domingo, 22 de diciembre de 2013

Biobrevis:Luca Not Dead






Yo no pienso que soy un artista como muchos músicos de acá.  "El arte... el artista" y hablan todo así. ¿Qué artista? Vos sos un tarado con una guitarra... 


El tano murió en el más absoluto silencio. Quizá alguna canción a modo de despedida.

Hagan el favor de callarse un poco… Dejen de contar cómo y cuánto consumía, cuántas botellas de ginebra se mandaba sin  hacer una pausa para respirar…


Mejor escuchen su música. Él era SU música.



Seguí descansando en paz, pelado. Tu luz brilla sobre nosotros.   




Night is down, on insect town
i´m sitting glued to the glowing tube
tedius, tedium, is flowing slow
about the crying for something i could really use
we´re worker ants, or we´re ants whit wings?
saying "god i´m high" or "christ, i´m late"

asking girls and women, "would you show me the way?"


miércoles, 26 de junio de 2013

Estación hacia la libertad: Darío y Maxi

26 de junio de 2002... ¿Viste la sensación del nudo en la garganta? ¿Viste esa rabia que no sabés de dónde nace? ¿Viste ese dolor por la muerte absurda y la bestialidad?

Bueno... eso.

Darío y Maxi





JUNIO, Jorge Fardermole  

A Darío Santillán y Maximiliano Kosteki in memoriam.
A todos los que nos dignifican con su lucha.



Lo que va a pasar hoy pasó hace tanto
me desperté diciendo esta mañana,
no vi las predicciones del espanto
que le arrancaba al sueño mi palabra.
En este invierno que pega tan duro
está lejos tu boca que me ama
y se me desdibuja en el futuro,
y junio me arde rojo aquí en la espalda.
En este invierno atroz no hay escenario
más duro que esta calle de llovizna;
cada uno sigue en ella su calvario
pero la cruz de todos es la misma.
Salí con las razones de la fiebre
y una tristeza absurda como el hambre,
y cuando en el corazón la sangre hierve
es de esperar que se derrame sangre.
Me llamo con el nombre que me dieron,
el que tomó la crónica del día;
soy uno de los dos que ya partieron,
los dos en un montón que resistían.
Hermano en la delgada línea roja
que te me fuiste dos minutos antes
con la indiscreta muerte que en tu boca
entraba en cada casa con tu imagen.
Yo estaba junto a vos sobre tu grito
besándote feroz la indigna muerte
mientras te ibas volando al infinito
fulgor de la mañana indiferente...
Yo sé que el corazón que está latiendo
en cada uno es una senda pedregosa,
cuando en el suelo sucio me estoy yendo,
ajeno y solo de todas las cosas.
Si yo salí por mí y salí por todos
cómo es que ahora no hay nadie aquí a mi lado
que me retenga la luz en los ojos,
que contenga este río colorado.
El corazón del hombre es una senda
más áspera que la piedra desnuda;
mi extenso corazón es una ofrenda
que pierde sangre en esta calle cruda.
Yo tengo un nombre rojo de piquete
y un apellido muerto de veinte años,
y encima las miradas insolentes
de los perros oscuros del cadalso.
Yo no llevaba un arma entre las manos
sino en el franco pecho dolorido,
y el pecho es lo que me vieron armado
y en el corazón todos los peligros.
La mano que me mata no me llega
ni al límite más bajo de mi hombría
aunque me arrastren rojo en las veredas
con una flor abierta a sangre fría.
Hoy necesito un canto piquetero
que me devuelva la voz silenciada,
que me abra por la noche algún sendero

pa' que vuelva mi vida enamorada...




110 años de Rebelión y la victoria que no llega






"Yo no sé cuándo vendrá esa rebelión; quizá dentro de una semana o dentro de cien años; pero sí sé, tan seguro como veo esta paja bajo mis patas, que tarde o temprano se hará justicia. ¡Fijad la vista en eso, camaradas, durante los pocos años que os quedan de vida! Y, sobre todo, transmitid mi mensaje a los que vengan después, para que las futuras generaciones puedan proseguir la lucha hasta alcanzar la victoria"


Rebelión en la granja, George Orwell.

lunes, 20 de mayo de 2013

Biobrevis: Videla o la oscuridad de un país





”Las Fuerzas Armadas han asumido el control de la República. Quiera el país todo comprender el sentido profundo e inequívoco de esta actitud para que la responsabilidad y el esfuerzo colectivo acompañen esta empresa que, persiguiendo el bien común, alcanzará con la ayuda de Dios, la plena recuperación nacional.” Jorge Rafael Videla, Tte. Gral., Comandante Gral. del Ejército, 24 de marzo de 1976.



17 de mayo. En horas de la mañana fue encontrado dentro de su celda, muerto. Videla, Jorge Rafael. El viejo de bigotes que veíamos en blanco y negro caminando por  la Casa Rosada. El del palco, en el mundial. El que sentado en el sillón de Rivadavia dijo "Es un desaparecido, no tiene entidad. No está ni muerto ni vivo, está desaparecido... Frente a eso no podemos hacer nada" (A  José Ignacio López, periodista de Clarìn) 
El de la Cadena Nacional  “Transmite …LRA1.   El del librito  “ Plan de Reorganización Nacional”

Videla. El de  Juicio a las Juntas, los muertos, las torturas. El motivo para los NUNCA MÁS.

Pero Videla no pudo haber cometido tantas atrocidades valiéndose, solamente, de su  accionar. Fueron muchos. Fue la complicidad y  el silencio de muchos.

Videla murió y, como bien se dijo por ahí, aparecieron millones de voces  con un insulto a destiempo, con un coraje  tardío. No era mucho más que un hijo de puta común, que sólo ambicionaba poder. Ningún mito. Ningún Diablo. Ningún loco. Un hijo de puta al servicio del  poder.


Rescato las voces “disidentes” que, sin defenderlo, claro está, equilibran  el sentimiento general que produjo esta muerte: esas hurras    sin sentido ante un hecho de triste biología.

[Como comenta Tzvetan Todorov: "La diferencia entre verdugos y víctimas no reside en la naturaleza biológica de los individuos, no existe un código genético específico de los asesinos. (...) Sin embargo, nos cuesta bastante aceptar la identidad de naturaleza entre los grandes asesinos y nosotros. Preferimos pensar que Hitler o Mao [o Videla] son monstruos extraños a la especie humana y fingimos más incomprensión de la que sentimos en realidad". Los argentinos perdimos la oportunidad de hacernos un bien a nosotros mismos, al no saber perdonar a un Videla anciano para que muriese en paz en su casa, junto a su familia. Que alguien haya sido un hombre malo no autoriza a un hombre bueno a ser injusto con él. Ese fue precisamente el crimen atroz de Videla y sus compañeros, que creyeron que sus enemigos eran hombres malos y decidieron matarlos cruelmente. Espero que la mala muerte de un hombre malo nos sirva para pensar en una justicia mejor] La tarea de perdonar lo imperdonable.  Por Héctor Ricardo Leis  | Para LA NACION



[Ver a Videla diabólico es engrandecerlo. Nos sirve para no enfrentarnos con lo malo dentro de nosotros mismos y en distintas proporciones repetir historias vinculadas: nadie votó a Menem, ni con los años nadie habrá votado a los Kirchner, nadie nunca tiene culpas, la culpa es siempre de unos pocos, y la Argentina es un “país de buena gente” que antes eran “derechos y humanos”.Para Arendt, tales equívocos sociales son posibles cuando confluyen tres clases de personas para formar una mayoría. Los nihilistas, que al no creer en nada adhieren cínicamente a la tendencia dominante para obtener beneficios. Los dogmáticos, que en busca de una seguridad que los haga sentir plenos se fanatizan y consideran enemigos a los que no son de su condición. Y los despreocupados, que por comodidad se dejan arrastrar por lo que les recomiendan el Estado, la propaganda y el discurso de época. Al terminar la Segunda Guerra, Adorno reescribió el imperativo categórico: “Actúa de tal forma que Auschwitz no se vuelva a repetir”. En la Argentina, el nuevo imperativo categórico de nuestro “nunca más” debería ser: “Actúa de tal forma que el fanatismo no se vuelva a repetir”. Los fundamentalistas se aprovechan de que las personas normales no saben que todo puede suceder. Gracias a la última dictadura, los argentinos sí sabemos que todo puede suceder. Y sólo de nosotros dependerá que no suceda. ] Un mediocre , Por Jorge Fontevecchia | 17/05/2013 Perfil.


[Es muy grave que esto suceda. Es terrible. Porque el carácter extremadamente infame de algunos crímenes no debería ser una excusa para que sus responsables sean privados de sus derechos. Al contrario: el grado de civilización de un sistema jurídico se mide por el cuidado con el que trata a sus ciudadanos menos ejemplares. De lo contrario, la misma idea de justicia carece de sentido y pasa a ser un sinónimo de represalia. Ante la muerte del dictador el gobierno kirchnerista se apresuró a declarar, con el beneplácito de los funcionarios y militante progresistas, que era una gran cosa que Videla hubiese muerto en una celda común… Videla, un personaje terrible, un asesino fanático y dedicado, murió sin arrepentirse de nada. Pero sus perseguidores tampoco lo harán. Al contrario, creen como el dictador que han ganado una guerra o van camino de hacerlo.. .El futuro de los derechos humanos en la Argentina.]  Eduardo Antín. La Lectora provisoria

[El poder sigue siendo responsable de graves violaciones de derechos humanos, pero son muchos los que prefieren el silencio. El poder sigue espiando, infiltrando y persiguiendo a organizaciones y militantes sociales, pero tantos sonríen a sabiendas y acompañan.
El poder roba descaradamente, y reprime casi cotidianamente a grupos de indígenas, ambientalistas, militantes de base, pero para muchos nada de esto es importante: se está dando la lucha contra las viejas violaciones de derechos.] La responsabilidad del poder y el silencio] Por Roberto Gargarella  | Para LA NACION


En la Edad Media les hacían juicios a animales. Michel Pastoureau, en su alucinante Historia simbólica de la Edad Media occidental, repasa algunos de los casos mejor documentados. Entre ellos, el de la cerda del vizcondado de Falaise, Francia, en 1386. La cerda había asesinado a un bebé de tres meses, al que le comió la cara y un brazo. Le hicieron un juicio que duró una semana, se le puso un defensor oficial, se la vistió para el proceso (guantes incluidos) y luego de todo eso se alcanzó una sentencia. Fue condenada a que se le cortara el hocico y se le hicieran algunos tajos en una de las piernas, para colgarla y que se desangrara. No solo cambiaron los sistemas legales y simbólicos; cambiaron, antes bien, las escalas de valores que los sustentan. La justicia no se administra ya como venganza simétrica, y por eso en el Occidente civilizado no les cortan las manos a los ladrones, ni, en general, se asesina a los asesinos (la pena de muerte es la negación de la civilización). Valores más cercanos a la justicia moderna son la confesión, el arrepentimiento y el perdón más que la venganza, la retribución o, incluso, el ejemplo. La cerda es exhibida ante los cerditos para que aprendan que no deben comerse a los bebés. Hoy en día, el mismo argumento se esgrime en favor de las penas carcelarias elevadas: el “castigo ejemplar”, como si el condenado pudiera valer más como un medio (educativo, en este caso) que como un fin en sí mismo. Videla murió en su celda, enfermo, a sus 87 años, solo, sin la compañía de sus familiares ni de sus amigos. Nadie debe morir de viejo en una cárcel. Eso es precisamente lo que la Constitución y el código penal buscan impedir. Se trata de un derecho, una garantía. Todos los humanos tienen garantías. El hecho de que a Videla se lo haya condenado demuestra que es un ser humano, porque nosotros ya no juzgamos animales. No es un dato menor. Al ser juzgado y condenado, Videla fue reintegrado al circuito de la vida civilizada, de la democracia liberal, de los humanos que se relacionan entre sí, que pagan por sus deudas, que tienen obligaciones y, al mismo tiempo, derechos. El Estado de derecho se pone a prueba en estos casos, que son los más difíciles: poco mérito tiene darle el beneficio del arresto domiciliario a un evasor impositivo de 90 años. Por ser los más difíciles, son también los más obvios. El Estado argentino fracasó a la hora de salvar esta paradoja.] Eugenio Monjeau



Hoy, Videla es un cadáver en una morgue. Un cadáver que  tiene fracturas según los médicos  forenses. “Se había caído… se quejó del dolor pero…”

Entonces uno se convierte en lo que aborrece.

“Me repugnan los caníbales pero no por eso voy a ponerme a comer caníbales”
Jorge Luis Borges.

Historia. No olvidar.

sábado, 27 de abril de 2013

Fade Out





“¿Qué tiene alguien que confesar que valga o que sirva?” 

Bernardo Soares


***************

-Hello…

Queda nada del verano

alguna ventana abierta 
tenues rastros en el verde 
un mostrador de teclas 
donde servirse 
melodías, esperanzas
desvelos.

Queda nada del verano
de la mirada contando estrellas
del zorzal a las cinco
de la risa al borde del oído 
el frío nos va encorvando 
el corazón 


También el Sol 
se cansa de estar erguido
y, mudos,
lo vemos claudicar
esconderse entre las nubes
llorar este adiós


Ahora – quizá- nos entienda un poco más 
a nosotros, los sombríos 
los que a la luz de la soledad 
consumimos 
rondas infinitas de palabras 
que se confunden 
y silencios
inconfundibles. 


Ahora – quizá- el Sol nos imite
en este lento deshacerse otoñal
y comprenda la palabra
"irreparable"
en su fatal esplendor.

jueves, 25 de abril de 2013

Había una vez, una lluvia.





Después del Final.

En Argentina, el 2 de abril es una fecha  insoslayable. Treinta y un años atrás, un pequeño grupo de soldados,  desembarcaban en las Islas Malvinas intentando cumplir un sueño de Justicia histórica. Meses después debieron regresar (no todos pudieron, por supuesto…)  con una carga  injusta: haber sido derrotados.



  En ese recuerdo andábamos todos este último 2 de Abril… Hasta que comenzó a llover sobre mi ciudad, La Plata. Y llovió…. Y llovió, hasta que la desesperación, acompañada por una impiadosa oscuridad -solo matizada por  fuego furioso de la destilería-  invadió cada hogar.

 Imposible describir  la amargura del silencio  tajeado por los gritos  que pedían auxilio.

Imposible describir nada. O todo.

En el amanecer: la desolación, la  tristeza de la gente que perdió todo, que no comprende cómo pudo pasar un río furioso por  su jardín.

Y muertos. Y niños perdidos. Y los viejos no queriendo dejar su casa.




Autos encimados y chocados contra paredes… cajones flotando dentro del cementerio.  Una estampa del fin del mundo.  Pilas de recuerdos transformados en basura.

Luego tratar de reconstruir. De  reconstruirse.  Encontrar causas y responsables.

Veinte días después:  la solidaridad va disminuyendo... la gente intenta retomar su mundo pero, claro, a unos les cuesta menos que a  otros. Todavía, los más pobres, los  más desprotegidos del sistema buscan agua, ropa de abrigo, algún colchón, pañales.  “Igualdad” que duró solo un par de horas… ya se nota, nuevamente, la diferencia.




Después del final. Recomenzando.  


* Las fotografías fueron tomadas de internet. 

jueves, 14 de marzo de 2013

Hasta la risa perfecta




(…) if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with
fire.

do it, do it, do it.
do it.

all the way
all the way.

you will ride life straight to
perfect laughter, its
the only good fight
there is.


Roll the dice  Charles Bukowski 


«Si vas a intentarlo, que sea a fondo. Si no, mejor que ni empieces. Puede que pierdas familia, mujer, amistad, trabajos y hasta la cabeza. Puede que no comas en días, puede que te congeles en un banco de la calle. No importa. Es una prueba de resistencia para saber que puedes hacerlo. Y lo harás. A pesar del rechazo y de la incertidumbre, será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado. Te sentirás a solas con los dioses, y las noches arderán en llamas. Cabalgarás la vida hasta la risa perfecta. Es la única batalla que cuenta.»






lunes, 4 de marzo de 2013



El Oficio de vivir (diario), 5 de enero de 1938. Cesar Pavese. 






domingo, 17 de febrero de 2013

Manuel...





Atardece y los zorzales desvuelan  el día.
Mañana no va llover, dice Manuel. Y le creo.

Manuel:
un metro noventa de paciencia
setenta y siete años de esperanzas
una gorra de Racing
- primer  recuerdo “porteño” abrochado a la memoria -
un tren huyendo de la zafra
tres  de la mañana a nueve de la noche
hacia la Buenos Aires de riachuelos oxidados
de los tiros nocturnos
de cazadores  buscando bajo la cama.
de los mutilados sobreviviendo en el Dock.


Dar es mucho mejor que recibir,  dice Manuel. Los agujeros de sus zapatillas lo confirman. Y le creo.



Manuel:
el sueño percudido
de levantar  un vivero
nylon  grueso postes guías de caña semillas

O
el corazón con marcapasos
garantía por seis años

O
la risa infantil
En AM
que se descuelga de su bolsillo
una sola vez me alzaron
para besar a mi hermano
cosas de féretros altos
en medio del rancho
para difuntos bajitos.

Mientras las lágrimas se chocan con el borde inferior de sus anteojos
una pena que la gente se vaya  apagando, dice Manuel. Y yo le creo.

— ¿Le puedo sacar una foto Don Manuel?
— Como no… Saca un trapito del bolsillo para secar los lentes.
Manuel, el de la foto.
El que  planta frases en el aire.
El que desentierra palabras de sus uñas

martes, 12 de febrero de 2013

Leía como si me hubieran dado cuerda (Teillier)











Muertes Y Maravillas  (Prólogo)  
 Jorge Teillier

¿Sabías, Edie, que Bob Dylan se ha casado?






Edie. Edith  Sedgwick. La chica factoría Warhol. La protagonista desenfocada de Poor Little Rich Girl. La flaquita esa. La “tocame un tango”...

“No sé cómo lo hizo. Despedía
fuego por todas partes. Le costó
horas ponerse el maquillaje,
pero lo hizo. Incluso las pestañas
postizas. Pidió gin con lima
triple. Luego una limousine. Todos sabían
que era la verdadera heroína de
Blonde On Blonde"

Patti Smith



http://youtu.be/1WcYY4WU7wM

 

viernes, 25 de enero de 2013

16 años. No se olviden de Cabezas





¿5.30?

Final de fiesta.
el cotillón
una lluvia de cartas certificadas
y las mascaritas
regadas en champagne

¿O nafta?

Amanecen tres rayos sol
dos balas
una fogata
una llamada diciendo
todo ok

¿Y los pajaritos?

Tratarán de huir
del calor
los perdigones amateurs
los políticos
las sirenas

Solo los horneros
van a descansar
dulcemente
con la conciencia
podrida


P.D: -"Yo sé que un día me van a tirar un muerto. Estos tipos son capaces de cualquier cosa con tal de destruirme, de no dejarme llegar" Eduardo Duhalde, febrero 1996.

sábado, 5 de enero de 2013

Acantilarse






“Es como cuando viene una ola que no esperas…” Andres Bazzano   




Esperando palabras llego  ACANTILARSE.


Algo así como convertir en zona de riesgo cada palabra.
Perder la noción de distancia
donar los genes de supervivencia
al  señor del paraguas…


Noche de reyes... ¿La magia?