña igualdad.

 San Martín… Evita…  qué lejos estamos, pero será historia. Y ficciones.

viernes, 5 de agosto de 2011

Strange Fruit ( Meeropol-Billie Holiday)

Thomas Shipp and Abram Smith, 7 de agosto de 1930


El fotógrafo Lawrence Beitler  tomó una fotografía de los cuerpos sin vida colgados de un árbol. Alrededor: la muchedumbre que aprueba y señala. Cuentan que se vendieron miles de copias; diez días y diez noches se la pasó imprimiendo… cincuenta centavos cada una."(Tiempo de terror, citado en Leyendas de América)


Abel Meeropol (Lewis Allan) un  poeta judío y comunista  que volvió sus ojos sobre este “detalle” del paisaje norteamericano fotografiado una noche de agosto, en Alabama.

Billie Holiday, la Dama del Blues transformando en melodía tanto horror.


Leo por allí:

“Esta canción consigue que la gente que está en orden se separe de los cretinos y los idiotas” Billie Holiday.

El resto es arte y memoria.   


Southern trees bear strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees

Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh

Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter cry


Árboles sureños cargan extraño fruto,
Sangre en las hojas, y sangre en la raíz,
Cuerpos negros se balancean en la brisa sureña
Extraño fruto pende de los álamos.

Pastoral escena del sur galante,
ojos saltones y  boca retorcida,
Perfume de magnolias, dulce y fresco,
entonces el repentino olor de carne quemada.

Aquí está el fruto para que arranquen los cuervos,
Para que la lluvia recoja, para que el viento chupe,
Para que el sol descomponga, para que los árboles dejen caer,
Esta es una extraña y amarga cosecha.








lunes, 1 de agosto de 2011

The ponies run, querido Irish, forever




Igual que en  la noche de tu cumpleaños, Irish, quedan el whisky a compartir, tus madrugadas y las palabras.

Ayer a la  mañana, de regreso a casa, manejando  alrededor de una ciudad vacía, escuchaba a Cohen.  Y en la vieja costumbre que tengo de asociar música y personas te aparecías. No era Dublín pero se palpaba la niebla. No hay casualidades en este mundo.

No sé que pasó para que ya no esté tu cuerpo del otro lado del teclado pero sé dónde encontrarte.

Sé donde guardabas la mayoría de  tus instantes.

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OJOS DE ESTATUA

Nada me ha herido más que aquellos ojos,

y nada en el mundo más que ellos puede curarme.

-IBN HAZM DE CÓRDOBA-





para Elia G. Castro





Enfrentado a la soledad de la noche

como quien se mira al espejo y ve su muerte

como un pescador ante la galerna

como un alcohólico ante el último trago

que podrá pagarse



Enfrentado a la soledad de la noche

como una puta sola y arrugada

como un perro apaleado rebuscando entre basuras

como un enfermo terminal de cáncer

sin su dosis de morfina

cuando el amanecer aún está lejos

y sólo oye su respiración jadeante



Enfrentado a la soledad de la noche

como quien duerme en una playa

sin más cobijo que sus pensamientos

como un magnate arruinado mirando fijamente

la pistola que guarda en el cajón



Enfrentado a la soledad de la noche

como Miguel de Cervantes escribiendo a la luz de una vela

en una mazmorra hedionda

con las ratas como únicas musas



Enfrentado a la soledad de la noche

como un niño de cualquier color

mamando de la teta seca de su madre moribunda

sin fuerzas

ni para espantar a las moscas

bajo el sol de metralla de la puta injusticia



Enfrentado a la soledad de la noche

como un mendigo ciego en Times Square

en la Plaza de Santa Ana

en Xmaa-el-fnaa

en Piccadilly Circus

o en la Krásnaya Plóshad



Enfrentado a la soledad de la noche

como un hombre de ojos muy abiertos

en el acto de comprender

que la sangre que mancha sus manos

es la del hombre que yace a sus pies



Enfrentado a la soledad de la noche

como dos amantes víctimas de la tristeza post-coito

que se preguntan qué coño están haciendo allí

y no terminan de decidirse a hablar por fin

o a marcharse



Enfrentado a la soledad de la noche

como el murmullo apagado de una fuente

en los bosques de la Alhambra

como un guitarrista tocando para nadie

bajo la luz sarcástica de las estrellas

como una vendedora de rosas

perdida en el desierto



Enfrentado a la soledad de la noche

mientras tú miras al techo

enfrentada a la soledad de la noche

y el camión de la basura se lleva las horas

que perdimos

por no estar juntos

por estar

así

sencillamente así

enfrentados

a la soledad

de la noche

mientras las botellas vacías ruedan

bajo

la

cama


MIGUEL ANGEL SOSA


Miguel Ángel Sosa Higuera (1974-2011), escritor, traductor, anarquista  (“shakespearianamente ácrata” ) autor de LA CÁRCEL DE LA NOCHE, CEREMONIA DEL ECLIPSE, ME TIENE USTED HASTA LOS COJONES Y OTROS RELATOS, de la novela A TUMBA ABIERTA, del dietario ESTADO CIVIL: EXTRATERRESTRE y de los poemarios LAS GAVIOTAS DE DUBLIN, MIENTRAS LA NOCHE SE PUEBLA DE ALAMBRADAS, LAS HOGUERAS DEL VINO, COMO UN STRADIVARIUS EN LA NIEVE, ESTO NO ES POESÍA NI PUTA LA FALTA QUE LE HACE A LA MADRE QUE TE PARIÓ y SONETOS Y CANCIONES.







“lo dijo irishrover 05 junio 2011 | 1:48 AM
The ponies run
the girls are young
the odds are there to beat...

Sobran las palabras.
Un beso nocturnal.”


You live your life as if it’s real,
A Thousand Kisses Deep…