lunes, 26 de enero de 2015

Trip: Impresiones 5



Silencio de hueso antiguo y cielo color tristeza  de París en noviembre.
Las únicas plegarias provienen de las hojas que van cayendo.


[Aupick  no entiende de Paraísos artificiales, esos, en los cuales Mamá Caroline no te abandonará]



Dos copas
y un brindis por nosotros

Al fin y al cabo
ambos padecimos
un universo reversible
quedándonos a orillas
de la  angustia
el odio
la fiebre
las arrugas.

Paraíso artificial
el vuelo del albatros
arrancando con su pico
pedazos del corazón

Paraíso artificial
el perfume
de mil desvelos
las sogas
y los dientes
para desatarlas


Paraíso
poblado de sombras ebrias
tus poemas
y yo
-como esta rosa negra sobre tu tumba-
un artificio más




Tumba de Charles Baudelaire, Cimetière Montparnasse, 6e division, 26 de Noviembre de 2014.


viernes, 9 de enero de 2015

Siempre nos quedará el silencio




No hay lugar en la mesa
ni en la foto de navidad
no hay llaves compartidas
ni fechas de aniversario
Todo
-incluso los almendros-
está alumbrado de pasado
luz que enceguece
y proyecta fabulosas sombras
en el futuro

Lo que hay
ceros en los mensajes
lágrimas en los teclados
música al ras del corazón

Soñemos con decir
las palabras más bellas
antes de regresar
a la muerte

Soñemos…

De todos modos
siempre nos quedará

compartir el silencio…





martes, 6 de enero de 2015

Trip: Impresiones 4

“¿Qué venía yo a hacer al Pont des Arts?” se pregunta Oliveira.
Y le contesta Cortázar dibujando rayuelas.


pont_des_arts1 photo Pont_arts1.jpg




Yo no vine a escribir una novela. En el mejor de los casos vine a completar una escena de mi vida: cruzar el puente de tablones  como quien baila sobre su propia tumba.
También vine a contar fantasmas pero resulta imposible. Hay tantos fantasmas como candados colgando en las barandillas. Y muchos de ellos, buceando desnudos,   intentan rescatar la llave que arrojaron al Sena. Nada más trágico para un fantasma que estar encadenado por amor.

bancos photo pont_arts2.jpg

Los bancos parecen vacíos pero acercándome un poco percibo esa sensación de la promesa amorosa, de la esperanza en mañanas y, con otra densidad, se siente el dolor del fin, el desamparo, el ruido que hace la conciencia  cuando no sabe a dónde ir.

¿Qué venía yo a hacer?

Ah, sí…

Vine a jugar un momento  a ser Horacio y otro rato  a ser La Maga  para  comprobar que no son necesarios los candados cuando el amor queda atrapado en la memoria.


pont_des_arts photo Pont_arts.jpg



P.D: “Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.” Rayuela, Julio Cortázar.



Pont des Arts, 25 de noviembre de  2014. 

viernes, 2 de enero de 2015

On Repeat







“Sólo la música puede crear una complicidad indestructible entre dos seres. Una pasión es perecedera, se degrada como todo aquello que participa de la vida; mientras que la música pertenece a un orden superior a la vida y, por supuesto, a la muerte.” E.M.Cioran


  En el inicio de la cuenta está la vieja canción de cuna: mi abuela, entonando unos acordes que acompañan las andanzas de una loba y su lobito. ¿En qué momento me quedaba dormida? Imposible saberlo pero sí recuerdo que muchas veces soñaba estrellas.

Llevo recorridas miles de millas auditivas; Un diario personal donde han quedado plasmadas todo tipo de sensaciones. Con palabras jamás podría copiar lo que grabó la música en mí. Es “ese” sol de verano mientras suena la  #41 Dave Matthews, “esa” caminata nocturna entre escombros (siendo yo misma un escombro más) al ritmo de “If I Only Could”, “esa” marea  meciendo a “Nebel”…

Y todas, siempre, en modo repeat.

La probabilidad de reescritura es casi nula. Cada melodía tiene sus huellas y son como mojones en la ruta. A favor y en contra. Porque hay melodías que salvan y otras que duelen… que sabemos que duelen y, sin embargo, a ellas volvemos.   

On repeat. Para sobrevivir o hundirse o quedarse dormido soñando estrellas.

Jota, Enero 2