martes, 30 de diciembre de 2014
Trip: Impresiones 3
"Yet each man kills
the thing he loves” Oscar Wilde
No hay tumba
Para la amada golondrina
Ni príncipe
Llorando miserias
Salvada de varias muertes
Traigo - desde el fin del mundo-
Lo que me queda
De amor
Y Besos
Para estos labios
de piedra
Cimetière
du Père-Lachaise, 28 de noviembre.de
2014.
sábado, 20 de diciembre de 2014
Trip: Impresiones 2
Camino
hacia la orilla del Mar, Barcelona, 16 de noviembre.
Creí
que los recuerdos de lo imaginado se borrarían; Ahora sé que no sucederá. Lo no
vivido se completa con un número casi infinito de detalles.
Andando
por pequeños callejones uno puede encontrarse con:
* Los
aplausos del público en el Palau de la Música catalana tras oír
“Azulejos” de Albéniz terminado por su amigo Granados.
* Los
restos del grafito dejado por Picasso y sus amigos de Els Quatre Cats.
* Una
“Barcino” desempolvada que conserva en sus ánforas el sabor de la Roma augusta.
Una
de mis guías es una hermosa pequeña catalana llamada Abril que en perfecto
español me cuenta:
- No
se puede cambiar una sola oca. Si alguna se enferma o muere hay que cambiar a las
restantes si no lastiman a la nueva hasta matarla.
13 ocas
en el patio de una Catedral. Historias.
Entre
el cielo y el infierno: gárgolas expectantes y bloques de piedra con la memoria
grabada.
- El
mar está cerca- dice mi guía. Y hacia allá vamos.
“Mi” puerto
de Barcelona no tenía esa montaña como telón de fondo. Ni ese Colón indicando
un camino. [Ahora sí]
“Mi”
Mediterráneo sí era tan azul como el que veo.
¿Las
huellas en la arena? Mi nombre y los pasos amigos.
Lo
que debía ser.
P.D: Muchísimas gracias a Gema y su pequeña Abril por la maravillosa compañía.
jueves, 18 de diciembre de 2014
Impresiones UNO
Plaça
del Pi, Ciutat Vella, Barcelona. Sábado 15 de noviembre.
Todavía
con el azul mediterráneo visto desde el cielo en algún hueco de la retina, miro
estos muros. Imagino siglos de lluvia refrescando la boca de las gárgolas; El
eco de los cascos de los caballos; las súplicas de algún mendigo. [Imagino porque sé tanto de este lugar como él
sabe de mí]
Hay
una feria de artesanos y algunos ojos saltando de souvenir en
souvenir. Inevitable que despierte el
recuerdo de San Telmo. Pero no. 12.000 kilómetros
y el aroma de castañas asadas nos
separan.
Las
voces que trepaban hasta este pequeño balcón [mi balcón en este instante] se
van alejando por los callejones.
Queda
el silencio y las palabras de un sueño entrecortado.
Amanecer
con la luna conocida y una bandera por
conocer.
martes, 16 de diciembre de 2014
trippeando
14 de noviembre-05 de
diciembre de 2014
Nada de qué huir.
Ningún fantasma.
La brevedad que soy cabiendo
en la mochila.
Cerrar la puerta de la
fortaleza por 21 días, a pesar del ruego
de mi almohada que se presiente sin sueños; a pesar de los ojos de mis perros…
Un viaje. Borrar los límites de
mi pequeño mapa incluso desmarcando las zonas de soledad, abismo o locura.
miércoles, 15 de octubre de 2014
бубамара
Los ojos del suicida. Joven, sonriente. El dedo índice señalando
el cielo. Su adiós. El camión a toda velocidad directo hacia el edificio gris.
Una nube de polvo hirviendo nace de la nada. Fuego. Un pequeño árbol, quizás
infiel, que sacude sus míseras hojas.
Nada más.
La tristeza de unas letras cayéndose de unos dedos flacos siempre me dan ganas de llorar cuando Cohen
canta a mil besos de profundidad…
Lo que nunca creí que pudiera existir: una risa inútil.
Mis oídos al vacío. Escuchar el recorrido de la sangre transportando
recuerdos de una celda a otra.
Marcar mañanas en un mapa.
Fue un instante sin contradicción.
Todo se detuvo en la simetría de un insecto que me mira y posa,
aún sabiendo que no tengo nada para dar.
lunes, 8 de septiembre de 2014
Otro nido
“Cuando lo superficial me cansa, me cansa tanto, que para descansar necesito un abismo”
Antonio Porchia
7 de septiembre. Luna llena.
Son
los últimos días de invierno. Se nota en algún que otro brote sobre las
ilusionadas ramas.
El
hombre pasa la tarde imaginando cómo transformar
su cama en un nido para que la luz de la luna
llena ilumine sus pesadillas así
como ilumina los restos de carne en un nido de caranchos o los huevos de
futuros pichones hambrientos, en uno de gorriones.
Luz
de luna llena en las pesadillas.
Busca
la escalera de madera. 17 escalones y el borde del techo. La chapa, todavía tibia,
conserva un poco del calor del sol. Ata
una soga alrededor del colchón. Primero sube él y luego comienza a izarlo. Poco
a poco su deseo se cumple.
Más allá de los álamos se la ve venir. Enorme
y generosa. Para todos igual: antenas, cruces, lágrimas, sonrisas, miserables
charcos de orina o mares verdosos. Todos bajo la misma luz de la luna.
Se acuesta con las manos cruzadas sobre el vientre.
Estrellas como segunderos de un reloj universal.
Las
once y media. Siente la luz de la luna sobre sus párpados.
Y
entonces se duerme - apenas temblando- sabiendo que esta noche ha de morir una inconfesable oscuridad.
jueves, 21 de agosto de 2014
Con D de dios
“Las fotos brutales exigen una brutalidad previa que es necesario conocer. Con la que es necesario encararse. Una sociedad democrática debe someterse a ese tipo de ejercicios. Si no se convierte, en cierto sentido, en una sociedad cómplice de la brutalidad.”
Susan Sontag
Te piden que cierres los ojos. Que no mires. Que ignores el sol del mediodía calentando la arena del
desierto, la túnica naranja del prisionero, la máscara del verdugo, el filo del
cuchillo.
Te atolondran con palabras sin sentido para
que no escuches el monólogo guionado por la venganza ni la saliva atorándose en una garganta aún virgen.
Te ordenan
que no escarbes el pasado. Que no prestes atención a las advertencias del mail
enviado una semana antes al director del
Global Post. Que no busques Siria o Irak o Gaza en
páginas prohibidas, ni cadáveres bajo la alfombra de billetes.
Te prohíben
que “viralices” el horror que causan los asesinos o la desidia que reina
entre los otros asesinos.
Te
piden que no pienses en ese otro
prisionero que se sabe muerto antes de sangrar.
Te exigen
que no interrumpas con tu absurdo pedido
de paz la impostergable partida de
golf.
Todo
esto quieren de vos.
Pero
no será posible.
El fotoperiodista James Wright Foley, de nacionalidad
estadounidense, nacido el 18 de octubre de 1973, fue
secuestrado por hombres armados cuando salía de un cibercafé en Binesh, Siria,
el 22 de noviembre de 2012, mientras realizaba su trabajo. El martes 19 de
Agosto de 2014 fue asesinado por sus captores quienes, no sin culpar al
Gobierno de los EEUU por el estado
actual de Medio Oriente, filmaron su
decapitación.
El periodista Steven Joel Sotloff, secuestrado en el año 2013, se encontraba junto a Foley y, según sus captores, su vida
depende del Presidente de los Estados Unidos.
En español…
con la D de Dios
también se escribe Demencia.
martes, 19 de agosto de 2014
Un cuadro para descansar
El proyecto. La esperanza. La herramienta del artista para salir de su encierro.
El proyecto. El mañana. El truco del artista para seguir respirando.
Van Gogh escapando de su propio pensamiento:
“¿Qué soy a los ojos de la mayoría de la gente? –una nulidad o un hombre excéntrico- alguien que no tiene un sitio en la sociedad ni lo tendrá: en fin, un poco menos que nada”
[Carta 218]
Foxglove o digitalis o absenta o lo que permita mantener el pulso. Si estaban de más los círculos amarillos alrededor de las estrellas, a nadie le importa. Los colores fueron su mejor medicina.
“Te envío un pequeño croquis para darte una idea por lo menos del giro que toma el trabajo. Porque hoy me he vuelto a poner a la tarea. Tengo los ojos fatigados todavía; pero en fin, tenía una idea nueva en la cabeza y este es el croquis. Siempre tela de 30. Esta vez es simplemente mi dormitorio; sólo que el color debe predominar aquí, dando con su simplificación un estilo más grande a las cosas y llegar a sugerir el reposo o el sueño en general. En fin, con la vista en el cuadro debe descansar la cabeza o más bien la imaginación.
Las paredes son de un violeta pálido. Es suelo es a cuadros rojos.
La madera del lecho y las sillas son de un amarillo de mantequilla fresca.
La sábana y las almohadas, limón verde muy claro.
La colcha, rojo escarlata. La ventana, verde.
El lavabo, anaranjado; la cubeta, azul.
Las puertas, lilas.
Y eso es todo. Nada más en este cuarto con los postigos cerrados. Lo cuadrado de los muebles debe insistir en la expresión del reposo inquebrantable. Los retratos en la pared, un espejo, una botella y algunos vestidos.
El marco-como no hay blanco en el cuadro- será blanco.
Esto, para tomarme el desquite del reposo forzado al que he estado obligado.”
[Carta 554 Octubre 1888]
Luego, la ruptura de toda perspectiva. De todo futuro. Más sillas vacías.
Contestó Theo desde París, el 22 de diciembre de 1889
Mi querido Vincent:
Recibí tu paquete conteniendo tu campo de trigo y las dos habitaciones. Particularmente me gusta la última, que tiene los colores como un ramo de flores. Tiene una intensidad de colores grandiosa. El campo de trigo tiene, quizá, más poesía; como el recuerdo de algo que uno ha visto…
Pero Vincent, dormido —casi apagado— ya era otro.
lunes, 11 de agosto de 2014
Fines
“How many deaths will it take
Till he knows
That too many people have died
The answer, my friend, is blowing in the
wind
The answer is blowing in the wind”
Bob Dylan
No me
muestres los jardines pisoteados por tanquetas
Ni el
cuadro del pequeño con el cuerpo cubierto de amapolas
No me
pidas que rece (ya ni las piedras nos escuchan)
Mejor
hagamos un pacto y guardemos la memoria
en el fondo de un cofre hecho poema.
Para
eso está.
Para quitarle a la noche el martillo que oculta bajo la almohada
El rumor
de los gatos sobre las chapas
El
olor de la vela que agoniza
Para
eso está el poema.
Para suavizar
la incertidumbre de todas las cartas los
trenes los mares
Para esconder los gritos de las botellas vacías descorchadas
con silencios vencedores
y con
ladridos vencidos
Para
eso está.
Para
capturar abecedarios entre misiles lágrimas o copos de nieve.
Para
contar lo que jamás nos animamos a decir.
Sin
poema no habrá otra fuente de respuestas.
Hagamos
ese pacto o solo quedará escuchar lo que el viento quiera responder.
sábado, 26 de julio de 2014
Fire and Forget
Muy de madrugada sigue golpeando la muerte.
Te acordás cuando, sentados en el borde del muelle, competíamos
por encontrarle rostros a las nubes. ¿Cuánto tiempo pasó?
Ahora, los cielos están incendiados y nosotros debemos correr. Rápido.
Lo más rápido posible.
Disparan y olvidan y bombardean nuestra inocencia: el último refugio del amor.
Tan aturdido el mar y nuestros ojos, tan fijos, mirándolo. Buscando
las sombras que ya no volverán a pasar.
- ¿El infierno es aquí?
- …
P.D: Hay momentos en los cuales las palabras se bastan a sí
mismas y nos odian
Mohammed Bakr, 9 años. Ahed Bakr, 10 años.
Zakaria Bakr, 10 años. Ismael
Bakr, 11 años. Fotografía homenaje de Amir Schiby.
lunes, 7 de julio de 2014
Anticuario
No hay familia alrededor de la guisera
Ni olor a laurel
No hay
restos de Enero
de 1940
entre
las paletas del ventilador
ni humo
de habano
ni sudor
sobre satén
Tampoco
se ve
En la
pupila del payaso
La
silueta de la pintora
Ni su
delantal
Ni sus
dientes mordiendo
el labio
inferior
Desapareció
el campesino
que
acompañaba a la muchacha
de las
piernas de bronce
- estará
en alguna otra tienda-
y las flores del altar
Sin
tulipa
sin el
último hasta luego
el
velador
sigue
practicando
su
perfomance
de
equilibrista
Todo
está desnudo
en esta
vidriera
sin
arrugas
solo el
gato
viste
la
caricia
de su
dueño
sobre el
lomo.
Báñez en la memoria
Cinco años.
Releo un viejo post y,
por un momento, me olvido de la tristeza con la busqué su abandonado blog. Me río
frente a la pantalla. Sola.
Naboweb por Gabriel Báñez
Por lo
general son imágenes en turismo web: los puentes del Sena, la bruma disipándose
sobre los tejados de una Praga antigua, un campo de cerezos en Japón o el metro
de Moscú. También pueden ser mensajes en versión “buenas ondas”, “armonía
interior” o “la paz es una lucha cotidiana”. Hay de todo. Una buena parte son
chistes. O salutaciones al voleo digital para el día del amigo, de la mujer, de
la primavera, de la puesta del sol en alguna isla del Pacífico Sur o Maldivas.
Nunca en Berazategui, La
Matanza o Ezpeleta. Allí el sol no cae, lo perforan a
balazos. No se trata de correo basura o spam, se trata estrictamente de correo
para nada.
Pasa que
hay una enorme cantidad de gente concentrada nada más que en reenviar naderías
a través del correo digital. Y reenvía y reenvía hasta la extenuación,
maravillada por la foto de ese adjunto o la música tercer milenio de un gil que
toca el arpa en versión new age. Son legiones en la naboweb. Se realimentan,
proliferan y se multiplican exponencialmente. No es fácil. Hay que tener tiempo
y vocación. En los destinatarios de los mails reagrupan a decenas, centenas,
para que estos a su vez repliquen la última gastada machista, feminista o
sexista. Aburren, llegan al límite de lo insostenible.
Los
últimos datos de esta poderosa herramienta que es Internet informan que del 89
al 94 por ciento del correo que circula vía web es basura. Dentro de esta
basura, hay que clasificar. Por un lado, los rigurosos spams con el asunto
“Urgent reply” o “¡Congratulations, you are a winner”, de los que proponen
Viagra, Súper Viagra o un pene de metro y medio, con perdón de la hipérbole.
Para los que alargan, no hay filtro que valga ni anti spam posible; y si lo
hay, deja la PC
tan pesada como idiota. Poderosa pero muerta. Para los otros, qué remedio:
eliminar y eliminar. No queda otra.
El que
siempre me escribe es Ogutu Mukambe. Dice: “From the desk of Mr. Ogutu Mukambe”. Debe ser un africano importante. Me explica que gané one million
dólar, dear banez, y que debo hacer una simple transacción comercial en una
cuenta por abrir a mi nombre en el Comercial Internacional Bank de Burkina
Fasso. Un millón de dólares, nada mal. Un día de estos creo que la abro. La
verdad, ya le tomé cariño a Ogutu. Después de cuatro meses de borrarlo todas
las mañanas, estoy a punto de ceder. No por el dinero, sino para no
defraudarlo. Es que de tanto insistir e insistir, el buen Mukambe se me ha
tornado entrañable. Motor de amistad, digamos. Pasa que uno no es una basura,
mucho menos un destinatario basura. Por eso, ya me dije: el día que abra y no
lo encuentre, cierro la cuenta.
Cinco años.
P.D.: “Entendí en un
nivel intuitivo por qué la gente se mata. Si tuviera que seguir por más tiempo
con ese sentimiento, seguramente me mataría yo también”, cita el 19 de
septiembre del 2008, mi
maestro, en un texto que titula “Así de sencillo” sobre el suicidio de Foster
Wallace. Diez meses después, él
hizo lo mismo. También… así de sencillo.
lunes, 9 de junio de 2014
madreselvas
Quizás nos faltaba dulzura
o nos sobraban
las ganas de probar
Bordeábamos un caminito
de adoquines
hasta el viejo alambrado.
Allí
las madreselvas
¿Quién nos enseñó
a beber su jugo?
¿Cómo supimos
recolectar
con nuestras lenguas
esa breve gota dulce?
Quizás nos faltaba amor
o nos sobraban
las ganas de probar
Bordeábamos un camino
de palabras
hasta la última orilla.
Allí
-a falta de océanos-
nadábamos la noche
martes, 3 de junio de 2014
La letra chica... Gabriel Báñez
Mi mejor amigo-el de toda la infancia- se pegó un tiro hace no muchos años en un banco de la plaza Moreno, la más importante de mi ciudad. Fue a la noche, pero cada vez que lo pienso, lo pienso a la nochecita. Y corrijo también tiro y pongo tirito en la cabeza. No es raro: cada vez que pienso en mi mejor amigo, Jorge, escribo noche y tiro en diminutivo. Es que el suicidio es la letra chica del contrato con la vida.
Casi nadie lee esa letra, a casi nadie le gusta y son más los que la evitan que los que se enfrentan a ella. Sin embargo, existe. Es letra latente en cualquier caligrafía. Para Camus, el problema central de la filosofía- el que aún no había resuelto- es precisamente el del suicidio. Sigue siéndolo. Lo remarca en El mito de Sísifo (1942) cuando abre el ensayo diciendo: No hay más que un problema filosófico verdaderamente serio: el suicidio” (…)
Lo que narra el mito: Sísifo hizo enojar a los dioses por su impertinente astucia y fue condenado por éstos a la ceguera y a la eterna tarea de cargar con una roca enorme hasta lo alto de la montaña para luego dejarla caer, descender, y volverla a cargar hasta el fin de los tiempos, sin solución de continuidad. La inversión del mito en el suicida muestra otra cosa: arrojar la roca es liberación. Por decisión propia se desprende de ella para jamás volver a subirla. Fin del castigo. ¿Fin?
Suicidio, 5 de octubre, 2007 ( A J.C.P. y a Soledad Franco)
POSTED BY, Gabriel Báñez
P.D: 2 de junio hubiese sido su cumpleaños...Si usted supiera lo que se extrañan sus charlas.
jueves, 29 de mayo de 2014
Cielito del Cordobazo
Los
“Cielitos” esos cantos mezclados con danzas de la tradición pampeana
aclamando la Independencia , la libertad.
*No
pocas veces el pueblo salió a la calle con un “cielito” en los labios.
El 29 de
mayo de 1969 no fue la excepción.
Córdoba ofrecía todas sus avenidas a los pies y las banderas de los
estudiantes, los obreros, los comerciantes.
*No
pocas veces un gobierno salió a reprimir la protesta.
El 29 de mayo de 1969 no fue la excepción. La
represión ordenada por el gobierno (de facto) de Onganía causó
veinte manifestantes muertos y cientos de detenidos, entre ellos Agustín
Tosco, Atilio López y Elpidio González, los “cabecillas”…
El
cordobazo en la memoria del pueblo.
Cielito cielo que sí
cielo del sesenta y nueve
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve
Que vengan o que no vengan
al pueblo nadie lo asfixia
que acabe la caridad
y que empiece la justicia
Que la luna llena brille
que acabe la cuenta llena
que empiece el cuarto menguante
y que mengüe por las buenas
o por las malas si no
o por las peores también
el mango vayan soltando
ya no existe la sartén lo busqué y está así
Cielito cielo que sí
cielo del sesenta y nueve
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve
que vengan o que no vengan
igual sabrán la noticia
se acabó la caridad
y va a empezar la justicia
Cielito cielo que no
cielito qué le parece
borrar y empezar de nuevo
y empezar pese a quien pese
Mejor se ponen sombrero
que el aire viene de gloria
si no los despeina el viento
los va a despeinar la historia
cielito cielo que sí
cielo del sesenta y nueve
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve
cielito cielo que sí
cielo lindo linda nube
con el arriba que baja
y el abajo que se sube
Mario Benedetti
P.D: entre los espíritus que continúan
movilizando al pueblo en la búsqueda de la justicia y la libertad se encuentra
el de SANTIAGO PAMPILLON, estudiante-obrero perteneciente a la Franja Morada ,
asesinado en septiembre de 1966 por la policía.
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